Recalo

"¡Buen viento y buena mar!"

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RECALO

Me revelo en mi aspaviento

y lloro en mi lejanía sin detener el sueño

Ahí está la soledad con su techumbre

Un concurso de casetes me mira

mientras unos vinilos bailan su surco

Me deshabito de mis miedos

y cambio de tren / en otra estación

llena de flores y poemas

Tomo en mis manos una luz nueva

y se aposentan otros colores en mi pecho

Las flamas antiguas se van apagando

los gritos se acallan en procesión

y las músicas toman partido

Aparecen otros ojos y nuevos soles

en un firmamento de oportunidades

Tanto espíritu impaciente se ha ido

y ese espacio lo lleno con mis pálpitos

No escribo epitafios sino que saboreo

esos vientos sin presiones ni osadías

Llego a un muelle distinto

y mi barca insomne... me sonríe

Francisco Pinzón Bedoya ©

Llamada

"Todo mi ser gatuno... extraña"

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Todas las imágenes del Collage fueron tomadas de la Web

LLAMADA

Ya casi apagas el sueño

y echas un poco de agua

al rescoldo que aún queda

¿Debo hacer más inmersión

en el día y sus tembluras

para olvidarme

de que un día estabas?

No olvides que el reloj

aun sigue su tic-tac

y que el flujo de la vida...

continúa con su cielo azul

Francisco Pinzón Bedoya ©

End of Game

"Sin esperanza"

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END OF GAME

Me paso el día olvidando

como ronronea el tiempo

sobre mi cabeza desgreñada

donde las arrugas arriban

sin misericordia ni maldad

Me voy degradando

en una lentitud que cabe

en el dedal de un dios

benevolente a veces

Huelo a diablo revolcando

en alguna inmundicia de mercado

Sólo las ratas me acompañan

y hasta me buscan abrigo

A veces recuerdo qué era

¿o quién? Ya ni sé

Estoy cerca de irme

con mi angustia

y esta trasparencia que soy

¿Eres vida así en mí en todas tus formas

o sólo te compadeces de nosotros?

Parece preguntarse ese ser

que llora con su desdentadura

en aquellos y otros pensares más

sin una forma definida

que no darían cabida

a nada más

que a este

pequeño

decir

de

un poeta

anodino

y

nada

más

Francisco Pinzón Bedoya ©

Del irse...

"Se va volviendo voluta"

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DEL IRSE...

Un vértigo

directo al colapso

con sobresaltos

que ya no se esperan

Se derrama la mano

en la tinta que escribe

y estallan auroras

de nuevos caminos

Otros antiguos

verán triscar las nubes

y sólo polvo del que ya pasó

se asentará

tras la despedida

Del irse sólo queda

... lo que viene

Francisco Pinzón Bedoya ©

Quédate cerca

"¿Voy o vienes?"

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QUÉDATE CERCA

No te alejes porque yo

leo los fragmentos ocultos de tus bocas

leo eso que necesitas

y deshago mi abrazo y vuelvo y te lo lanzo

Arrugo un papel y lo copias

con un poema que tal vez leas

frente a una luz que viene de ti

y que proyecta una sombra

en que no te desvaneces

Tus alas mariposa y chocolate

son del tamaño de tu alegría

y siento tu aire pasar sobre mí

por eso otra vez te grito:

No te alejes porque yo…

Francisco Pinzón Bedoya ©

Buen viento, buena mar y pronto regreso

Una flor que se va...
¡Buen viaje! ¡Pronto regreso!
Sólo eso se grita... en silencio

Otra insomnia... parecida a un sueño

OTRA INSOMNIA

Con el amor en insomnia
con cara de tristeza
se apareció la noche
y su estrechez me abrazó
Con un suspiro hondo
que me quitaba hasta el aliento
se fueron apilando uno a uno
los lamentos y los no dichos te quiero
al lado de lo húmedo de mi almohada
y así de mí todo fue apareciendo
tal vez aquello que ardiendo llevo por dentro
Con unas manos atadas a las sombras
y a esa esperanza moribunda
se fue distendiendo el cielo oscuro
y en medio del silencio... apareció ella
con su esplendor y devaneos ...
y esa misma luz de luna
acompañó mis escondidos lamentos
Con cara de estar sin estar
y de haber querido y no tener
de haber gritando pedido
“tiritas pa’ este corazón partío”...
amaneció en ese reino del refugio
y la matina fue no más que el anunciar
que la vida estaba allá afuera y por llegar girando
indiferente a todo lo que me estaba pasando
Con movimientos mecánicos y de ocultos
se desvaneció el sueño y el cerebro tomó control
de todo lo que el vivir a hacer me conminaba
y fui otra vez el rostro en donde nadie adivinaba
aquello que estaba pasando / aquello que se rumiaba
porque llevaba adentro la certeza de que vendrían
otras noches y sus lunas en que he de caer de nuevo
con ese letargo de tener y no tener
de añorar y no estar / de estar sin estar
de querer todo y nada tener
y al final... sólo la lágrima
y la espera de un nuevo amanecer


2008

En las duermevelas, en los alisios nocturnos, en esas formas que somos cuando estamos presos del sueño... se nos aparece el recuerdo, el ardor, el sinsabor sin solución, y esos pasos que no podemos desandar

HECHEIYHMADU

Imágenes tomadas de Internet

DE UNA MAÑANA EXTRAÑA...

En “Caminos” de Antonio Machado en esta mañana he encontrado unos versos que se enhebran como anillo al dedo:

“De la ciudad moruna
tras las murallas viejas,
yo contemplo la tarde silenciosa,
a solas con mi sombra y con mi pena”

Y entonces, encuentro que en la más franca búsqueda hoy he vuelto a acudir, a encontrar remedio en la estancia sanadora de la poesía y en ese vate no específico que por alguna razón se atravesó en mi “Camino”. Yo contemplo silencioso la mañana y dejo que el río del tumulto y de la labor me llenen el espacio vacío que hay en mi pecho, y en un soplo de admiración y de delirio muy interno, muy intenso, casi espiritual, Antonio Machado me socorre entendiendo desde su pasado sonriente que este dolor es parecido a otros dolores que el mundo padeció, ha padecido, padecerá y seguirá padeciendo mientras el hombre sea hombre. Mi ciudad tiene muchos toques. Tiene toques de moruna, de “amazig” (pueblos libres del norte de África), de hipebóreos rubios, de mulatos, de los indios de Ursúa y de las estrambóticas mezclas que ello puede dar, y hasta de sierpes, y como la de Antonio... tiene murallas que yo pongo, murallas que otros ponen y murallas que estoy tratando de escalar o de que no me interfieran.

Mi tiempo ahora y aquí lo siento incierto y extraño. Mis formas son unas que no me gustan y varias que sí. Pero hay voces que me llaman y otras que me instigan. Entre esas, alguna que tiene visos de acentos conocidos y otras, tal vez con acentos por conocer. ¿Será que se trata de sólo abrir la ventana y dejar que el aire entre?

En sus “Proverbios y cantares”, vuelve Antonio y me alumbra:
“XXIX
Caminante, son tus huellas
el camino, y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace camino,
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante, no hay camino,
sino estelas en la mar.”

Pasa hasta Serrat, con su coro “caminante, no hay camino, se hace camino al andar...” golpe a golpe, verso a verso. Tal vez en cada golpe haya alguien que nos quiera hacer aprender algo que no hemos querido aprender. ¿Qué será en mi caos este devastador “golpe”? ¿El camino lo hacemos caminando? Entonces he de caminar para dejar atrás esta pesadez y mirarla, y hasta llegar a regocijarme con ella, perdonarla y no dejarla oculta ni esquiva, sino viva... y en mi historia.

Intentaré pasar el día
y que al sobrevenir la noche,
sea yo uno que ya tiene
un nuevo día a cuestas
y no otro “sufrido” día de más.

Y al final de esta conciencia de deriva, llega Borges y me regalo algo que transcribo:

“Despedida (Jorge Luis Borges)

Entre mi amor y yo han de levantarse
trescientas noches como trescientas paredes
y el mar será una magia entre nosotros.

No habrá sino recuerdos.
Oh tardes merecidas por la pena,
noches esperanzadas de mirarte,
campos de mi camino, firmamento
que estoy viendo y perdiendo...
Definitiva como un mármol
entristecerá tu ausencia otras tardes.”


¿Será que después de esta mañana habrá alguna tarde “mecida” por la pena?