miércoles, junio 30, 2010

Variaciones alrededor de...

Jugar con las imágenes
Dejar el toque extraño y aleatorio
Eso traigo hoy para sus ojos





Una forma expresa
deriva por un plano vertical
y aquí se las presento




Pueden ser poéticas imágenes
el dulce dormir de dos niños
una  mirada “licaónica
unas flores de un azul cielo
una flor que explota en el aire
y hasta...
un atardecer con sabor a refugio
a fuga / a dispersión





No sé al iniciar estos juegos
tan cromáticos como la vida
qué  va a resultar
sólo sé...
que lo que siento / lo que tengo dentro
va a estallar / va a saltar
allí va a quedar








Un poco ese juego de luces
de pinceladas dadas por un pintor
que yo no soy...
caminan del brazo de la poesía
que tengo incrustada en el ser que sí soy






Hasta pronto a quienes llegan
a quienes se quedan... un abrazo
a quienes llegan sin invitación... mi canción de colores
y a quienes furtivamente se pasean
unas gracias infinitas para sus pupilas... ojalá dilatadas

domingo, junio 27, 2010

A mi padre, en el Día del Padre

"Ofrenda de sus manos"
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Mi padre fue un hombre lleno de humanidad
Era un festejo viviente a lo tropical, al machismo
Era un hombre bueno, parrandero y jugador
Fue el hombre que encontró la muerte jugando
de una manera absurda, hace ya treinta largos años...

A él hice el poema que les presento, como un homenaje hoy que en Colombia se celebra el Día del Padre


"Pensándote"
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COMO UNA FUENTE

Miro el espejo y veo a mi padre
con su imagen que no envejece
Me mira y delira en medio de su humo
Descubro diferencias entre las muchas similitudes
Cómo nos construye la genética
Tienes el pelo ralo -me dice-
Mira cómo yo sólo estaba empezando
Yo a mi vez observo su abdomen abultado
su faz llena de sueños incumplidos
su mirada perdida en alguna etapa del camino
Se mira en mis ojos claros y frunce el ceño
pero realmente se está riendo
Brota entre broncas su alma luchadora
y me hace temblar frente a un héroe
que no sabía que existiera -ahora sí-
Ya tarde soy él en el espejo
Borrones de comedia y de niñez:
Camina de la mano de mí con un poncho
hacia una fiesta en un no sé qué carnaval
Mis ojos bizcos se detienen en una foto
después de cuarenta años que ella vive
Pongo mis manos en su cintura y le pido
que me cargue y me diga sus frases-
unas que repito a mis críos sin cesar
Se mece al ritmo de un porro sabanero
con un vaso cargado de whiskey
y la madrugada que nos confronta
deja huellas en las risas de la barriada
Cuántos pantalones beige de tejido de punto
se pudo poner y estrenar con sus años de luchas
Yo en mi forma le cuento que tengo esos y otros
que soy más que lo que él hubiera querido
que soy menos de lo que él hubiera creído
que repito esquemas que me arden
que creo suspiros que él tuvo escondidos
que pongo a andar la máquina del tiempo
y en su edad actual no me lo imagino
¿Cómo hubieran sido sus grandes ojos
de restricciones contenidas?
¿Cómo hubieran sido sus años de gota
y de enfermedades buscadas y reñidas?
La edad de mis canas me confronta
La edad de mis recuerdos me agota
Veo pasar mi camisa roja al cementerio
en la mitad... un coro de gritos y de ajenidades
Esas mismas que me causan... el verlo en el espejo




"Esta era la Santa Marta
que él veía todos los días
de su vida"
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¡Paz en tu tumba, Viejo querido del alma, cómo te extraño aún!


jueves, junio 24, 2010

Este adiós de mí

"¿Un camino de esperanzas?"
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ESE ADIÓS DE MÍ

Falsos astrónomos
de talismanes y cartas
Tendencias solitarias
que dejan sólo el silencio

Conversaciones a madera
con olor a bija
sin la heredad del pan
con la forma de unas manos
¡Todo es un salto al adiós!

Tal vez ya... yo atisbo las estrellas
y ellas me dicen / me cuentan
quién se va / quién se aleja

Un perfume muerto sin vapores
una tumefacta piel de marzo
y esa otra imagen desgastada
que me devuelve el espejo
son ese paso al vacío
con ese algo adusto
como si estuviera libre...
libre de la sustancia de la vida
y del relámpago del habla

Hay formas en mí
que se instalan en los huesos
desde el borde ajado de mí mismo
desde el cántaro y su agua
desde el horno cerrado
desde la palabra no dicha
y desde la inmovilidad final
¡Todo es hoy mí... un salto hacia el adiós!
¡Hacia el duro y muerto... adiós!



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"¿Estás en mí, sólo entre copas?"
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sábado, junio 19, 2010

Irrealidades

"Ella y el tempo"
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Sumo uno más a la lista de poemas que ven por primera vez una luz tan pública.  Éste sólo, creo, ha sido visto por algún par de ojos espectrales y llenos de brillos, aunque creo que reposa sus sueños al lado de otros de otros, y de los de siempre.


"Dos ternuras"
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IRREALIDADES




I

A veces pienso
calado por el frenesí
                       de aquella noche sola
que eres sólo
                       mi construcción
                                               de palabras


II

Me vi rodeando
                       tu pequeña cintura
con pasos directos
                       bajo la lluvia
y allí ...
                       me soñé infinito


III

Llegué con mi alma
            a cuestas y elevado
porque tenía conmigo
            la luz de tus brillos
en tus ojos tan cercanos
pero tan lejos de mis manos


IV

Vi correr la distancia
                       ámbar y azabache
que atravesaba
                       la lluvia las luces
y ese frío de estrella
                       contigo a mi lado
tan ... inalcanzable           


V

Y fui pensamientos
            rodeos de cintura
lluvia asfalto risa permisos
irrealidades con palabras
            en tus ojos en tu boca
en instantes florecientes
que no fueron distantes
pero ... que no eran reales





"Festi-face"
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P.D.:  Adiós a un ícono, a un hombre lleno de contradicciones pero auténtico y multifacético, a uno que nos ha enseñado todo lo que significa ser auténtico, a un hombre cuyo torrente sanguíneo estaba lleno de portugués y castellano:  José Saramago (q.e.p.d.).

Entre finales de 2008 y principios de 2009 fue bloguero como tantos de nosotros, y descubrió la exigencia y la fugacidad de este tema.  Es muy interesante todo lo que escribió en esos meses que lo fue.

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Arte poética

¿Viene de qué el poema? De cuanto sirve
Para trazar a escuadra la sementera:
Flor o hierba, floresta y fruto.
Pero avanzar un pie no es hacer jornada,
Ni cuadro será el color que no se inscribe
Con acierto riguroso y armonía.
Amor, si lo hay, con poco se conforma
Si, por ocio de alma acompañada,
Del cuerpo le basta la presciencia.

No se olvida el poema, no se aplaza,
Si el cuerpo de la palabra es moldeado
Con firmeza, ritmo y conciencia.

José Saramago
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"José Saramago (1922-2010)"

miércoles, junio 16, 2010

Otro nocturno

"Mi mano aún pinta versos"
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Sigo con ese dejo de nostalgia callada, pero a voces.
Sigo con esta noria de sacar de los tiempos, ante ustedes,
esta loca ensenada donde se apocan los sentidos
y las palabras toman el riesgo de ser por el poeta



"De la mirada.. sólo la flor"
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Les presento otra de esas parrafadas que hasta ahora estaban ocultas, en este mi post Nº 360. 

Bastantes versos ya están en el aire espeso de la red
Bastantes lunas ya han pasado su noche... conmigo y con ustedes, lectores de excepción.



"Mientras nos escondíamos"
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OTRO NOCTURNO

Te pueblo te habito
me desangro... y callas
Los sueños no me pertenecen
Cabalgo y me despierto
La insonoridad latente
del adiós sin decir me toma
Pongo atención a mis latidos
y hay una música que llora
en cada paso por mis venas
No me recuerdo de atrás
en otra condición igual
ni siquiera el día del asalto
en la inminencia de la muerte
Tomo decisiones y me levanto
El sudor en mi almohada y mi vaho
hablan más de mí que yo mismo
Me asomo al espejo y no me veo
Se me han olvidado los lentes
Un relámpago me anuncia
un fantasma al que parezco
en esta noche lluviosa
nostalgiando esa piel
                   que ya no tengo
y ese otro... que ya no soy





"Queda aún mi guitarra..."
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hecheiyhmadu

sábado, junio 12, 2010

Pero quise...

Desde que la nostalgia se creó,
echó raíces cerca de aquí.


"Cartuchos desde la ventana"
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Mis poemas que les he venido presentando, así hablan, desde ese lenguaje que crea un espacio lleno de versos y sentires.

Hoy les presento uno de mis poemas, corto pero en la misma línea de los anteriores...





"Rosado Rosa"
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PERO QUISE...

Quise tener conmigo una enorme levedad
y llegarte furtivo y tomarte de la mano
y caminar directo al silencio
para hacer de los dos... el espejo
que cada uno ve del otro lado
             ... en sus sueños...
Caminé a oscuras...
     y puse mis manos
             donde debías estar
             ... pero no estabas
             ¡No fue posible!





"Lotos"
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Saludos a quienes pasan por aquí y algo logran, algo obtienen.  Con ello, dan vida a la poesía, dan vida a mi poesía, dan vida a lo que escribo.  ¡Gracias por ello!





"Silueta florecida"
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Parece que ser es más difícil de lo esperado.... ¿Ser qué?

hecheiyhmadu

miércoles, junio 09, 2010

Ese territorio lejano de tu cuerpo

"¿Lágrima?"
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Este poema tuvo, tiempo ha, origen en una lectura de Nazly Mulford y su poética Caribe. De ahí mi epígrafe... como una especie de homenaje por haberme dado “el gusto y el permiso” de escribir esto.  Aunque no sabe ella quién soy yo porque desde su sitial no nos conocemos, mis respetos y mi admiración.


"Sonríes para mí"
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ESE TERRITORIO LEJANO DE TU CUERPO

“Te acuné, silencio,
como amante triste”
Nazly Mulford

Esta tarde finaliza apenas
con estertores de silencio.
El ruido isócrono del ventilador
es casi paisaje y ayuda,
como un masaje a mi piel desierta.

Las hondas pasiones de mi untura
rumian apocadas bajo este cielo de enero,
creo, como un aviso de lo que vendrá.
Esas músicas que estallan,
a lo lejos, sonoramente como tu risa,
apenas cambian mi tinglado
y, luego, para mí desaparezco
y al hacerlo... tiemblo y más escribo.

Todo este aroma se incuba fuerte
en esa urdimbre cuasi nuestra
del territorio de tu cuerpo lejano
que me salta como en suspiros y esperas,
en lamentos y bendiciones...
y en un montón de recuerdos olvidados.

Es desde éste que soy
con que mi soledad puebla estos renglones
y me regala melancolías y flores,
fermentos y tormentas...
lluvias de otros días y vanaglorias...
con las que pretendo suplirte
pero no lo logro / nada es como lo pretendo.

Mi único canto está aquí hoy
lleno de misteriosas palabras
de eso que has dejado tibio de otros días
pero que al filo de este delirio
intento rescatar / me invento / conspiro.

Todo ya es en esta tarde noche
un montón de realidades que no son
y un instante de pasiones que imagino.

Una vez más... lo siento... lo percibo,
ese ser tuyo está sólo al filo inmenso
del verbo... del abandono...
                   del abismo.

Autor: Francisco Pinzón Bedoya


"Butterfly"
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P.D.: El epígrafe es de Nazly Mulford:  Poetisa colombiana, nacida en Plato, Magdalena (1957).  Gracias a Carlos Hernán Pinzón Bedoya por haberme regalado el libro del que leí a esta poetisa.  ¡Gracias hermano mío!



"Vegetalidad"
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Nada es accidental
todo tiene una razón de ser
Puede que no la entendamos
y hasta nos desconcertemos
pero... así es


hecheiyhmadu