"Paintings"
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DANTESCO
Es una música suave, sin estridencias
ni mantras ni matices, suena como en un fondo que le agrega belleza pero
también algo de somnolencia. Deben ser
músicos inexistentes dijo alguien, otro que tal vez sean los ecos de antiguas
orquestas que pasaron por estos salones.
Se acercan llantos sin crestas ni
oleajes, que vienen de mundos que hace tiempo desaparecieron. Casi todo se vacía de alma y en el cuerpo
sólo quedan los temblores y los miedos que se semejan al alba en madrugada de tormenta.
La casa trepida en silencio. Las ventanas exhalan su luz incorpórea. El suelo llama a sus demonios. El aire es denso casi irrespirable y mis ojos
se tornan rojos, como llenos de una sangre espesa, ajena e histórica, que viene
desde alguna cruzada en que la espada redimía al mismo dios que hoy acosa niños
y los culpa.
No queda más que mutar, ser otro,
desaparecer para que todo esto no me degluta y luego, peor que lo anterior, me
expulse como una hez. El mundo se reduce
a la asfixia y el dolor sin lumbre ni atenuantes. Un dolor verde podre navega por calles y
cornisas cubiertas de mugre de pasos de miles de antepasados que no
sobrevivieron.
Solo queda inventar algo nuevo, dejar
en desuso todo lo que he sido, ser el otro que alguien quiere al ponerme en
este contexto viral, de selva acéfala, de desierto sin arena, frío y aceitoso.
...
¡Despertar... es la única salida!
Francisco Pinzón Bedoya ©
07/III/2017
