Quiero creer que comparto la magia

"¿Magos?"

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QUIERO CREER QUE COMPARTO MAGIA

Tenemos la misma pluma

nos acogen los mismos vocablos

con un orden aleatorio

en que hemos accedido a leer y disfrutar:

somos de esos monstruos lapidarios

Construimos con distintas formas

los versos que destapan el corazón

que sanan heridas grandes o pequeñas

y luego –excitados- entregamos

para un acaso lector

nuestros desvaríos silenciosos:

en eso nos parecemos tanto

Tal vez en un tiempo futuro

cuando seamos otros y no los mismos

nos volveremos a acercar a leernos

y por comparación detestable

descubramos la belleza o la sordidez

de ése que fuimos... tan plácido

o tan abyecto o tan limitado

que ni nos reconoceremos

Esa es la magia que quiero dejar

para otros ojos que quizás lleguen

a mis líneas involuntarias

y se dejen seducir un poco al menos

de estas líneas en que me vierto

sin reposo hasta que ya yo fenezca

Francisco Pinzón Bedoya ©

Un detente lento

"Y ya llegó..."

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UN DETENTE LENTO

Quiero arraigar mi marcha de sueños

a este suelo que hemos pisoteado tanto

Comenzar otra vez en la huella del color

y ser frágil como el pétalo ante el granizo

Tener una apacible conversación con un libro

y luego otro y otro y sorber su fantasía

Derramar ron de caña en mi garganta

mientras por mi piel deriva un son de Cuba

Saludar las manos del ser que haya al frente

y mirarlo a los ojos y tentar su alma

Caminar sin prisas por los mismos senderos

descubriendo de verdad cómo son

Dejar que el tiempo pase con su viento

y que ondee el piar del pichón en la cercanía

Ver el cimbreo del lomo de mi perra

con su alegría juvenil y todo ese amor sin escondites

Tomar la vida como llega y como se va

sin restricciones de horarios ni quehaceres

Sumergirme en las fauces de miles de poetas

y libar su aliento congelado en el renglón y la tarde

...

Quiero arrastrar mi marcha y disfrutar...

esto que tanto me he ganado

Francisco Pinzón Bedoya ©

¿Mama, dónde estás?

"¡Llévame a la casa!"

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¿MAMA, DÓNDE ESTÁS?

Ya he probado suficientes temas para escribir.  La mañana está apenas para dejar que mis manos expresen lo que siento.  Fueron los últimos pensamientos que tuvo antes de caer.  La parte posterior de su cabeza rebotó en algo, dolía y su visión se tornaba borrosa.  Recordaba como por entre una nebulosa, el ruido de una explosión.  Algo lo había golpeado suponía.  Palpó tras su cráneo un líquido que olía a óxido.  Se miró la mano pero ya era borrosa.  No se podía casi mover.  Su respiración estaba muy agitada y tenía todo el cuerpo en algún piso frío.  ¿Estaba solo?  No oía nada, sólo el leve ronquido de un ventilador lejano y de una radio sintonizada con precariedad.  Se quiso levantar pero allí estaba esa punzada, ardía, quemaba, se mareaba, perdía conciencia de muchas de sus partes.  Tiritaba ya, y su pensamiento lo agitó más aún: “¡Me estoy muriendo!” Decidió pedir ayuda, gritar, a pesar de nada entender ni saber qué había pasado.  ¡No puedo dormirme!, dijo porque su cuerpo eso era lo que le ordenaba y sin saber cómo, había adoptado una posición fetal. Unas manos amorosas le golpeaban suavemente las mejillas pero él no las sentía, apenas un leve susurro y unos murmullos ininteligibles.  Trató de concentrase y era como un “¡Mijo, mijito!”.  Esa voz era conocida pero quería dormir.  Aún esa voz resonaba leve allá en un fondo que se iba poniendo blanco.  “¡Ay, que cabeza tan grande tengo!”, le pesaba.  La voz seguía allí: “¡Mijo, mijito, no se me duerma!” Una energía que no supo de dónde salía le preguntó: “¿Parece la voz de tu madre?” Un sí gigante saltó como un aliento de reserva y abrió los ojos.  Una vieja con manos callosas y llena de lágrimas lo llamaba, era su madre. La abrazó y la apretó de alguna manera porque ya se pudo mover, mientras un enfermero en la ambulancia le atrapaba una vena, y decía “¡Tenemos pulso, tenemos pulso!”.  “¡Mama, llévame a la casa!”.  No supo más. 

Cuando despertó, todo era blanco, y algunos rostros salían como detrás de un biombo de popelina.  Se vio las manos llenas de mangueritas conectadas a máquinas.  “¡Ya está despertando!” y una luz en sus pupilas que las hería.  “¡Tiene reflejos normales! ¡Creo que ya ha pasado el coma!”  Ahí sí se asustó. “¿Dónde estoy?” “En el Hospital de Santa María de Leuca” Algunos rostros se fueron acercando y allí estaba su mujer y sus dos hijitos sonriendo pero llorando.  “¿Pero qué les pasa?”  “¡Llevas 67 días aquí ya, papá!” De pronto recordó y pidió: “¡Háganme pasar a mi mama!” Hubo un silencio general. “¿Por qué, papá?” “¡Es que ella estaba conmigo!” “¡Papá, la abue murió hace más de dos años!”

FRANCISCO PINZÓN BEDOYA

mayo 11 de 2018

El canto estrepitoso de tu risa

"Tu voz me conmina"

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EL CANTO ESTREPITOSO DE TU RISA

Toma tu mano y llévala

al sitio exacto de tu voz

para que deje salir la risa

y esos gorjeos que masajean

la parte más blanda de tu alma

Deja que sean tus ojos quienes tengan

-bajo la luz del último suspiro-

ese pentagrama esquivo y necesario

de la carcajada sin permiso

Ten a mano otros más de tus lamentos

y dales el adiós supremo / ese adiós de enero /

para que sea el color y el sonido inmenso

quienes laven tus lágrimas de olvido

Trata de oír tu voz de profunda caracola

y el tam-tam enniñecido de tu pecho

para que entres libre de oscuridades

a tu sitio / a ése donde moran

los giros más batientes del abrazo

Todo ello / todo ello

para que te ocupes de esa alegría

que llega en medio de la tormenta

-envuelta en sus fusas terribles y corcheas-

para llevarte a otro estado / a otra esfera

una de la dicha misma... sin tus miedos

y entonces -sólo entonces-

podrás gritar: “¡Estoy vivo! ¡Estoy vivo!”

Francisco Pinzón Bedoya ©

Divagamos

"Así como cuando decides tomarte tus fotos desnuda"

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DIVAGAMOS

Muerdo tus poros

que respiran ternura

Te asesino en frías noches

desde mis sueños incendiarios

Quebranto ese final ahogado

y me salen focos y esperpentos

de la boca sanguinolenta

Me sorprendes / ¿Exagero?

Me tienes / ¿Me libas?

Vas conmigo a parajes insospechados

con tu falda de colores de trópico

donde hay un sinfín de esperas

y luces que vitorean el momento

en que nuestro canto se vuelve arco iris

Y por eso... en la distancia

llevo en mi mochila

ese cúmulo de arpegios

en que danzaremos

allá donde nadie espera

la faz del temple de la vida

cerca de nuestra pequeña muerte

Francisco Pinzón Bedoya ©

Murphy

"Para reescribir la vida, en colores"

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MURPHY

La luz que le daba en los ojos, por un instante, lo paralizó.  No pudo detectar con claridad hacia dónde disparar su cámara.  Aquella oportunidad de hacerse un famoso reportero se le había ido.  Debía volver a deambular en bus y seguir buscando el fotorreportaje que lo sacara de esa buhardilla de ladrillo descascarado y techo de zinc, donde escondía el hambre.  Se bajó al extremo de la ruta de aquel lupanar y se devolvió a pie, escondido de las miradas.  Le llamaban los aullidos, las peleas, los golpes, los gritos, los llantos: eso era lo suyo.  Le era imperioso y vital captar esa escena de primera página.  En esta época electorera, los tumultos y los discursos eran su mejor opción.  Al final, sólo suciedad, recicladores recogiendo su sustento, perros famélicos y viciosos.  Más tarde aparecerían prostitutas, pero no se quedaría.  Nada qué resaltar.

Ya se dirigía a tomar el próximo bus para el barrio, cuando un sonido explosivo, producto del choque de una gran camioneta de vidrios muy oscuros contra un pequeño automóvil gris, lo hizo voltear.  Aún el auto estaba en el aire cuando él salió corriendo, enarboló su cámara y cuando miró por el visor, allí estaba lo buscado: llamas, policías escoltas derrapaban con chispas por la avenida, visibles las matrículas y hasta el rostro de angustia y sorpresa de la otra conductora que volaba.  Disparó pero no oyó ningún sonido de clic.  Su estómago se contrajo.  El miedo ya le avisaba de algo: se le había acabado la pila a su cámara.

Francisco Pinzón Bedoya ©

22/VI/2019

Hay luz

"La luz evasiva es permeable"

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HAY LUZ

Y todo se aprecia y se desentierra

de donde estaba aposentado

y es hermoso saber que hay luz

y que la sombra que proyectas está

tras la luz que te baña y te redime

Y que todo es un sinfín de respuestas

a preguntas que no he realizado

mientras las horas me atrapan

devorando las letras que te llaman

Y todo todo es uno solo conmigo

desde tu risa de incendio y humareda

desde tu fragancia que evocan mis tiempos

desde ese goce -contigo en mis heridas-

que fantasea en alguno de mis libros

Y se van anegando mis ojos

y caigo en el espasmo de mis dedos blancos

sobre una hoja cierta

que de singulares espantos

se acomoda y acepta

que ya no estás conmigo

pero te atrapa / me atrapa

y nada deja ni escapa

de este manto de versos que te escribo

Y es una simple entelequia el cielo

y sus nubes y mis cantos

mis esperas y mis quieros sin espanto...

que llego a creérmelo todo

y a seguir buscándote...

         sin freno ni descanso

Nada presume que vaya a parar

que saber que sigo

         y que sólo en ti me acallo

Nada es más hermoso que saber que hay luz

y que esa luz al final del sendero... eres tú

Francisco Pinzón Bedoya ©

Anturio pixelado

Irradia masculinidad, bajo la sombra de un árbol.

Francisco Pinzón Bedoya ©

Pequeñina

Toda su exhibición aprovechando el sol, es sinónimo de poesía.  Testigo de excepción, porque ella... así lo quiso.

Francisco Pinzón Bedoya ©

Diciendo

"Tiene una magia que llena mis sentidos"

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DICIENDO

Digo del silencio

y de las burbujas tenues

que le aparecen a la voz apagada

mientras afuera tintinea la llovizna

Digo de las formas y los susurros

que se desprenden desde la otra piel

buscando el toque distinto

y la alegría que se insinúa

Digo desde la palabra que busca

el arreglo que seduce

el color que estalla en gotas

y el gemido que se esconde

Digo del hallazgo

en que se agotan los decires

y sólo queda la presencia

para que sean los roces

quienes inicien... el milagro

Francisco Pinzón Bedoya ©