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AMIGOS DE LA POESÍA: ENTREGA N° 67 - DEL RITMO Y SUS
EFECTOS Y CONTENIDOS EN LA POESÍA
“Nadie puede sustraerse del poder mágico de las palabras”
…
“Para que el lenguaje se produzca es menester que
los signos y los sonidos se asocien de tal manera que impliquen y transmitan un
sentido. La pluralidad potencial de significados de la palabra suelta se
transforma en la frase en una cierta y única, aunque no siempre rigurosa y
unívoca, dirección. Así, no es la voz, sino la frase u oración, la que
constituye la unidad más simple del habla.”
(“El ritmo” Octavio Paz)
En ese orden de ideas yo –admirador y devoto de las
palabras- no soy ajeno a sus conjuros y sus efectos amatorios, sanadores,
endulzantes, fantásticos y hasta obscenos. Por ello, me atrevo a llegar a
ustedes con la misma cantinela de muchas entregas: la poesía y su cadencia en
los salones de baile del alma, porque entre la música y el verbo hay una
infinita conexión llamada verso, llamada grito desde el bardo, llamada espasmo...
en fin, llamado como uno quiera. Las cosas viven cuando se les nombra y
quien lo hace, las crea, les da sentido. Por algo Martin Heidegger (Carta
sobre el humanismo) escribió que "el lenguaje es la casa del ser. En su
vivienda mora el hombre. Los pensadores y los poetas son los vigilantes de esta
vivienda". No pretendo aquí, a pesar de lo que parezca,
adelantar disquisición filosófica alguna sobre el lenguaje y sus poderes.
Es más mi deseo de “ventear” mi porqué creo que en la poesía debe haber: Ritmo
y sentido, “no basta con decir algo... hay que cantarlo” (como lo escribí por
allí en otro texto). Y otra vez... todo gira, en mí, en torno a la
poesía. Transcribo aquí a Borges, porque es oportuno, cuando decía “Porque
todo el mundo sabe dónde encontrar la poesía. Y, cuando aparece, uno siente el
roce de la poesía, ese especial estremecimiento”, y yo añado: “¡Como esa
mirada al añorazgo verde que me cautiva!”, un verso de un poema que aún no
escribo, del cual tengo ya el ritmo.
He escuchado atentamente la dicción tortuosa de Neruda con
su contagio monocorde pero lleno de acentos y de palabras aladas, últimamente
en mis viajes diarios. Escucha uno el gemir de la fragua, la herida
vegetal, la pasión insigne por el obrero y su carbón y su cobre, la
exacerbación de la pasión por su Matilde, América llena de penumbras,
soles y sangre, y la inextinguible destreza de moldear sustantivos con
adjetivos que -sólo después de él- se han convertido en parejas. Fonemas crecen
desde su garganta, que ya lleva 34 años de enterrada, y sus enormes
símiles por donde canta su poesía llena de conexiones entre sus mundos mágicos,
plagados de los lenguajes de su cosmos. Y en todas sus entonaciones salta el
sentido, la letra, el significado de la palabra, pero -especialmente- el ritmo
que aligera o se apropia del alma de quienes le escuchamos. La clave está
ahí, creo, en esa poesía atropelladamente vibrante, veleidosamente anegada de
toda una vida de sentires en vivencias apetecidas por la mayor parte de
nosotros.
Me solazo a ratos también con la voz anciana (es de la única
que dispongo) de un Borges que desdice de sí pero ensalza al otro Borges, a ése
que se pavonea por salones y recintos, por avenidas y tabernas, mientras el
suyo se acuartela tras los muros de sus libros de Babel, su biblioteca de
espantos, laberintos, espejos, recuerdos, oscuridades y tigres como minotauros.
Cambia giros y entreveros, con su voz cascada, por temores y delirios
ante su Buenos Aires a punto de desaparecer de su memoria ingente de luces que
ya no ve. Admiro en esos matices viejos de su voz, la exhibición del
prodigio que vivía en él con su memoria, en Tlön, en Uqbar, donde casi puedo
decir que Borges es –repito- su memoria. A veces he leído opiniones de
otros autores que “olvidaba para poder volver a recordar”. Sin embargo,
en todos sus cantos... está presente su ritmo... su escogencia de cada milonga
borgeanamente bonaerense... su partir desde el cero hasta un ligero estertor de
muerte ostentosa o callada. La clave está ahí, creo otra vez, en esa forma
tan suya como su ceguera de entrar a formar parte de nosotros, con esos
celestes versos sonoros que son estudiados en miles de lugares del mundo -todos
los días- por miles de ojos... tal vez mucho más ansiosos que los míos.
Borges escribió en el prólogo de La rosa profunda (1975) que: “La
misión del poeta sería restituir a la palabra, siquiera de un modo parcial, su
primitiva y ahora oculta virtud. Dos deberes tendría todo verso: comunicar un
hecho preciso y tocarnos físicamente, como la cercanía del mar”. Ello
tal vez será lo que, con el mismo oleaje sonoro y redentor de Borges, he
escrito en algunos poemas recientes de oscuridad y claridad simultáneas.
Ante este panorama, he cambiado de “emisora” y aparece la
voz de Euler Granda, ecuatoriana y chola como la que más, con sus erres
arrastradas, con su aparente descaro de decir lo que dice y sin embargo en
medio de ese basilisco de palabras propias o inventadas para su voz chola,
aparece un ritmo que cautiva y que lleva a entender la “La bizca, / la
bizcacha, / la tuerta, / la tuertacha”, con “eulerismos”, sin eufemismos, uno
entiende que se refiere a los efectos de la droga y su crítica desde la voz del
pueblo, desde “la base” como dirían algunos otrora famosos mamertos que
circundaron mi vida juvenil.
Nada entonces dice o decreta qué es ritmo y poesía en
simultánea sino que más bien hay un algo en que se abre ese espectro del verso,
se adocena el campo del mismo verso, y se universaliza su mensaje del
sentir. Como anécdota les cuento que es lo mismo que se siente cuando en
el Festival Internacional de Poesía de Medellín, llegan hasta los oídos voces
en idiomas en donde ni siquiera distinguimos sus sonidos, pero con la
musicalidad, la cadencia y la entonación del poeta nos dice… de la belleza y de
ese sentir que nace detrás de esos arrullos o gorjeos, como ocurre con las
poetas árabes (o poetisas, tema que no discutiré por ser tan espinoso).
Las cimeras notas melódicamente arrobadoras de los
declamadores como Rodrigo Correa Palacio anuncian la apropiación melódica de
poemas mayésticos: “¿Quieres que hablemos? Está bien. Empieza”. Es un
anuncio de una voz que ya nos dejó, pero que se posterizó en su legado de
declamaciones. Y es entonces cuando uno siente que Ismael Enrique Arciniegas
vive aún… a través de la voz y del ser más que lo que él mismo escribió.
En un trabajo desde el Palacio de Bellas Artes de ciudad de
México, Sabines –quien no se sabe de cierto- nos encanta con los enamorados,
con su chiapaneca voz, con sus azares y su voz que se quiebra en medio de los
aplausos de los asistentes, porque –creo que sin él saberlo- les agradece la
vida que le dan a sus poemas. Uno que para mí han sido todo lo distintos
después de haberlos oído en el canto emotivo de su autor. Tal vez sólo él
sabía antes de dejarse oír, cuál era la tonada de aquel o este poema. Ritmo de
quejidos y realidades. Ritmo en la invocación con su sello. Ritmo y
algo más... a pesar de que son esos mismos versos que ya teníamos y ya habíamos
leído.
Aún la ironía asmática y centenaria de Gonzalo Rojas tiene
su baile y sus requiebros sobre su nostalgia y su no arrepentirse de lo que hoy
todavía canta y se revuelca. En versos como “Allí bella entre todas
reinabas para mí sobre las nubes de la miseria…” se notan las caricias que
entrega y después de ese burdel en su voz… “no ha podido aún saciarme nadie…
y te perdí y no pude nacer de ti otra vez”. Toda la ironía y el
permiso que se da a sus ochenta y tantos años, nos enseña cómo se “baila” la
escucha de sus poemas. Tiene la esbeltez que da su lentitud y su recalar
en puerto antes de morir… cuando toca su sirena en sus versos, llenos de
compases y danzas de otros tiempos… plenos de afectos.
A mí por ejemplo, me invoca a muchos atrevimientos recitarme
las “partituras” de un auténtico y agradable de Benedetti. Ese
“Tarararara tararararara rara” (o como deseen hacer su “onomatopeya”) del
uruguayo, de seguro que ha tomado por asalto a más de un poeta y le ha hecho
escribir versos “benedettianos”, casi sin darse cuenta… A mí me pasó después de
unas noches leyendo sus Inventarios. Tiene la capacidad de impregnarnos
de su verso, su cadencia y de su sencillez… Gracias Mario Benedetti, gracias
por todo lo que me has enseñado… sin tú saberlo.
Podría decir más y más de muchas de las voces que están
encerradas en mis CDs de poesía viva, como yo la llamo, pero no sería más que
corroborar que si bien es cierto que la poesía no debe tener (a mi juicio
atrevido) rima quevediana o del más clásico español de oro, sí es requerimiento
que tenga ritmo, que tenga ritmo, que tenga ritmo.
No obstante he de parecer voluble cuando incluyo en esta
ENTREGA un párrafo muy interesante para ilustrar el concepto, que es de otro
alguien mayor cual poeta colombiano vivo, quien logró decir de alguien lo que
yo intento decir aquí del ritmo del poema: “La melodía que tiene en sus
versos la lengua castellana es tal vez lo más sorprendente que Arturo ha hecho
para nosotros. «Comodidades métricas» llamó alguien alguna vez a la gran
revolución que Silva y Darío trajeron a nuestra lengua. A menudo, desencantados
por los poemas de esos dos libertadores, olvidamos que ellos modificaron, y
Darío ante todo, nuestro ritmo, nuestra respiración. Muchas cosas, sin duda, no
podían decirse en castellano antes de la pasión, la vivacidad, la diversidad
temática y rítmica que su labor legó al idioma. Porque no bastan las palabras:
una labor más secreta en la depuración de una lengua está en la sintaxis, en el
ritmo, en la capacidad expresiva de las combinaciones verbales. Creo que nos
aproximaron a todos a una relación estética con las palabras, labor casi divina
en nuestra cultura a medio hacer.” Del ensayo "La palabra del
hombre" de William Ospina sobre el poeta colombiano Aurelio Arturo.
Si oyéramos entonces a Porfirio Barba Jacob leer el
siguiente poema, creo que comprenderíamos al fin su voz más pura, su ritmo más
premonitorio y final. Aquel que encarnó en auténticas obras de arte y pudo con
ello, prever su perdurabilidad.
“FUTURO
Decid cuando yo muera... (¡y el día esté lejano!):
soberbio y desdeñoso, pródigo y turbulento,
en el vital deliquio por siempre insaciado,
era una llama al viento...
Vagó, sensual y triste, por islas de su América;
en un pinar de Honduras vigorizó el aliento;
la tierra mexicana le dio su rebeldía,
su libertad, sus ímpetus... Y era una llama al viento.
De simas no sondadas subía a las estrellas;
un gran dolor incógnito vibraba por su acento;
fue sabio en sus abismos -y humilde, humilde, humilde-
porque no es nada una llamita al viento...
Y supo cosas lúgubres, tan hondas y letales,
que nunca humana lira jamás esclareció,
y nadie ha comprendido su trágico lamento...
Era una llama al viento y el viento la apagó.”
Este poema tiene el punzante laconismo de un epitafio, y
como dijo algún crítico “resume esa huida constante de sí mismo que fue su
vida y esa contradictoria tensión que le dio a la vez energía y muerte a su
poesía, todo ello dentro de una erguida concreción verbal.”, que yo
complementaría “con un perfecto ritmo sintáctico”.
Como colofón de esta ENTREGA quiero repetirles que para mí,
aunque el ritmo lo sea casi todo, de él he descubierto en mí algo más: cuando
logro leerme en voz alta poesías de otros como ésta, después de escucharlas,
ellas ingresan a mí, a mi ritmo, en mi son, en mi tono, bajo mi forma de
sentirlas, pegadas más a lo que me corre por la piel de mi alma en ese momento,
que lo más seguro es que sea un poco distinto a lo que cada autor quiso decir
de su propia poesía. Ello tiene una inmensa ventaja: que esa percepción cambia
con el tiempo. Entonces, en cada uno de los “yoes” que soy en cada edad tengo
un renacer de cada arenga o quejidos ajenos y de cada arenga mía en versos, y
así… se remoza el ritmo y se renueva el poeta. Es decir, he encontrado el
secreto de multiplicarme a través de ritmos y versos, a través de otros y
replicarlo en mis versos. ¡Qué agradable descubrimiento!
Por hoy, no es más. Saludos a todos, AMIGOS DE LA POESÍA,
por seguir ahí a pesar de toda esta tanda de palabras abrasivas que arrojo sin
su permiso sobre todos ustedes, y hasta otra oportunidad. Aprovecho para
saludar a aquella persona que se fue y ha vuelto, que está siempre cerca de la
poesía y de sus libros, no importa si negros o verdes; y también a aquellos que
con sus voces de aliento mantienen vivas estas ENTREGAS.
Su poeta amigo: Francisco... y no dejen de visitar mi BLOG,
podrán ver mis nuevos post y un rediseño gráfico de las fotos de la hoja. http://poesia-letras.blogspot.com
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cascado, da.
(Del part. de cascar).
1. adj. Dicho especialmente de las cosas
humanas: Que están gastadas o muy trabajadas, o que carecen de fuerza,
sonoridad, entonación, etc.
disquisición.
(Del lat. disquisitĭo,
-ōnis).
1. f. Examen riguroso que se hace de algo,
considerando cada una de sus partes.
2. f. Divagación, digresión. U. m. en pl.
cadencia.
(Del it. cadenza).
1. f. Repetición de fenómenos que se suceden
regularmente.
2. f. Serie de sonidos o movimientos que se
suceden de un modo regular o medido.
3. f. Proporcionada y grata distribución o
combinación de los acentos y de los cortes o pausas, en la prosa o en el verso.
4. f. Efecto de tener un verso la acentuación
que le corresponde para constar o para no ser duro o defectuoso.
5. f. Danza. Medida del sonido, que
regla el movimiento de la persona que danza.
6. f. Danza. Conformidad de los pasos
de quien danza con la medida indicada por el instrumento.
7. f. Fon. Bajada última de la voz en
la parte descendente de la frase.
8. f. Mús. Manera de terminar una
frase musical, reposo marcado de la voz o del instrumento.
9. f. Mús. Ritmo, sucesión o
repetición de sonidos diversos que caracterizan una pieza musical.
10. f. Mús. Resolución de un acorde
disonante sobre un acorde consonante.
Real Academia Española © Todos los derechos reservados
Escrito en septiembre de 2007
(*) Foto tomada de Flickr
de la fotógrafa Sam Marie, titulada "Poetry - Coffee shop mornings with
best friends are the best"
