"Medellín, cerro del Volador al fondo"
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Hay días en que uno amanece con ganas de decir de la vida que a uno socialmente le rodea… y éste es el resultado.
Sólo sé hacerlo así, con versos
"Medellín, atardecer"
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TIERRA QUE MUERE
Esta tierra mía tan gigante
la tengo sembrada en mi razón
Esta tierra mía tan ignorante
la llevo apretada en mi pecho
En ella hay de todo porque tiene...
Una ninfa agónica entre las rimas
de un poeta que se muere en una esquina
Un carrusel de caballitos dorados
que vivió otros tiempos más humanos
Un andamio que almacena trabas
al olvido a la muerte y a la vida
donde se pasean las personas que deciden
Un paredón... ya verde ocre tinta en sangre
convertido en un panal de miel entre los huecos
Un vergel de campo de aparente belleza
visto tras el cristal de un vitral
desde la torre de alguna iglesia
Una luna del Madrid que no conozco
pero que aquí ilumina los cultivos
de amapola de coca y hasta de sorgo
Un piano lustroso de cola
que canta en un cerro blanco
de las colinas de la capital
Un violín desafinado en abril
por seres que pululan sin hablar
que están muertos... y se niegan a morir
Un cielo de aventuras miserables
que ya no es cielo ni techo ni un hogar
Dos astros lejanos taciturnos
que se miran y nos miran... vagabundos
Unas momias y unas ollas de barro
que nos sonríen desde el postrado museo
Unas luces titilantes que a lo lejos
marcan oscuros senderos en los montes
por donde discurren amarrados los secuestros
Unos ríos del encierro de nuestras almas
abarrotados de conciencias y de cuerpos
que no vemos ni sentimos ni queremos
Unas estrellas fugaces de la suerte
que se invocan a su paso... raudamente
o en algún número... vaticinio maloliente...
que aparece marcado en un atrio o en un vientre
Un ruido de un silencio sepulcral
antes de que llegue el trueno a retumbar
entre el miedo por salir o por llegar
Unas esquinas... lágrimas de un entierro...
que llevan el cadáver de un niño
de esos con que ya no se cuenta más
Unas memorias etéreas de un bautizo
colectivo silencioso... casi en vilo
La oscuridad de la insensatez
que empuña armas en los brazos
y en medio de los corazones de luto
aniquila nuestro mundo a balazos
Los dos... los bandos de todos
la lucha de todos... ellos tomados del brazo
y entrelazados los dedos en su viaje
con ese charco en los ojos de las madres
reclaman el regreso a casa de sus hijos
que están prisioneros amarrados esposados
por ahí... húmedos a la sombra de algún mango
Todo esto y mis encierros y mis miedos...
respiran lento en mi vacuidad en mi tristeza
con esa soledad tan nuestra y tan de todos
... que es la tuya... que es la mía...
que es.... la de mi fecunda tierra labrantía
Francisco Pinzón Bedoya
Francisco Pinzón Bedoya
"Medellín, tarde de lluvia"
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