Se avecina una fecha en que murió mi padre allá en mi Santa Marta, y se me ocurrió publicar esta poesía llena de un describir su alma, su vivir, nuestro vivir en casa, y su forma de enfrentar la vida… hasta que fue segada.
ESOS PATIOS DE MI VIEJO
Muchos años han corrido por mi pecho
desde las inhabitaciones de esa casa.
Cuánto hace que la dejamos
y aún vive dentro de mí.
Intacta... lozana, detenida,
como en los momentos en que yo la recorría.
Pero ella ya se ha desmoronado
como yo mismo en esa instancia.
Tendrá todos los años de mi mirada
que la recuerda porque en sus patios
transcurrió mi vida feliz, incomparada.
Era bajo esa frescura de su árbol inmenso,
donde repisando sus chanclas viejas,
con ojos entrecerrados quizás por lejanías,
que salían sus bocanadas de humo,
por entre dedos que a fumar nunca aprendieron.
Fue en su único baño donde se oía su canto
y en el patio del frente donde ardía
la ilusión de sacar adelante su carro.
Sentado en una banca bajita de madera
donde debajo guardiaban los perros,
disfrutaba su sitio favorito de descanso
añorando desde sus ojos que imaginaban barcos,
otras rutas de cargamentos, aventuras y batallas,
ésas que nunca tuvo y que nunca se tuvieron.
Mi viejo, con su manguera regaba otro patio,
cuidando con esmero los limones y el grosello,
el tamarindo, los guanábanos, el ají,
las plantas aromáticas y sus doce cocoteros.
Fue su casa y nuestra pero nunca nuestra fue
porque era religioso el pago del arriendo.
Y entre hierros, estallidos del tejo,
flores de verano, cultivos de patilla y de melón.
se iban los años... y hasta los miedos,
mientras los hijos desfilábamos, de a uno,
algunos al colegio... y otros como yo,
rumbo a otros horizontes de ensueño
a tratar de conquistar un mundo desconocido
que se pensaba era el futuro... de los buenos.
Noches y días de insomnio y de fuego,
de fiestas, de asados, de jolgorios sinceros,
en medio de las paredes de ladrillo... se vivieron
más todo lo que permitían los árboles del viento,
al levantar el polvo de los vecinos y del patio nuestro.
Así... entre recordaciones de buenos y malos momentos
vive mi nostalgia pegada a su sonrisa a veces de niño bueno,
que por muchos tiempos escasa, de alguna forma la conservo
como otro de los inciertos tesoros escondidos
en el fondo de lo barriles repletos de hierros viejos.
¡Ay! Padre mío... Cómo saco a relucir hoy
todos los instantes que se quedaron detenidos
en medio de los patios y el solar de aquella casa vieja
que se nos cayó encima dos, tres o cuatro veces,
llegando a medirse su caída hasta en quinquenios,
y donde con tu callada vieja -mi mama-
dejaste grabada la mayoría de los actos
con que me enseñaste muchas de tus facetas
pero también la mayor parte de tus desaciertos.
¡Viejo querido! ¡Vieja de mi alma!
Desde este frío de octubre montañero,
vagan por entre los irrepetibles patios
toda mi nostalgia de lo que feliz y triste
se vivió a la luz de todos los no dichos te quieros,
que se han grabado perfectamente aquí en mi ser
para que yo los celebre urgentes y casi reales,
con lágrimas y atragantamientos,
entre ese amor que se tiene a los recuerdos.
Un poco en imágenes quiero recrear el ambiente vivimos con mi viejo, pero como está ahora… con su mar Caribe y todo ese sol, sombrío y casas de ayer... pero que lo son hoy también
Saludos grandes, AMOROSOS y calurosos a mi familia: mis hermanos Marco Tulio, Martha Lucía, Luz Stella, Carlos Hernán y Luz Marina, y mi vieja Marina, allá en Santa Marta
Paz para Francisco Pinzón Sanabria, allá donde está
