Ese mar

 

 

ESE MAR

 

I

 

Para mí el mar es un asunto de vida

a sus pies recaló mi niñez

con un sabor que nunca desaparece

con un agrio y un almizcle propios

con un calor pegajoso y refrescante

con azules que bordeaban mis pestañas

hasta que alguien dijo que mirada

era casi transparente

Luego ha sido un llamado de su vientre

ancestral / corroído por décadas de depredación

y por la agresión que sufre sin quejarse

hasta el día en que llega la marejada

que es como un berrinche derrotado

por ser el receptor de todas las basuras del hombre

 

II

 

Tengo entre mis dedos y mis recuerdos

espumas y vaivenes de aguas agitadas

que han reflejado ostras y garcetas

paseadores y lunas / romances e hipocresías

que capturaron a mi esencia que sólo venía

desde otra geografía por alguna oportunidad

y que me he quedado allí / en ese azul

con mi más preciada semilla de albores

y silencios / juegos y pesadillas

para bien o para mal de mi paso

cansino por sus playas

 

Por alguna de esas radas de remolinos

vaga ad eternum mi madre

con su amor y cantinelas

miedos y estrecheces

Allí añora volver mi padre

que sufre su prisión perpetua

en un desfase de tiempos

inmemoriales / terrosos

y casi cataclísmicos

 

III

 

Soy de ese mar... y vuelvo y paso

y en cada tiempo...

se van mis años / mi vida y mis condenas

que se limpian y florecen

en sus fondos que reflejan mi ser

que nunca lo olvida

 

Francisco Pinzón Bedoya ©

2021

 

 

 

¡Ay! Amor ya no me quieras tanto

 

 

¡AY! AMOR YA NO ME QUIERAS TANTO

 

Escucho los boleros que tanto le gustaban a mi padre, en esas voces melodiosas de Los Panchos y de un Lucho Gatica, o el sonoro y tórrido tono único y anónimo de Noche Los Tres, y mi añoranza ilimitada por el tiempo navega por entre parrandas que no fueron mías y por romances que soñaron mis viejos.  Evoco esas noches en que la radiola Hi-Fi de Ratefon con sus dieciséis parlantes, su sonido “orgullosamente estéreo” como él decía, retumbaba en la sala, haciendo gala de sus 3.60 metros de grande, de su brillo color madera y de su “V” que hoy me parece como si desde allí gritara una victoria sobre un algo que era tal vez la vida que mi padre invertía en sus amigos, su tejo, su whiskey y su familia.

 

De la cocina salía el olor del bocado de turno y me parece estar viendo a mi madre caracolear, cantar y bailar amando aquellas guitarras, voces y requintos, aunque creo que mexicanos nunca los tuvimos como tales sino como más propios que los nuestros.  Era el tiempo aquel en que el terlenka, la gomina y el charol bailaban desde la sala y el nylon brillaba en las ropas de los presentes, sin consideraciones de esa temperatura que hacía acuosa mi espalda y mi camisa.

 

Tal vez mis ojos escondidos para ver tras los cristales de mis gafas de carey que aún no entendían del jolgorio pasajero, pero hoy ese acetato viejo con su sonido de fondo, como de serrucho sobre el madero, me dice a mis años que estoy tan cerca de mí y mis raíces como lo está este ron que baja lenta y agradablemente por mi garganta tratando de espantar éstas mis lágrimas de indómita nostalgia.

 

Francisco Pinzón Bedoya ©

2005

 

 

 

Preceptos

Cruzando el puente (Myanmar) - foto tomada de 500px.com

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Este poema lo hago como un homenaje a mis padres, quienes me inculcaron principios de vida que han regido mi ya extensa estancia en este suelo de tiempos -a veces- macondianos




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PRECEPTOS

Voz que lleva el rumor

de bosques desconocidos

y en atajos concita

a sacar los espíritus...

así cambian el talante

esas frases que nos llegan

desde la fosa de la niñez

como reglas tatuadas

a fuego lento:

Lávate las manos

Da gracias a Dios

Respeta a los mayores

Saluda y despídete

No tomes nada que no sea tuyo

...

y una cantinela afinada

de preceptos de vida

que siguen marcando

los días de hoy

y los venideros

Francisco Pinzón Bedoya ©

A mi padre, en el Día del Padre

"Ofrenda de sus manos"

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Mi padre fue un hombre lleno de humanidad

Era un festejo viviente a lo tropical, al machismo

Era un hombre bueno, parrandero y jugador

Fue el hombre que encontró la muerte jugando

de una manera absurda, hace ya treinta largos años...

A él hice el poema que les presento, como un homenaje hoy que en Colombia se celebra el Día del Padre

"Pensándote"

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COMO UNA FUENTE

Miro el espejo y veo a mi padre

con su imagen que no envejece

Me mira y delira en medio de su humo

Descubro diferencias entre las muchas similitudes

Cómo nos construye la genética

Tienes el pelo ralo -me dice-

Mira cómo yo sólo estaba empezando

Yo a mi vez observo su abdomen abultado

su faz llena de sueños incumplidos

su mirada perdida en alguna etapa del camino

Se mira en mis ojos claros y frunce el ceño

pero realmente se está riendo

Brota entre broncas su alma luchadora

y me hace temblar frente a un héroe

que no sabía que existiera -ahora sí-

Ya tarde soy él en el espejo

Borrones de comedia y de niñez:

Camina de la mano de mí con un poncho

hacia una fiesta en un no sé qué carnaval

Mis ojos bizcos se detienen en una foto

después de cuarenta años que ella vive

Pongo mis manos en su cintura y le pido

que me cargue y me diga sus frases-

unas que repito a mis críos sin cesar

Se mece al ritmo de un porro sabanero

con un vaso cargado de whiskey

y la madrugada que nos confronta

deja huellas en las risas de la barriada

Cuántos pantalones beige de tejido de punto

se pudo poner y estrenar con sus años de luchas

Yo en mi forma le cuento que tengo esos y otros

que soy más que lo que él hubiera querido

que soy menos de lo que él hubiera creído

que repito esquemas que me arden

que creo suspiros que él tuvo escondidos

que pongo a andar la máquina del tiempo

y en su edad actual no me lo imagino

¿Cómo hubieran sido sus grandes ojos

de restricciones contenidas?

¿Cómo hubieran sido sus años de gota

y de enfermedades buscadas y reñidas?

La edad de mis canas me confronta

La edad de mis recuerdos me agota

Veo pasar mi camisa roja al cementerio

en la mitad... un coro de gritos y de ajenidades

Esas mismas que me causan... el verlo en el espejo

"Esta era la Santa Marta
que él veía todos los días
de su vida"

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¡Paz en tu tumba, Viejo querido del alma, cómo te extraño aún!

Extractos de opiniones sobre la poesía

De "Tatuajes" de Fernando Albán

[...]El poema es la exposición al fin sin fin que está en nosotros, sin que tengamos algún poder o control sobre él. El fin sin fin, lo sin término, lo que está en exceso en relación a toda medida, a todo cálculo y a todo límite, lo ilimitado, la desmesura misma, es lo que en el poema, en la experiencia poética nos expone a lo absolutamente Otro. [...]

[...]El poema es el espacio que da a la muerte su posibilidad esencial, pero la muerte, fuente de invisibilidad, sólo llaga al decir del poema si escribe en el poeta, haciendo de él el punto vacío en el cual lo impersonal se afirma. La muerte, el Otro absoluto, lo inapropiable: "Este escorial que llevo adentro/ no es mío." Es preciso que el cuerpo, por obra de su finitud, padezca de una cierta impotencia que le impida apropiarse del Otro, de lo absolutamente Otro, para que el tiempo roture su cuerpo, para que la muerte, los muertos, hagan de su cuerpo un cuerpo cultivado, limitado por una barrera no orgánica, no natural. [...]

http://www.paissecreto.com/articulo2.php?id_art=12&id_autor=1

Paul Reverdy

"ese tránsito de la emoción en bruto, confusamente moral o sensible, al plano estético en el cual, ascendiendo en escala, se aligera de su peso de tierra y carne, se depura y se libera en forma que, de dolorosa pesadumbre del corazón, se convierte en gozo inefable del espíritu: eso es la poesía"

Rafael Bielsa, escritor y poeta, en "Sin Máscara" (13-05-00)

"La poesía es la energía suplementaria para abordar ciertas cuestiones y para entender ciertas cosas que no entendemos"

Dice el poeta argentino Roberto Juarroz que la Poesía es búsqueda y creación de realidad... Debe ser la transmutación de todo hecho y toda cosa... Una transubstanciación que rebalsa al hombre mismo, que salta sobre los hechos y las cosas y alcanza, como un osado taumaturgo, la fuente y las corrientes de lo que no es, del no ser.

Y para finalizar, una definición de Poetas: "Son esas personas que experimentan la necesidad de lo que comúnmente no sirve para nada" (Paul Valéry)... luego, me considero poeta, y como decía alguna vez en la presentación de este BLOG por allá hace unos 30 meses que nació: ".... y ya algunos me consideran... poeta"

Y tal vez para refrendar esa creencia de algunos, pongo a sus lecturas uno de mis úñtimos poemas:



VIENE DE ÉL

Todo tiende a recordar
la presencia de mi padre
los tonos sepia de mi cajón
los sueños que titilan
en noches de alboradas
y me circundan sin temor
y... ni qué decir de los espejos

OHCNARF
abril 25 de 2009


Una muestra recordando a mi padre muerto hace 29 años (q.e.p.d.)

Símbolo - Recuerdos

SÍMBOLO RECUERDO

La tristeza a este rincón
la he traído yo
Allí está sobre él
un jarrón de flores
de plástico por demás
Se fue de la vida para estar ahí
y yo le he venido a presentar
mis nostalgias y mis perdones
Mis soledades de aquí
se ven amenazadas
porque allí...ya no existe... nada

Desde una plaza rodeada de poetas, en un
Festival, por allá en 2002, recordaba y recordaba a mi padre...
en su tumba