Ellos me sobrevivirán

 

 

 

ELLOS ME SOBREVIVIRÁN

 

Todos mis folios alimentan

un pasado de inocencias y atrevimientos

sin considerar la edad ni las arrugas

ni la moribundez con que los recuerdo

 

Alguien abrirá y paseará sus ojos

por renglones sin mácula ya sepias

y desconocerá un código subyacente

tratando de poner fin al caos

 

Terminarán arrumbados entre otros papeles

ad portas de una entrega urgente al reciclaje

y ante la humedad y los detritos

se destruirán mis últimas voces

 

Tal vez ninguno tenga futuro

y entre sombras y grises infartos

se mueran antes que yo

sin ruidos ni aspavientos

 

Ya no tendré cargas

pero me duele que aún allí

cree yo más resentimientos

 

No me es dable renunciar:

es mi historia deambulante

son mis intestinos ya fríos

es mi fragua y mis fantaseos

es mi vida vieja sin ambages

 

¡Gloria a mis letras

enmohecidas por allá cuando

me despida sin hacerlo!

 

Francisco Pinzón Bedoya ©

2026

 

 

Difuminación

 

 

 

DIFUMINACIÓN

 

Eres mi huésped lejano que se escurre

por entre los colores del tiempo

y el desborde de sucesos incompletos

y hablas en la procesión de mis recuerdos

Ya no eres parte de mi vida

ya ni siquiera eres parte de mi muerte

Ya sólo eres una parte vieja de mi olvido

 

Francisco Pinzón Bedoya

2001

 

 

Ángel pintor

 

 

ÁNGEL PINTOR

 

Estaba adivinando a dónde había ido a plantarse la fina claridad del día de mi suerte. Todo apuntaba a esa esquina bajo el samán, el único árbol centenario de no estaba en el centro de ningún parque. Ella, como un rayo farragoso, se pavoneaba indócil y deletérea, sujeta al capricho de las nubes y el viento que olía a tormenta que se acerca.

 

Ya va a morir, como yo, me dije. Nos parecemos, tal vez por ello es que tenemos esta alocada consonancia, y vibramos en la espléndida sintonía que me hace mover y admirarla. La vi jugar con las ramas y unos niños que se reían creando figuras con las sombras, que saltaban como si estuvieran jugando rayuela.

 

Está viva, grité, pero nadie me escuchó, a pesar de que a esta hora dominical, el parque era el punto de encuentro del pueblo, máxime después de salir de misa. Cuando llegué bajo el árbol, me abrazó, sentí su calidez y su acogida, y un susurro me dijo: esta es la última vez que nos unimos, gracias por ser parte de mi existencia, y tras el sonido de un trueno muy cercano, se fue diluyendo a través de las gotas de lluvia que hicieron buscar refugio a los sorprendidos paseantes.

 

Me quedé quieto hasta que la última gota de sol murió, y con ella... mi alma, que era una con ella, esa constelación de colores con que nos habíamos compenetrado.

 

¿Y yo, quién era? Quizás un pequeño recuerdo de un ángel que vagaba tras un sueño: pintar bellos paisajes eternos con la luz que irradiaban mis dedos. Pero, fui sólo unos bellos instantes y ahora, no sé dónde volveré a ser algo.

 

Francisco Pinzón Bedoya ©

Agosto 1 2023

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#elaprendizdebrujoliterario

NOTAS DEL DIARIO LITERARIO

Grupo EL APRENDIZ DE BRUJO

 

 

 

Cerca la parca

 

 

 

CERCA LA PARCA

 

He visto la muerte rondar

muy cerca / con sus variaciones

Delatada con cada quejido

en la estridencia de los silencios

Plantea preguntas sin respuesta

de esas que hienden el aire

que se puede cortar a cuchillo

Las explicaciones son muchas

pero el sentir no sabe de razones

El vacío y lo que no se hizo

la ausencia y la soledad

la estadía sin sentido

y la pérdida mientras el sol afuera

                                ... aún brilla

Ha estado al lado / su aliento

y sin avisos u otros decires

que no he sabido leer

dejaron su férrea marca

que... aún arde

 

Francisco Pinzón Bedoya

16/V/2025

 

 

 

En el confín de no ser

"¿Se queda o se va?"

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EN EL CONFÍN DE NO SER

Tengo el peso de un sonámbulo

Camino dejando apenas rastro

Se afecta mi aura pues empequeñece

Soy transparente al no existir

Toda la jauría pasa en su mundo

Tiemblo de frío y de noche

vuelvo a estar cercano a la muerte

Nadie me extrañará

Dejaré de ser estorbo al fin

Ahora... todo tiene sentido

Francisco Pinzón Bedoya ©

No sabía que...

"No sabía que..."

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NO SABÍA QUE...

Creía que la vida era eso, pero ahora viéndola así como ajena, con tanta genuflexión y seriedad de quienes se le acercaban, lo hacía pensar que era algo diferente. Ese pseudorrumor de silencios que lo recorría por dentro, le extrañaba y a veces le parecía un sueño raro.  Sólo podía ver una parte de la sala pero descubrir que no parpadeaba era una experiencia nueva y sobrecogedora.  No explotaban en él ni las risas ni las rabias ni esos exabruptos que tantos problemas le habían traído en muchos años.  Se sentía, si ello era sentir, como extraño, como prestado, como otro.  Pero allí estaba su mujer que mucho lloraba.  No sabía de qué pero por más que la quería consolar algo frío no se lo permitía.  ¿Estaría soñando?  No lo creía porque los sueños eran rápidos y continuos, se dijo.  Este verse así, que ni sabía cómo era pues no veía sino la punta de sus zapatos nuevos, le seguía fastidiando.  Era una gran incomodidad que se iba acrecentando entre más pensaba.  Algo se empezó a ir, lo sintió, se auscultó en su mente y lo vio: era su memoria.  Lo más antiguo no lo tenía tan claro.  ¿Era esa su niñez o era un atisbo de un cuento que su madre le contaba? ¿Por qué estaba allí llamándolo?  No lo sabía.  De pronto, recordó algo que se diluía: que había peleado y que hubo un dolor de colores muy densos, un pavimento brilloso, unas luces azules y rojas, unos pies que lo rodeaban, sirenas, gritos, gotas de llovizna... y luego la pregunta: ¿la vida es esto... o no?

Francisco Pinzón Bedoya ©

Nota 1: Las imágenes con que se confeccionó el Collage fueron tomadas de la Web

Nota 2: este escrito es producto de mi trajín por el Taller de Literatura "El Aprendiz de Brujo" al que asisto con regularidad

Testificación

"Eres testigo de mi ruta"

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TESTIFICACIÓN

Una noche de vendimias altisonantes

y de rediles que no se explican

pasan y se escenifican

bajo sus máscaras como

...

Aguijón de exhibición y de arrogancia

clavado en un cuartil como trofeo

Hembra que distiende el mundo

bajo sus alas y su parvada hambrienta

Desafueros en una copa de vino manchado

tras el rastro de una noche de efluvios por el piso

Bestia que ruge en los lugares del silencio

mientras ahoga el clamor de la vida que se añora

Sangre que borbotea en la herida del miedo

por donde se fuga el tiempo y los espacios

Suspiro que se esconde en la almohada vacía

tras la bomba majestuosa clavada que no fue

Pretensión de ir más rápido que el Sirocco

en un pesado carromato Sahaurí

Veneno con el talante del defensor de la muerte

como ese último recurso de preservar lo más amado

...

y yo testigo de huida / de locura sin sentido

de vidas derrotadas / de foto sin contexto

...

solo me quedo con el aliento fragoroso

que huele a dolor y a formaldehido

desde tumbas abiertas al aire

de aquellas almas que no cesan de correr

Francisco Pinzón Bedoya ©

Si la muerte toca mi vera

"Tú sí verás cuando mi verbo muera"

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SI LA MUERTE TOCA MI VERA

Si una noche asesinan mi verbo

y vuelvo a ser esclavo del silencio

sé que me saldrán letreros y alborozos

porque no puedo dejar de que me nazcan

los versos coloridos que más quiero

Es mi sangre y mi columna vertebral

quienes se nutren de sílabas y cantos

de estampas y decires / de derivas

de múltiples y obscenas formas

de cambiar el camino conocido

Por ello... ando en la vaguedad del sentir

donde todo está cerca y todo está lejos

en una simultánea que me aqueja

y me hace responder con excesos

que me permiten... decir y explayarme

cual sierpe fabulosa o nube en contravía

Francisco Pinzón Bedoya ©

Es la hora...

"Antes de que llegue la muerte..."

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ES LA HORA...

Es la hora de amar

de continuar el sueño

de abrir mis ventanas

y dejar pasar el sol

Es mi recompensa

tras esta búsqueda suicida

Los lunes fungen de cómplices

cuando en mí brotan las ansias

Es la hora del regreso

de la comunión en mí mayor

de delatar y hacer salir corriendo

los espantos / los entuertos

Es un reposo a esta hora

en que necio y hasta convulso

pienso en sus ojeras y sus pecas

y en lo mucho que el destino

se ha torcido tantas veces

para soñar

         lo que estoy soñando

Francisco Pinzón Bedoya ©

Tantos opuestos

"¿Me buscas?"

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TANTOS OPUESTOS

El flagelo o la bronca

moradores del destello

que anuncia infaustas notas

El corto tramo hacia el precipicio

y ese ardor por dejar pasar los días

de los amores y todo lo exquisito

La noche que ronca sus muertes

y las deglute como moscas

al lado del oro y sus mentiras

Tantos triunfos que se le atribuyen

y yo... aquí escondido / leyéndote

solazándome con la vida

Francisco Pinzón Bedoya ©

Alz...

"¿Una vida llena de recuerdos o de olvidos?"

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ALZ…

Una tarde somnolienta ajena y en grises

lleva entre sus sombras el distante aguacero:

Si vienes ahora a jugar creo que no podrás hacerlo

se avecina algo que no nos permitirá este encuentro

Voy desandando recuerdos y te hallo en un instante

parado como un roble viejo frente a la puerta del antejardín

diciéndome adiós con las manos y una cara adusta y triste

de esas que ya no sé si tardan años en diluirse en uno

Un cortejo de hojas amarillas en remolino caen

bajo el armónico mecer de las ramas que las esconden

Sólo me queda una parte del último tabaco

y ya no puedo liarlos como antes / se me enredan los dedos

Tal vez sea mejor así… que uno se vaya quedando sin pasado

y que todo lo que uno cree tener son estos fogonazos

de donde vienen algunas pocas sonrisas desvestidas de vida

y yo… sólo sé que navego por entre algunos azules… antes de morir

Francisco Pinzón Bedoya ©

Recuerdos olvidados

"Siempre estás cerca"

Vivo en una ciudad que es violenta, lo fue y lo será.  Tiene signado en su esencia la trágica cruz de las muertes de todos los estilos, como en muchas de las ciudades de esta Latinoamérica convulsa y maltrecha.  Uno accede diariamente tan tangencialmente como quiera, o tan directamente como quiera, a toda esa “grísea podre” en los diarios amarillistas que por aquí no faltan, y por esa razón uno puede llegar a perder contexto social y general de la condición en que se vive.  Uno, como poeta, podría optar por dedicarse a escribir sobre el  horror, y ser otro apologista más de la masacre o del cadalso, y de los diarios desafectos que rondan -sin que los esté negando- las calles.  Dada la condición de asco que me causa tanta barbarie, por alguna razón he escrito poco sobre el tema, y de eso hace mucho tiempo que lo cumplo.  Tal vez algo se me revuelca en el estómago, y sigo siendo el mismo cobarde...

"¿Trago amargo?"

Sin embargo, en estos días santos he estado ordenado papeles y recuerdos, santos y velas, esquelas y lágrimas, duermevelas y suspiros, y he encontrado algunas de esas “raras avis” de las cuales hoy quiero compartirles dos, escritas el mismo día: 19/VIII/2000.  

La primera, trágica, hoy trato de entender qué pasó en esa hora pasada, qué sucesos hubo y generaron esa tristeza y esa desazón... y mi mente vuelve a traer lo que se había borrado, tal vez con símbolos de admiración, todo rastro, toda huella, y de allí sólo están las cenizas que retratan los poemas.  Sin embargo, al final del registro de mi poema figura esta inscripción: “Como un contraste entre el asesinato de Armando Meluk y la sonriente alharaca de noticias sobre las poblaciones que esta "guerrila" cobarde acaba a punta de cilindros de gas contra población inerme y para los medios... es la misma base de la noticia... rojamente repetida... ¡Qué asco!”

"Colorido contraste"

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NO ENTIENDO...

Si todos los humanos

somos el mismo humano

a los ojos de poetas

a los ojos de Dios

¿por qué no se parece

la máscara del rictus

de la muerte de mi amigo

asesinado por ser

lo que había querido siempre ser

a la boca espantosa

de la noticia farandulesca

del despedazamiento a bala

del último frente

a la última población

virgen de cilindros de guerra

que quedaba allá en medio

de la última montaña verde?

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Espero que estas imágenes palien en algo la desbandada de esos versos que ha estado compuesto mi BLOG, y dejen un sabor no tan acre en sus lecturas.

"Equilibrio"

La segunda, tal vez ese dolor de patria latinoamericana se refleja en encontrar las mismas escenas desperdigadas por esta geografía.

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SE PARECEN

Estaba viendo una descripción

de las calles Cairotas

de las nubes de hojalata

de ese México lindo y querido

hechas desde su hacinamiento

en los barrios las colonias

de pobres seres y de hambre

de ser seres de ser hombres

Si no hubiera oído los nombres

no me hubiera extrañado

que estuvieran llorando

a mares demenciales

narrando y redescubriendo

la vida real y el hambre

de los barrios y las gentes

de mi querida Colombia

que se desangra que se muere

y nosotros con ella...

como espectadores de hojalata

como titiriteros del averno

... no hacemos nada

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"Incendio"




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P.D.: Armando Meluk era un Ingeniero de la empresa para la cual trabajo que acribillaron miserablemnete los guerrilleros -a sangre fría- cuando se tomaron las instalaciones de la central eléctrica que él dirigía. Nuevamente, paz en su tumba.