domingo, octubre 31, 2010

No temas

"La foto del regreso"
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Vuelvo con alguna historia recurrente en poemas que están lejos en mi tiempo



 "Magic Women"
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NO TEMAS

Hay extrañas sensaciones
que dejan de serlo
cuando como humanos
nos reconocemos.
No tengo una definición
frente a este escozor
que recorre mi cuerpo
cuando al ver el tuyo, me estremezco. 
Esos nervios y temores de lo atractivo,
de lo oculto, lo obvio, lo furtivo. 
Ese deseo por mi intuición manifiesto
hacia el roce y hacia el beso, despierto,
hacia la caricia prohibida
que llegó a tomar su posesión
aquella noche de encuentro
donde la música intromisa
ganaba toda la partida. 
Sé que tienes mucho qué decirme
y tal vez ganará la razón
antes de que nos domine
el extravío y la aventura,
aunque sea una vez,
pero veo en tus ojos
como he visto en los míos,
de su atracción la locura,
y del soplo de la adrenalina
que se pasea con sus ínfulas
tras esas misteriosas bambalinas.
Ahora en mis mañanas creo
que te acuerdas de eso que hacías
cuando aún flotaba por tu piel la fantasía
que hoy tal vez se ha ido,
o se ha cambiado y recluido
en algún desván desconocido,
allí donde se ocultan otros miedos.
Grito inconcluso y alegre:
Vívelo alguna vez
            pero vívelo conmigo,
y disfrutemos de lo que nos gusta
como la flor que nos debemos regalar
algún día, para el ojal.
No tengas miedo
que sólo hay en mis ojos luceros
que te siguen, te recuerdan,
te olorosean, te alimentan,
                       ... y te admiran.






"Un negativo sugestivo"
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"Una vez se llega… no hay voluntad en regresar"

viernes, octubre 22, 2010

Nonatos

"¿Serenata?"
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De nuevo a la poesía, a lo mío, a la dulce ensoñación del verbo que dice y no, en esta época en que mucho se recuerda a Miguel Hernández y a su “boca que arrastra mi boca” y otros versos que están como tallados en la piel y en el recuerdo. 



"Llanto de arena"
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Para ustedes, uno de mis últimos poemas, uno que me asaltó para decir a través de mí, sobre un hastío a algo, sobre... más bien, léanlo.




TRASIEGO (NONATOS)

Pasan sin dueño los deseos
en un tiempo en que la desnudez
se refleja mansa en el espejo
de la noche que empieza
Algún desamparo emerge
se aposenta / toma / apoca
desangra la alegría...
y hay una impasible
carcajada que se burla
y pone en peligro la cordura
Hay un escape al hastío
y hasta ese quejido de oboes
ameniza la imagen
cuando algunos poemas
se entristecen...
           de no haber nacido

OHCNARF
11/X/2010




"Explosión floral 2"
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Para rematar este post, quiero contarles que en alguna ocasión, escribí sobre mí y mi forma de decir en versos esto:

“Ese otro que soy
va por mi nombre, letra a letra,
toma de mí los suspiros,
hiende la noche y luego... se despide
hasta cuando despierto,
otra vez,
            para ser conmigo...
                                   lo que soy”




"Canto vegetal de primavera"
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miércoles, octubre 13, 2010

¡Viva Chi-chi-chi-le-le-le! ¡Viva Chile!

Tengo el corazón lleno de gozo por Chile, por su gente, por su temple, por sus mineros, por este hermoso final. Por ello, les presento este poema que escribí hoy, al compás de las noticias del rescate exitoso de esos 33 mineros.




ALLÁ EN COPIAPÓ

“Yo venía desde el norte de Chile desierto,
cobre y piedra, silencio (...)
Cordilleras (Pablo Neruda)

Yo recuerdo un poema
que hablaba de otras geografías,
de los desiertos mineros,
de Copiapó y sus habitantes.
Yo recuerdo un discurso que luchaba
porque se dignificara la vida,
a que fuera algo digno el trabajo,
que el verbo fuera vivido,
que el estar allí tuviera sentido.

Yo recuerdo a Neruda
con su voz cascada y plena,
con su ensalmo como de derviche
hablando a sus mineros,
leyéndoles sus odas tempestuosas,
tentando sus mineras vocaciones.

Y ayer vi, de frente,
la vida que fue digna
al salir con la esperanza de la tumba
a esos mismos mineros de Copiapó,
y en lugar de lágrimas
mi mente recitaba poemas
con esa alegría invasora
que me dictaba la misma voz cansada,
la misma voz que me contó
de la existencia de un Chile
más allá de Santiago querido,
más cerca de la fragua,
más cerca del bosque y el frío,
más apegado al desierto extremo.

Hoy escribo compulsivo
para celebrar, muy a mi modo,
cómo la vida se ha reivindicado
allá en las minas del cobre,
allá en ese sur contradictorio,
allá en ese espacio del mundo
hasta hoy olvidado.

Gracias Señor...
gracias a miles de aguerridos
hacedores de tumbas minerales,
por rescatar del fondo
a esos treinta y tres corazones rotos
que en esperanzas hoy...
florecen a la vida.

OHCNARF
13/X/2010




"Como el árbol de la vida"
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P.D.:  Un saludo con abrazo y todo a mi amiga poeta, Rosy Marín, allá en ese Santiago querido, a esa Rosa Chilensis que ha acompañado silenciosamente todo este periplo mío de poeta.  Me alegro de corazón con ella, y a través de ella con todos los chilenos, especialmente con los de este trance, y un abrazo “cyber” para ellos y sus familias.

Desde Colombia, para Chile, con amor.

sábado, octubre 09, 2010

Parpadeo

"Nada dices"
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Hoy llego con un poema solo, sólo para sus ojos.

 "¿Sueñas conmigo?"
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PARPADEO

“Paloma brava tu nombre,
tímida sobre mi hombro”
Octavio Paz

Tu esencia,
hoy pálida luz,
sigue,
se pasea por mis manos
como un decir en susurros
una noche de tormenta.

Tu imagen,
lánguidamente derramada,
tras el rastro del adiós,
estalla líquida y se pierde
mientras otros ojos,
quizás,
añadan caminos
donde nunca estuve.

Tu ser incierto
sólo parpadea,
titilante,
como en una pálida noche
los luceros del silencio.

Te difuminas y te pierdes
como mis suspiros
cuando te sueño,
nochemente,
en tu hombro sin regreso.



 "Te recreo de mil formas"
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P.D.:      1) Gracias Clara Schoenborn por tus palabras, tal vez sería bueno vivir hoy en Cali para ganármelas
               2) Hoy vengo con imágens muy grandes, si las quieres ver al tamaño natural, repito, sólo debes dar 'Ctrl'+'Click', y ya

 

"Estás"
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Es sólo porque aún existe
hecheiyhmadu

lunes, octubre 04, 2010

Divagaciones de septiembre a octubre de 2010

"Ese lugar dorado"
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De septiembre 27 de 2010

Mi vida simple tiene algunas ocasiones en que se parece  a la vida que uno tiene como paradigma de un poeta.  Con chispazos y decisiones por decir poemas desde cada uno de los poros, por períodos de arrobamiento ante los versos que otros muchos me han legado, con o sin su permiso, pero, en la mayoría de las veces, en ese tiempo insepulto entre la cotidianidad y la rutina se aviene uno a ese rol que se asume para vivir, para “tener” (con comillas) puesto que en ese verbo está cimentada la forma en que vivimos.  Es por ello que me atrevo a decir que está lejana la realidad del paradigma, por lo menos en mi caso.

No se “tiene” cuando se hacen poemas, pero sí cuando se labura frente a una pantalla y se hacen transacciones para o a nombre de la firma que nos paga el salario.  Se me atraviesa aquí el significado de esta palabra.  Viene de la sal con que otros transaban su sustento, cuando la sal era “la sal de la vida”.  Era medida, el patrón del intercambio.  Por ello “salarium” se acuñó en la antigua Roma como “ración de sal con que se pagaba el trabajo de alguien”, esa acepción hace sinónimo a sueldo. 

Y por ese concepto, es que paso mis días más hábiles, habitando esta jaula de cristal.  Sin embargo, hay resquicios de tiempo, modo y lugar, cual adverbios, que permiten que florezca esa flor intromisa, ese color intempestivo en medio de la monotonía, llamado verso infante, llamado poema.  Algunos normalmente saltan desde los dedos a alguna de las libretas de notas mue viajan conmigo en mi mochila.  Otros, en tiempo sosegado, saltan a la fosforescencia del PC.  Normalmente, ninguno de ellos pide permiso, es evidentemente altanero e irreverente.  Se posa en mi alma, aún cuando nadie lo haya convocado, y crea vigencia, demanda que puede llegara a conducir a la angustia, y hasta en algunos casos a la frustración

Claro que ya uno con el tiempo lo va aceptando, porque en esa “lucha” se ha logrado entender que a pesar de que produzca esos extremos especialmente cuando no logra “ser”, realmente nunca se va, pues habita la piel de los días y los sueños de las noches, crea rebeldes arpegios que saltan otra vez, con otras formas tal vez, pero siempre con los mismos ánimos de “ser”, de no morir, de vivir en la hoja de papel, de establecerse y ser en algunas estrofas, no importa si pareadas, desmedidas, de cadencia extrema o musical, de sentires cacofónicos o no.  Ellos (los poemas) no vienen solos, pues sin que lo notemos tienen la punta que sentimos que nos rompe algo, y detrás toda la flecha con sus aditamentos. Casi sin darnos cuenta, hacen florecer el poema.  Es un desgarro, una parición.  Es un dar vida a algo que ni siquiera conscientemente sabíamos que nos poseía.  Es el fruto sublime aunque no sea material terminado, requiere después del afecto del orfebre de versos, del hacedor de belleza, para pulir sus rebabas, sus aristas tormentosas, para hogar algunos gemidos y hasta intentar convertir algunas cacofonías y disonancias en música, aunque más que en ello, en ritmo, en sazón de movimiento.  Es así como ese producto que algunas veces les ofrezco en este blog se crea, no importa si ya la argamasa primigenia estaba en mí, en mi piel, en mis recuerdos, en mis añoranzas, en lo que imagino, no importa, ya era en mí, ya existía... y en ese instante se puede decir: ya “es”... lo demás es técnica, igual a como han dicho tantos escritores ante la manida pregunta: “¿Cómo haces para escribir?”



 "Blue Tone"
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Posdata de Octubre de 2010

Hoy, algunos pocos lectores se asoman a las pocas letras que comparto, pues la mayoría sigue no sólo inédita sino nonata. A algunos, como todo, les son indiferentes, mientras que a otros pocos dicen desde su apalabramiento, con su propio código de señales, su agrado y su celebración.  Sin embargo, hay quienes se atreven (lo cual agradezco) a expresar públicamente (ya que miles no lo hacen, supongo) ese sentir que mis letras son “una babosada”, lo cual me nutre y me impele a ser cada vez mejor.  A estos últimos les ofrezco disculpas y una invitación a que vuelvan. Sólo sé decir que me sigue encantando el libre albedrío del gusto personal, en un tema tan subjetivo como la poesía.

Es un territorio vedado la crítica, es un terreno de arenas movedizas que, como típicos sobrevivientes, evitamos.  Entonces, ¿cómo saber si lo que escribimos y publicamos tiene algún valor literario? En ello, acudo en este post para solicitarles a ustedes asiduos visitantes, abusando del cariño que ya les tengo, que me ayuden en este empeño. He pensado que tal vez no quede más camino que adentrarse en los vericuetos laberínticos de esa “logias cerradas” que son los clubes de lectura, los talleres literarios de poesía, y otros similares, sin que con ello deje de reconocer sus miles de méritos y algunas excepciones, para entender el cómo y el porqué de la poesía.  Tal vez sea para bien, tal vez lo sea para ml, no lo sé. ¿Quién lo sabe?

Nota al pie:        Toda similitud con la realidad es pura y franca coincidencia, que en nada compromete al autor con asimilaciones o deducciones a que llegue el desprevenido o no lector que se tome la traviesa labor de analizar este escrito, uno que nace más desde el deseo de bloguear que de cosa distinta.



  

 "Explosión"
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Muchas gracias a todos ustedes quienes me leen y visitan, pero gracias mil para quienes me alimentan con sus comentarios.



"¿Colorido 3D?"
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