Hora inevitable
Había en su recuerdo una sentencia,
un algo no terminado que ataba, un sindecir que casi se decía, una emoción que
tocaba el ombligo, la frescura de que nadie había mejor: ese algo se llevaba
dentro… en el otro fondo.
No había racionalidad que aliviara
aquella carga que no se quería soltar. Los libros que le habían regalado
llamaban apego, enfermedad, locura a eso que nadie entendería porque se colaba
en todas sus noches y en cada silencio cuando cerraba los ojos.
Los escalofríos eran vívidos, la
sudoración irreflexiva era presente, y cuando esa voz se presentaba no había
forma de no llegar a sentir esos flujos que no dejaban dudas: era el emperador
de su aire, de su estar como un dios de barro, y -a veces- como un gran mazo
intromiso que atravesaba todas las luces y explotaba.
Tendría que matarse, esa era la
decisión, sólo así liquidaría aquel demonio, y una tarde -mientras las
pastillas mil hacían su oficio lento y miserable- escuchó su voz como un lejano
canto y entendió que a pesar de irse la vida, aquello seguiría hasta el
infinito como siempre lo supuso.
Francisco Pinzón Bedoya
29/XII/2016
Tomado de https://letrasypoesia.com/2023/06/05/hora-inevitable/
Revista LETRAS & POESÍA
