SENTIRES EN MÍ MENOR

SENTIRES EN MÍ MENOR
Libro de Poemas de Francisco Pinzón Bedoya - lanzado en noviembre de 2017

viernes, agosto 09, 2019

El canto estrepitoso de tu risa


"Tu voz me conmina"
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EL CANTO ESTREPITOSO DE TU RISA

Toma tu mano y llévala
al sitio exacto de tu voz
para que deje salir la risa
y esos gorjeos que masajean
la parte más blanda de tu alma

Deja que sean tus ojos quienes tengan
-bajo la luz del último suspiro-
ese pentagrama esquivo y necesario
de la carcajada sin permiso

Ten a mano otros más de tus lamentos
y dales el adiós supremo / ese adiós de enero /
para que sea el color y el sonido inmenso
quienes laven tus lágrimas de olvido

Trata de oír tu voz de profunda caracola
y el tam-tam enniñecido de tu pecho
para que entres libre de oscuridades
a tu sitio / a ése donde moran
los giros más batientes del abrazo

Todo ello / todo ello
para que te ocupes de esa alegría
que llega en medio de la tormenta
-envuelta en sus fusas terribles y corcheas-
para llevarte a otro estado / a otra esfera
una de la dicha misma... sin tus miedos
y entonces -sólo entonces-
podrás gritar: “¡Estoy vivo! ¡Estoy vivo!”

Francisco Pinzón Bedoya ©
























lunes, agosto 05, 2019

Divagamos

"Así como cuando decides tomarte tus fotos desnuda"
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DIVAGAMOS

Muerdo tus poros
que respiran ternura
Te asesino en frías noches
desde mis sueños incendiarios
Quebranto ese final ahogado
y me salen focos y esperpentos
de la boca sanguinolenta

Me sorprendes / ¿Exagero?
Me tienes / ¿Me libas?
Vas conmigo a parajes insospechados
con tu falda de colores de trópico
donde hay un sinfín de esperas
y luces que vitorean el momento
en que nuestro canto se vuelve arco iris

Y por eso... en la distancia
llevo en mi mochila
ese cúmulo de arpegios
en que danzaremos
allá donde nadie espera
la faz del temple de la vida
cerca de nuestra pequeña muerte

Francisco Pinzón Bedoya ©










viernes, agosto 02, 2019

Murphy


"Para reescribir la vida, en colores"
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MURPHY

La luz que le daba en los ojos, por un instante, lo paralizó.  No pudo detectar con claridad hacia dónde disparar su cámara.  Aquella oportunidad de hacerse un famoso reportero se le había ido.  Debía volver a deambular en bus y seguir buscando el fotorreportaje que lo sacara de esa buhardilla de ladrillo descascarado y techo de zinc, donde escondía el hambre.  Se bajó al extremo de la ruta de aquel lupanar y se devolvió a pie, escondido de las miradas.  Le llamaban los aullidos, las peleas, los golpes, los gritos, los llantos: eso era lo suyo.  Le era imperioso y vital captar esa escena de primera página.  En esta época electorera, los tumultos y los discursos eran su mejor opción.  Al final, sólo suciedad, recicladores recogiendo su sustento, perros famélicos y viciosos.  Más tarde aparecerían prostitutas, pero no se quedaría.  Nada qué resaltar.

Ya se dirigía a tomar el próximo bus para el barrio, cuando un sonido explosivo, producto del choque de una gran camioneta de vidrios muy oscuros contra un pequeño automóvil gris, lo hizo voltear.  Aún el auto estaba en el aire cuando él salió corriendo, enarboló su cámara y cuando miró por el visor, allí estaba lo buscado: llamas, policías escoltas derrapaban con chispas por la avenida, visibles las matrículas y hasta el rostro de angustia y sorpresa de la otra conductora que volaba.  Disparó pero no oyó ningún sonido de clic.  Su estómago se contrajo.  El miedo ya le avisaba de algo: se le había acabado la pila a su cámara.

Francisco Pinzón Bedoya ©
22/VI/2019
























miércoles, julio 17, 2019

Hay luz

"La luz evasiva es permeable"
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HAY LUZ

Y todo se aprecia y se desentierra
de donde estaba aposentado
y es hermoso saber que hay luz
y que la sombra que proyectas está
tras la luz que te baña y te redime

Y que todo es un sinfín de respuestas
a preguntas que no he realizado
mientras las horas me atrapan
devorando las letras que te llaman

Y todo todo es uno solo conmigo
desde tu risa de incendio y humareda
desde tu fragancia que evocan mis tiempos
desde ese goce -contigo en mis heridas-
que fantasea en alguno de mis libros

Y se van anegando mis ojos
y caigo en el espasmo de mis dedos blancos
sobre una hoja cierta
que de singulares espantos
se acomoda y acepta
que ya no estás conmigo
pero te atrapa / me atrapa
y nada deja ni escapa
de este manto de versos que te escribo

Y es una simple entelequia el cielo
y sus nubes y mis cantos
mis esperas y mis quieros sin espanto...
que llego a creérmelo todo
y a seguir buscándote...
         sin freno ni descanso

Nada presume que vaya a parar
que saber que sigo
         y que sólo en ti me acallo
Nada es más hermoso que saber que hay luz
y que esa luz al final del sendero... eres tú

Francisco Pinzón Bedoya ©












miércoles, julio 03, 2019

Anturio pixelado








Irradia masculinidad, bajo la sombra de un árbol.

Francisco Pinzón Bedoya ©




Pequeñina







Toda su exhibición aprovechando el sol, es sinónimo de poesía.  Testigo de excepción, porque ella... así lo quiso.

Francisco Pinzón Bedoya ©














jueves, junio 13, 2019

Diciendo

"Tiene una magia que llena mis sentidos"
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DICIENDO

Digo del silencio
y de las burbujas tenues
que le aparecen a la voz apagada
mientras afuera tintinea la llovizna

Digo de las formas y los susurros
que se desprenden desde la otra piel
buscando el toque distinto
y la alegría que se insinúa

Digo desde la palabra que busca
el arreglo que seduce
el color que estalla en gotas
y el gemido que se esconde

Digo del hallazgo
en que se agotan los decires
y sólo queda la presencia
para que sean los roces
quienes inicien... el milagro

Francisco Pinzón Bedoya ©



















martes, junio 11, 2019

Ave del Paraíso





Cuando los colores brillan como una llama
y la flor eleva su danza al viento de la tarde...
allí nace una poesía que unos pocos escuchamos:
me declaro entre esos afortunados

Francisco Pinzón Bedoya ©



sábado, junio 08, 2019

Rojo vida, heliconia







"Bella rojez que exalta la vida
incrustada entre los matorrales
cantas tu canciòn alegre
para mi lente que te persigue"

Extraña

"Saltas y te aposentas en mis sueños"

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EXTRAÑA

En esta mañana extraña
te me pareces a una nube más
a un sol más a una sombra fresca
a un volantín hecho de flores
a esa figura que a lo lejos murmura
en su planeo fantasmagórico
su existencia milenaria y discreta

En esta mañana extraña
compendio todo lo que te me has ido
descubro todo lo que te he ido
dejando mientras te refugiabas
en el viento de tus heridas
en la soledad de tus misterios
mis contradanzas de esperas
mis fandangos de dádivas

En esta ventana de majestuosas nostalgias
eres la nube que a lo lejos
ya no se distingue ni se alcanza

Francisco Pinzón Bedoya ©