DESDE MI ALEGRÍA
Podría contarte que mi alma
está en pena
pero no es verdad
Podría decirte muchas más
frases
pero no es verdad
Sólo quiero hallar el camino
que me lleve
a cantar contigo una quieta
melodía
en medio de un Haikú que
alguien nos compartiera
en un enorme festival de luz
y poesía
Para eso se hizo la fantasía
y por ello me arrimo sin
flores
a tus manos que son tierras,
mares y... otras esencias
mayores
2001
Versión octubre 2025
Me acabo de enterar por la radio. Tengo una hora para decirlo antes de irme a dictar clase. Murió Meira Delmar, mi barranquillera linda, mi poetisa especial, mi poetisa raizal.
En 2005, después del segundo recital de poesía suyo que asistí, me le acerqué, esperé que se desocupara un poco y que tomara aire porque estaba muy enferma, en medio de la emoción de haberla visto en su silla de ruedas recitarnos bellezas como “Palabras palomas”, “Coplas del amor triste”, y otras, y después de haberle oído decir que “(escribir poesía) es tener una pequeña reunión casi familiar, con las gentes que uno quiere...” y “...(escribir poesía es) dejar en el papel emociones, recuerdos, cosa amables y amargas, de mi vida y de cualquier otra vida”, le pedí un autógrafo y ella me miró con su mirada perdida y me dijo: “¡Hijo, llévame la mano que no veo!” y yo asustado le dije: “¿Entonces cómo nos leyó sus versos” a lo que ella sonrió y en su más hermosa voz costeña me dijo: “¡Es sólo para que no se den cuenta porque yo me sé de memoria todos mis poemas, y hasta en qué página están de cada libro mío!”, y estampó su hermosa firma en el libro de las memorias del XV Festival Internacional de Poesía de Medellín.
Mi corazón está doliendo pero a pesar de ello, en oración poemaria para que Meira esté donde quiere estar ya, descansando y llenando los cielos de su voz hermosa con su Elegía a Leila Kaled, o
que desde allí mire a su mar y le grite “...de tanto verte mar, mi corazón se ha vuelto marinero” y que se despida de sus seres queridos como antes de sus amores en su “Olvido” cuando nos recitaba “... el arduo dolor de estar sin verte” o “... es inútil el llanto”
Meira, te seguiré amando mientras viva, como esa voz que era desde hace 87 años, amor de todo para todos los que arropaste en tu sombra allá en tu hermosa casa solariega de tu arenosa linda, de la que nunca quisiste que dejara de ser un remanso de voces y acentos para quienes te rodeaban y quienes acudían a ti para escuchar tu lírica y tu consejo.
Meira, adiós. Paz en tu tumba y una vida nueva en la que te vas a regocijar al ver a Pablo (Neruda), a Raúl (Gómez Jattin), a Mameca.
Para quienes no te conocieron, comparto unos poemas tuyos Meira, como un pequeño símbolo de mi admiración, y tal vez una breve reseña de quien eres (aún):
El Milagro
Pienso en ti.
La tarde,
no es una tarde más;
es el recuerdo
de aquella, otra, azul,
en que se hizo
el amor en nosotros
como un día la luz en las tinieblas.
Y fue entonces más clara
la estrella, el perfume
del jazmín más cercano,
menos
punzantes las espinas.
Ahora
al evocarlo creo
haber sido testigo
de un milagro.
Reclamo
¡Amor! ¡Amor! ¡Qué has hecho de mi vida!
Mi vida que era como una agua mansa,
como una agua ceñida...
Antes de ti, qué fácil para el alma
la espera de sus pasos y qué fácil
su ligera partida...!
Antes de ti qué fácil la ventura
frente a la lluvia clara y el silencio
de las tardes dormidas...!
Pero contigo, Amor, la lluvia no es "la lluvia"
ni me da su regalo de sonrisas,
y es tortura el silencio cuando pasa
por las tardes dormidas...
Antes de ti, qué fácil el olvido
del país todo rutas para el sueño
que detrás de tus ojos existía...
Antes de ti, ¡qué fácil el momento
de la estrella primera, sobre el Ángelus
brillando sorprendida!
Pero contigo, Amor, cómo se vuelven
la estrella y olvidar angustia viva...
Cómo tus manos claras, inasibles,
la dulzura me trizan...
Contigo, Amor, este fingido gozo
mientras el alma cuenta sus espinas,
y esta quebrada voz para su nombre,
y este afán inquietando la alegría...
Contigo este decir atribulado...
¡Amor! ¡Amor! Qué has hecho de mi vida!
Corazón
Este es mi corazón. Mi enamorado
corazón, delirante todavía.
Un ángel en azul de poesía
le tiene para siempre traspasado.
En él, como en un río sosegado,
el cielo es de cristal y melodía.
Y a su dulce comarca llegó un día
con un paso de niño iluminado.
Este es mi corazón. La primavera
que inaugura las rosas, vana fuera
sin su espejo de gozos repetido.
Y vano el tiempo del amor que mueve
las alas de los sueños, y conmueve
la sangre con su canto sostenido.
Olvido
Ha de pasar la vida. Ha de llegar la muerte.
He de quedar tendida bajo la tierra, inerte,
insensible, callada, como estatua de cera
que al romperse en pedazos abandonada fuera.
Ya sin brillo los ojos que te siguen ahora
con miradas que besan y besos que te imploran,
y muy quieta la inquieta ambición de caminos
que embriagada me tiene como mágico vino...
Ha de pasar la vida. Ha de llegar el largo
dolor de estar sin verte. Acaso el grito amargo
de tu angustia la tierra estremezca un momento..
Mas, después, poco a poco callará tu lamento.
Y de nuevo otro paso, no mi paso ligero,
a compás con el tuyo cruzará los senderos,
y otro labio ¡no el mío! te dirá que la vida
es hermosa: "...La rama que se da florecida,
el temblor del lucero, y la nube, y el canto,
alegría te enseñan... Es inútil el llanto...!"
Y una vez más el viento jugará con tu risa,
y miel pura en tu boca otra boca sumisa
dejará bien amado, mientras rueda el estío...!
Y tal vez cuando lleguen esos días sombríos,
en que llora la lluvia su dolor lentamente,
y en las sombras el paso del misterio se siente
surgiré en tu recuerdo con aquella encantada
vaguedad de las cosas hace tiempo olvidadas,
que retornan a veces en la luna de oro,
en lo triste de un verso, en el eco sonoro
de un arroyo que pasa... Y dirás: "¿Cómo era
la mujer que yo quise una azul primavera
en que estaban los campos aromados y llenos
de rumores festivos bajo el cielo sereno...?
¿Eran claros sus ojos? ¿me embriagó su dulzura?
¿Sus cabellos... tenían de las mieses maduras
el color milagroso? ¿Era leve su mano?
¿Sonreía? ¿Lloraba? ...". ¡Y tu afán será en vano!
La mujer que quisiste una azul primavera
y cruzó de tu brazo por caminos y eras.
volverá a ti sin llanto, ni color, ni sonrisa
-como un poco de bruma que deshace la brisa
sobre el río cansado -imprecisa, distante,
como estrella que rueda temblorosa un instante
y se pierde en la noche... ¡Y ya nunca sabrás
si me hallaste en la vida o en un sueño no más!
Nació en Barranquilla (Atlántico) el 21 de abril de 1922. Su verdadero nombre era Olga Chams Eljach, hija de padres libaneses. Realizó sus estudios de Bachillerato en el Colegio Barranquilla para Señoritas y sus estudios superiores en la Escuela de Bellas Artes del centro de estudios Dante Alihieri de Roma (Italia). Es el nombre femenino más destacado de la poesía colombiana de influencia piedracielista. Su obra posee una musicalidad interior, recurriendo con frecuencia a temas sobre el mar y el universo, el amor y los clásicos griegos.
Meira era flor y miel de nuestra patria. Sus antepasados son originarios del Líbano impregnado de antiguas culturas. Las remotas herencias orientales explican la fina y refinada personalidad humana de Olga Chams, capaz de sacrificar un mundo para hallarse a su propia altura.
Bajo el seudónimo de Meira Delmar se ocultó cuando la revista Vanidades de La Habana publicó sus primeros poemas. Su obra literaria resume la unidad de una vida modelada por el ritmo en una honda melodía, jubilosa en los versos marineros con las gaviotas y las barcas pescadoras, lejana en milenios de añoranzas cuando el amor madrugó en romanzas y elegías.
LIBROS PUBLICADOS
* Alba de Olvido (1942)
* Sitio del Amor (1944)
* Verdad del Sueño (1946)
* Secreta Isla (1951)
* Sus Mejores Versos. Antología (1957)
* Poesía (Antología bilingüe en italiano y español, 1970)
* Huésped sin Sombras (1971)
* Reencuentro (1981)
* Laúd Memorioso (1995) y
* "Alguien pasa" (1998)
Recientemente la Universidad del Norte publicó un compendio de su obra.
Sobre Meira se ha escrito más de lo que conozco, pero hoy quiero dejar esta tinta por su vida poética y la tristeza que me inunda.
Desde una plaza rodeada de poetas, en un
Festival, por allá en 2002, recordaba y recordaba a mi padre...
en su tumba
Durante
ES SÓLO UNA DECISIÓN Nostalgiar es un verbo pleno de pasados unos inciertos otros tampoco pero con un ardor que ...
