Cómo será...

  

 

CÓMO SERÁ...

 

“... y cuando yo me vaya

quedarán los pájaros cantando...”

Juan Ramón Jiménez

 

Cuando lleguen otros años

y su peso se sienta...

¿cómo sentiré todos estos

poemas en que vivo…

en que describo un yo desnudo

que –a veces- ni conozco?

¿cómo caracolearán los briosos corceles

con esos dolores íntimamente escondidos?

¿cómo hará trastadas el olvido

volcado sobre líneas que ni existen?

¿cómo permanecerán en la piel

los silencios y los cantos que se dieron

o habrá un bullanguero diablillo

creando fantasías tarde a tarde

desde esas alocuciones que me haré

y que tal vez nadie quiera escuchar?

¿cómo vendrán las noches y sus ensalmos

a redimir los transformados recuerdos

desde un poema que aún me guarde?

No lo sé y hasta quisiera

que algún persistente extravío

rondara mis manos de poeta

la mañana que destape

otras esencias de tiempos idos

aún en ese día en que ya nadie

           … quiera escucharme

 

Francisco Pinzón Bedoya ©

2011

 

 

Sano

 

 

 

SANO

 

Me canto

y me dirijo

a un no sé qué lugar

a exhibir mis flancos

mis heridas

 

Levo mis anclas

y espero al viento

para que se lleve

mi noa de versos

 

Derivo y multiplico

mientras la ruinosa voz

se espanta dentro

en su concierto

Coros y decires

Presencias de aprendiz

Pasajes yermos y una luz...

 

Todo parece un espanto

y un suspiro

       en simultáneo

 

Sano / lentamente

     pero... sano

 

Francisco Pinzón Bedoya ©

2008

 

 

Plurales

 

 

 

 

PLURALES

 

“tus bocas que saben / a tus humanas pasiones”

Karin Bellman

 

Tus bocas que se abren a la par

se tragan mi mundo en asaltos,

tienen el hambre mansa de un torbellino

porque desbrozan con tu extraña presencia

aun cuando hayas desaparecido allá en el tiempo,

en la distancia ajena en que te encuentras.

 

Tus manos, aves migratorias,

han pasado volando palmos de mí,

noche a noche, gimoteando,

como queriendo estacionarse cerca...

a la fuga intensa, a la desazón angustiosa

(pero no pueden / no estás ni te acercas)

 

Tus ojos, furia de mar, angostos pasajes,

por donde se debate la historia cantarina,

desde mi paso averso al cosmos / sin ropajes,

tienen la displicencia y el abrazo simultáneos,

están llenos del esplendor que se congeló en las fotos,

paseando conmigo, cada día, como si pudieras.

 

Tus letras, tan escasas, dicientes y tibias,

se unieron al canto de las aves, del silencio,

al piano y la zampoña, al grito y el susurro,

para llegarme noche a tarde, mañanas enteras,

como si al leerlas fueras tú quien las dijera...

 

Tus espesas formas de atraparme

seguirán vivas mientras viva esté mi alma,

así como han figurado los soles y los tiempos,

las eras y los aguaceros, los talantes y los recuerdos,

de todo lo que tenías en tu exceso,

para abarcar con ese vaho cálido

todo lo que te di... sin tú saberlo.

 

En fin... (y en principio...)

estás hecha de los máximos plurales,

rastros de entresueños, de duermevelas,

de noches escribiendo a la luz de una lámpara,

con incendios en ti... que no te queman,

sólo traen el calor de inéditos recuerdos

y también... de los más implacables

que aún siento... que aún preservo.

 

Francisco Pinzón Bedoya ©

2010

 

 

Toda tú

 

 

 

TODA TÚ

 

Tu voz resuena dentro,

se curva como un siniestro,

llena todo como cuba de vino,

arisca como lejana cumbre de abril

 

Tus manos cual pájaros

aletean mi piel de recuerdos,

mis presencias de sueños y añoranzas

y se quedan pegadas de los vidrios

en los afueras fríos bajo algún aguacero

 

Tus pasos rápidos y finos

van delante de mí / en todos mis sueños,

y veo tu cintura cimbreante

y tus posaderas plenas de promesas

acometiendo la más feroz de las batallas

una noche y otra noche

en que fueron las horas atrevidas

los torvos testigos de dos vidas sin pausas

 

Tus ojos llenan mis espacios azules

y me auscultan para que aparezca,

y ya no es la miel sino fuego,

ése que se vierte en mis insomnias

y en esas delirantes frases que escribo

cuando tus ojos, no me miran

 

Pero es esa esencia indefinida,

aquella que rastrea mis suspiros,

la única que funge de festiva

en el castigo y en las juergas

que me doy –a solas-

cuando tu voz, tu piel, tus manos

y las miles de caricias

pasan canturreando por mi lado

porque ya tus ojos... ni me acogen

 

Francisco Pinzón Bedoya

2011

Versión 2022

 

 

 

Mi imposible

 

 

MI IMPOSIBLE

 

No quiero saber por qué

no puedo alargar el tiempo

habitar por siempre ese espacio

en que leyéndote mis sueños

mis suspiros mis afectos mis secretos

                     te elevas... te tengo

 

Francisco Pinzón Bedoya ©

2002