DE TODO...
De todo lo que hubo
hay un algo
que nos sobrevive
que insiste
que se vuelve real
sólo cuando los dos
...
existimos
De todo lo que nos sobrevive
hay un sentimiento
que camina
sobre el tiempo
...
en que seamos
Francisco Pinzón Bedoya ©
2011
LO QUE TRAJO EL MAGO
Lo que se me aparece de ti
debe ser un error de la magia
El conjuro debería traer de ti
sólo la caricia y el enjoyado cetro
de tu mirada altiva
Pero... entre rayos y un feroz
aguacero
se presenta esa parte que había
olvidado
displicente y cenagosa
altanera y plena de utilitarismo
Tal vez los magos sólo pueden hacer
ver
tras los pases y truculencias
aquello que en verdad es
y no... las ilusiones pendencieras
que bullen bajo los recuerdos
y se escurren por los costados
Francisco Pinzón Bedoya
©
VIAJE AL COLOR
Al salir, se tercia su mochila con su cámara, una botella de agua, unos maníes y unas gafas oscuras, y por si acaso, un paraguas. Recuerda que no ha sacado el último libro de cuentos que leía: espero que no se estropee. Una brisa fría contrasta con el cielo azul, sin nubes. Se escurre por los rincones y es como una sombra, subrepticia, cuando se atreve a dejar un registro de esa presencia floral que tal vez unos pocos admiran. Dice su madre: pero como usted, ninguno.
A todas las flores de los jardines del barrio les ha tomado fotos. Son como apariciones de colores de grandes o pequeñas mariposas, sólo que quietas en su movimiento lento jugando con el viento. Tienen su carácter y su tiempo. En cada pasada, en las mañanas con una luz que genera tonos más pastel, cada mata esboza su estado. La clave está en tomar cada una como se encuentra. Este barrio alto no sería el barrio sin sus antejardines, sin sus flores, ninguna exótica sino de aquí, de este aire fresco de esta montaña húmeda, una fortuna porque ha llovido muchos días y ellas reciben todo ese regalo de vida.
Consideraba un estorbo a todos los vecinos que se según su renegadera, “parece que vivieran en la calle, debe ser que tienen casas y mentes muy pequeñas, aburridas, cuya única distracción es asomarse a ver pasar el mundo”. Se da cuenta de que es una bobada que cuando lo están mirando no pueda tomar la foto de esa flor cual pájaro congelado en pleno vuelo, cuyo color textura y forma han seducido su visor y el afán de su dedo obturador. Le encanta la idea y le hace sentir grande, que tomar cada foto sea como una misión, la de robarse un secreto. A pesar de su libertad, lleva con él su miedo cuando guarda rápido su cámara en la mochila.
Al principio atribuyó aquello su temor a que alguien pase, le atraque y se le lleve su cámara. Con el paso del tiempo, ha descubierto que con la luz de la mañana que a él le gusta para tomar sus fotos, nunca ha percibido el más mínimo peligro, y que de tanto pasear por aquellos antejardines ya puede anticipar en cada calle quién o quiénes estarán haciendo qué: la señora que los viernes limpia las ventanas de la casa grande, la vendedora de una panadería, el señor que riega su jardín, la pareja que sale de su casa con su bebé y un trasteo de cosas, tal vez para llevarlo donde algún familiar a que se lo cuiden mientras ellos trabajaban juntos. Todo ello lo ha llevado a descartar los sábados y los domingos porque ha descubierto que son los días con más gente en la calle.
Sin embargo, no deja de molestarle que le vean de pronto capturando los instantes de color vegetal que lo motivan. Una mañana, de pronto, una señora se puso a su lado, y sin que él la hubiera visto le dijo: ¿Verdad que están muy bonitas? Y eso que se iban a morir cuando yo arrendé esta casa, pero les he echado muy buen abono. Solo acató a decirle: sí, están muy bellas, pero con el susto en la boca y como si de verdad lo fueran a atracar.
Siente que mezcla ello con su historia. Recién llegado a esta capital iba con la primera novia que había conseguido, dos tipos altos y flacos se acercaron con sendos puñales y los amenazaron y exigieron que les entregaran todo. Allí se fue su primera cámara, la calculadora, los aretes y el reloj de ella, y la plata del pasaje y de tomarse una cerveza. Juntos, abrazados, con temblor, tuvieron que caminar como una hora hasta donde una tía de ella para que les regalara el pasaje. Luego, cuando hizo su primer viaje a el Caribe, paró con su familia en un restaurante. Al salir descubrió su carro abierto, se habían llevado la mochila con la cámara profesional que un alemán antes de irse le había vendido barata. Un día al llegar de regresó a su casa, revisó en el visor de su cámara las fotos que había tomado, su cara se puso lívida y sudó frío en todo el cuerpo al ver en las últimas sólo un reflejo gris en las últimas veinte. Siguió revisando hacia atrás, de pronto aparecieron las de esa reciente aventura. ¿Pero qué pasó? Sonrió, claro, la última foto tomada en modo manual y había guardado tan rápido su cámara que la había dejado prendida. Al terciarse la mochila, en algunos pasos, por alguna razón que desconocía, se fue disparando contra el forro de la mochila.
Uf, menos mal que no fue que la memoria se hubiera dañado, foto que se pierde es flor que no se repite, cada condición es única y por más que se haga el mismo recorrido ya ha cambiado todo. Es una captura de la luz de esos instantes. Es tiempo de colores, de fragancias, de pétalos, de texturas suaves, de bailes imperceptibles frente al viento que las incita.
Pasa el tiempo, aún sigue tomando fotos de todo tipo, y solo ha perdido el miedo en el viaje que hizo a Europa, en donde tomó fotos de cuanto se veía y se movía. Su hija llegó a llamarlo: mi japonesito. Él no lo cree así, ocho mil fotos no es mucho.
Francisco Pinzón Bedoya
diciembre 19 de 2021
RUEGOS EN C
Concítame
Compárame
Cuéntame
Comiénzame
Cáusame
Cautívame
Cántame
Curioséame
Caracoléame
Camíname
Crepítame
Coloréame
Cálame
Cáeme
Cólmame
Cúbreme
Cúndeme
Cópame
Cómeme
Crújeme
Cánsame
Condéname
Cúlpame
Cálmame
Clóname
pero...
no ceses...
no ceses...
no ceses...
Francisco Pinzón Bedoya ©
2006
HAY LUZ
Y todo se aprecia y se
desentierra
de donde estaba
aposentado
y es hermoso saber que
hay luz
y que la sombra que
proyectas está
tras la luz que te baña
y te redime
Y que todo es un sinfín
de respuestas
a preguntas que no he
realizado
mientras las horas me
atrapan
devorando las letras
que te llaman
Y todo todo es uno solo
conmigo
desde tu risa de
incendio y humareda
desde tu fragancia que
evocan mis tiempos
desde ese goce -contigo
en mis heridas-
que fantasea en alguno
de mis libros
Y se van anegando mis
ojos
y caigo en el espasmo
de mis dedos blancos
sobre una hoja cierta
que de singulares
espantos
se acomoda y acepta
que ya no estás conmigo
pero te atrapa / me
atrapa
y nada deja ni escapa
de este manto de versos
que te escribo
Y es una simple
entelequia el cielo
y sus nubes y mis
cantos
mis esperas y mis
quieros sin espanto...
que llego a creérmelo
todo
y a seguir
buscándote...
sin freno ni descanso
Nada presume que vaya a
parar
que saber que sigo
y que sólo en ti me acallo
Nada es más hermoso que
saber que hay luz
y que esa luz al final
del sendero... eres tú
Francisco Pinzón Bedoya ©
2009
NOS...
Desnudos
Cómplices
Incompletos
...
llenando soledades
nos amamos
Francisco Pinzón Bedoya ©
2011
SÓLO ME SALVAN...
Sólo me salvan los
verbos
esos vocablos que
invocan el hacer
Allí / tras ese
deshacerse / florecen
-como en una gruta
llena de aromas-
los adjetivos que
pueblan de nostalgia
las cosas sentidas /
los pasados sin exigencias
Sólo me salvan con todo
su fragor e intento...
los versos que asoman
por entre las lágrimas
Allí se estacionan a
ratos los rítmicos acordes
las fugas de mis hondos
suspiros
y copio en frases
sueltas eso que va conmigo
eso que exuda el alma
desde el fondo de su fuego
Sólo me salvan el verbo
y sus ritmos profundos
y esas excusas por
tenerlo todo / sin miramientos
Todo / todo ello / al
servicio de mis miedos
Francisco Pinzón Bedoya
©
2009
MÍA...
Mía que pasas
Mía que lloras
Mía de sueños y
turbulencias
Desde el claro albur de
las palabras
hasta el fondo dulce
de los días de vendimia
Mía que te quedas
Mía que agitas el aire
que huele a ti
Mía que te diluyes poco
a poco
Desde una inocencia que
aparece
hasta la furia del
deseo entre la boca
en algunas noches de
lluvia
Mía...
quédate / no te vayas
Mía...
sigue cerca de mis
rumias
hasta que los dos nos
evaporemos
Francisco Pinzón Bedoya ©
2014
ESTA NOCHE NO
Me acerco torpe a sus pertrechos
Me lee con curiosa rubicundez
Me siente silencioso y me tienta
Quiere sentirse deseada
No le oculto mis miradas
ni la forma en que la imagino
Ella tiene un amor atormentado
en que sacude su soledad rumorosa
Mis pasos crecen en mendicidad
y sueno a preso sin oficio
No quiero abonar así
un espacio que debe compartirse
Yo dejo en mil veces
que mis demonios me habiten
me guíen / dominen mi voz
Sólo que esta vez no quiero
arrastrarme así
Francisco Pinzón Bedoya ©
SUENAS LINDA
Suenas distinta y te
veo distinta
Explotas frente a mis
ojos como volcán
plácida del amor y la
ternura
Gracias por estar en el
filo de la aurora
en la cúspide del mundo
enmarañado
dentro de la terrible
soledad de los azares
y en que a veces nos
hemos inmolado
junto a un verso por
nosotros tallado
Suenas tan bella con
ese frenesí
que recorre tu piel y
tus entrañas
cuando en días soleados
como hoy
me premias con cada una
de tus emociones
y tus formas... más
humanas
¡Gracias porque aún me
suenas linda!
Francisco Pinzón Bedoya ©
2002
CORRES POR MI PIEL
Te apareces en mi sueño y en mi
siesta
como un conjuro de sentires
informes
Dejas en el aire un suspiro que nació
allá cuando éramos uno solo
Tras el mar y sus olas / tras el
canto de las sirenas
en medio del fragor de unos abrazos
cadenciosos
Todo en ti viene de una historia
que te creó
y que ahora disfrutas conmigo / en
tu gracia
Soy un bendecido de tu hoy
con mis melodías recurrentes de
ayer
Sólo me queda seguir en este paso
arisco de la suerte / hasta cuando
sea
Luego... ya veremos
Francisco Pinzón Bedoya ©
DE TODO... De todo lo que hubo hay un algo que nos sobrevive que insiste que se vuelve real sólo cuando los dos ... exis...
