Variaciones alrededor de...

Jugar con las imágenes

Dejar el toque extraño y aleatorio

Eso traigo hoy para sus ojos

Una forma expresa

deriva por un plano vertical

y aquí se las presento

Pueden ser poéticas imágenes

el dulce dormir de dos niños

una  mirada “licaónica”

unas flores de un azul cielo

una flor que explota en el aire

y hasta...

un atardecer con sabor a refugio

a fuga / a dispersión

No sé al iniciar estos juegos

tan cromáticos como la vida

qué  va a resultar

sólo sé...

que lo que siento / lo que tengo dentro

va a estallar / va a saltar

allí va a quedar

Un poco ese juego de luces

de pinceladas dadas por un pintor

que yo no soy...

caminan del brazo de la poesía

que tengo incrustada en el ser que sí soy

Hasta pronto a quienes llegan

a quienes se quedan... un abrazo

a quienes llegan sin invitación... mi canción de colores

y a quienes furtivamente se pasean

unas gracias infinitas para sus pupilas... ojalá dilatadas

A mi padre, en el Día del Padre

"Ofrenda de sus manos"

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Mi padre fue un hombre lleno de humanidad

Era un festejo viviente a lo tropical, al machismo

Era un hombre bueno, parrandero y jugador

Fue el hombre que encontró la muerte jugando

de una manera absurda, hace ya treinta largos años...

A él hice el poema que les presento, como un homenaje hoy que en Colombia se celebra el Día del Padre

"Pensándote"

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COMO UNA FUENTE

Miro el espejo y veo a mi padre

con su imagen que no envejece

Me mira y delira en medio de su humo

Descubro diferencias entre las muchas similitudes

Cómo nos construye la genética

Tienes el pelo ralo -me dice-

Mira cómo yo sólo estaba empezando

Yo a mi vez observo su abdomen abultado

su faz llena de sueños incumplidos

su mirada perdida en alguna etapa del camino

Se mira en mis ojos claros y frunce el ceño

pero realmente se está riendo

Brota entre broncas su alma luchadora

y me hace temblar frente a un héroe

que no sabía que existiera -ahora sí-

Ya tarde soy él en el espejo

Borrones de comedia y de niñez:

Camina de la mano de mí con un poncho

hacia una fiesta en un no sé qué carnaval

Mis ojos bizcos se detienen en una foto

después de cuarenta años que ella vive

Pongo mis manos en su cintura y le pido

que me cargue y me diga sus frases-

unas que repito a mis críos sin cesar

Se mece al ritmo de un porro sabanero

con un vaso cargado de whiskey

y la madrugada que nos confronta

deja huellas en las risas de la barriada

Cuántos pantalones beige de tejido de punto

se pudo poner y estrenar con sus años de luchas

Yo en mi forma le cuento que tengo esos y otros

que soy más que lo que él hubiera querido

que soy menos de lo que él hubiera creído

que repito esquemas que me arden

que creo suspiros que él tuvo escondidos

que pongo a andar la máquina del tiempo

y en su edad actual no me lo imagino

¿Cómo hubieran sido sus grandes ojos

de restricciones contenidas?

¿Cómo hubieran sido sus años de gota

y de enfermedades buscadas y reñidas?

La edad de mis canas me confronta

La edad de mis recuerdos me agota

Veo pasar mi camisa roja al cementerio

en la mitad... un coro de gritos y de ajenidades

Esas mismas que me causan... el verlo en el espejo

"Esta era la Santa Marta
que él veía todos los días
de su vida"

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¡Paz en tu tumba, Viejo querido del alma, cómo te extraño aún!

Este adiós de mí

"¿Un camino de esperanzas?"

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ESE ADIÓS DE MÍ

Falsos astrónomos

de talismanes y cartas

Tendencias solitarias

que dejan sólo el silencio

Conversaciones a madera

con olor a bija

sin la heredad del pan

con la forma de unas manos

¡Todo es un salto al adiós!

Tal vez ya... yo atisbo las estrellas

y ellas me dicen / me cuentan

quién se va / quién se aleja

Un perfume muerto sin vapores

una tumefacta piel de marzo

y esa otra imagen desgastada

que me devuelve el espejo

son ese paso al vacío

con ese algo adusto

como si estuviera libre...

libre de la sustancia de la vida

y del relámpago del habla

Hay formas en mí

que se instalan en los huesos

desde el borde ajado de mí mismo

desde el cántaro y su agua

desde el horno cerrado

desde la palabra no dicha

y desde la inmovilidad final

¡Todo es hoy mí... un salto hacia el adiós!

¡Hacia el duro y muerto... adiós!

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"¿Estás en mí, sólo entre copas?"

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Irrealidades

"Ella y el tempo"

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Sumo uno más a la lista de poemas que ven por primera vez una luz tan pública.  Éste sólo, creo, ha sido visto por algún par de ojos espectrales y llenos de brillos, aunque creo que reposa sus sueños al lado de otros de otros, y de los de siempre.

"Dos ternuras"

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IRREALIDADES

I

A veces pienso

calado por el frenesí

                       de aquella noche sola

que eres sólo

                       mi construcción

                                               de palabras

II

Me vi rodeando

                       tu pequeña cintura

con pasos directos

                       bajo la lluvia

y allí ...

                       me soñé infinito

III

Llegué con mi alma

            a cuestas y elevado

porque tenía conmigo

            la luz de tus brillos

en tus ojos tan cercanos

pero tan lejos de mis manos

IV

Vi correr la distancia

                       ámbar y azabache

que atravesaba

                       la lluvia las luces

y ese frío de estrella

                       contigo a mi lado

tan ... inalcanzable           

V

Y fui pensamientos

            rodeos de cintura

lluvia asfalto risa permisos

irrealidades con palabras

            en tus ojos en tu boca

en instantes florecientes

que no fueron distantes

pero ... que no eran reales

"Festi-face"

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P.D.:  Adiós a un ícono, a un hombre lleno de contradicciones pero auténtico y multifacético, a uno que nos ha enseñado todo lo que significa ser auténtico, a un hombre cuyo torrente sanguíneo estaba lleno de portugués y castellano:  José Saramago (q.e.p.d.).

Entre finales de 2008 y principios de 2009 fue bloguero como tantos de nosotros, y descubrió la exigencia y la fugacidad de este tema.  Es muy interesante todo lo que escribió en esos meses que lo fue.

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Arte poética

¿Viene de qué el poema? De cuanto sirve

Para trazar a escuadra la sementera:

Flor o hierba, floresta y fruto.

Pero avanzar un pie no es hacer jornada,

Ni cuadro será el color que no se inscribe

Con acierto riguroso y armonía.

Amor, si lo hay, con poco se conforma

Si, por ocio de alma acompañada,

Del cuerpo le basta la presciencia.

No se olvida el poema, no se aplaza,

Si el cuerpo de la palabra es moldeado

Con firmeza, ritmo y conciencia.

José Saramago

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"José Saramago (1922-2010)"

Otro nocturno

"Mi mano aún pinta versos"

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Sigo con ese dejo de nostalgia callada, pero a voces.

Sigo con esta noria de sacar de los tiempos, ante ustedes,

esta loca ensenada donde se apocan los sentidos

y las palabras toman el riesgo de ser por el poeta

"De la mirada.. sólo la flor"

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Les presento otra de esas parrafadas que hasta ahora estaban ocultas, en este mi post Nº 360. 

Bastantes versos ya están en el aire espeso de la red

Bastantes lunas ya han pasado su noche... conmigo y con ustedes, lectores de excepción.

"Mientras nos escondíamos"

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OTRO NOCTURNO

Te pueblo te habito

me desangro... y callas

Los sueños no me pertenecen

Cabalgo y me despierto

La insonoridad latente

del adiós sin decir me toma

Pongo atención a mis latidos

y hay una música que llora

en cada paso por mis venas

No me recuerdo de atrás

en otra condición igual

ni siquiera el día del asalto

en la inminencia de la muerte

Tomo decisiones y me levanto

El sudor en mi almohada y mi vaho

hablan más de mí que yo mismo

Me asomo al espejo y no me veo

Se me han olvidado los lentes

Un relámpago me anuncia

un fantasma al que parezco

en esta noche lluviosa

nostalgiando esa piel

                   que ya no tengo

y ese otro... que ya no soy

"Queda aún mi guitarra..."

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hecheiyhmadu

Pero quise...

Desde que la nostalgia se creó,

echó raíces cerca de aquí.

"Cartuchos desde la ventana"

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Mis poemas que les he venido presentando, así hablan, desde ese lenguaje que crea un espacio lleno de versos y sentires.

Hoy les presento uno de mis poemas, corto pero en la misma línea de los anteriores...

"Rosado Rosa"

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PERO QUISE...

Quise tener conmigo una enorme levedad

y llegarte furtivo y tomarte de la mano

y caminar directo al silencio

para hacer de los dos... el espejo

que cada uno ve del otro lado

             ... en sus sueños...

Caminé a oscuras...

     y puse mis manos

             donde debías estar

             ... pero no estabas

             ¡No fue posible!

"Lotos"

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Saludos a quienes pasan por aquí y algo logran, algo obtienen.  Con ello, dan vida a la poesía, dan vida a mi poesía, dan vida a lo que escribo.  ¡Gracias por ello!

"Silueta florecida"

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Parece que ser es más difícil de lo esperado.... ¿Ser qué?

hecheiyhmadu

Ese territorio lejano de tu cuerpo

"¿Lágrima?"

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Este poema tuvo, tiempo ha, origen en una lectura de Nazly Mulford y su poética Caribe. De ahí mi epígrafe... como una especie de homenaje por haberme dado “el gusto y el permiso” de escribir esto.  Aunque no sabe ella quién soy yo porque desde su sitial no nos conocemos, mis respetos y mi admiración.

"Sonríes para mí"

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ESE TERRITORIO LEJANO DE TU CUERPO

“Te acuné, silencio,

como amante triste”

Nazly Mulford

Esta tarde finaliza apenas

con estertores de silencio.

El ruido isócrono del ventilador

es casi paisaje y ayuda,

como un masaje a mi piel desierta.

Las hondas pasiones de mi untura

rumian apocadas bajo este cielo de enero,

creo, como un aviso de lo que vendrá.

Esas músicas que estallan,

a lo lejos, sonoramente como tu risa,

apenas cambian mi tinglado

y, luego, para mí desaparezco

y al hacerlo... tiemblo y más escribo.

Todo este aroma se incuba fuerte

en esa urdimbre cuasi nuestra

del territorio de tu cuerpo lejano

que me salta como en suspiros y esperas,

en lamentos y bendiciones...

y en un montón de recuerdos olvidados.

Es desde éste que soy

con que mi soledad puebla estos renglones

y me regala melancolías y flores,

fermentos y tormentas...

lluvias de otros días y vanaglorias...

con las que pretendo suplirte

pero no lo logro / nada es como lo pretendo.

Mi único canto está aquí hoy

lleno de misteriosas palabras

de eso que has dejado tibio de otros días

pero que al filo de este delirio

intento rescatar / me invento / conspiro.

Todo ya es en esta tarde noche

un montón de realidades que no son

y un instante de pasiones que imagino.

Una vez más... lo siento... lo percibo,

ese ser tuyo está sólo al filo inmenso

del verbo... del abandono...

                   del abismo.

Autor: Francisco Pinzón Bedoya

"Butterfly"

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P.D.: El epígrafe es de Nazly Mulford:  Poetisa colombiana, nacida en Plato, Magdalena (1957).  Gracias a Carlos Hernán Pinzón Bedoya por haberme regalado el libro del que leí a esta poetisa.  ¡Gracias hermano mío!

"Vegetalidad"

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Nada es accidental

todo tiene una razón de ser

Puede que no la entendamos

y hasta nos desconcertemos

pero... así es

hecheiyhmadu