¿Afirmación?

Esto es parte de alguno de esos escritos que últimamente me sirven para "limpiar" mi alma de aquello que siento, que no sé descifrar o ni siquiera me quiero decir, pero que debo poner -tal vez- en evidencia...

Dos reflexiones de semana santa que no tienen que ver con la semana santa

Una reflexión tiene relación con este personajes que habla sobre desatender la poesía. José Martí, (28 de enero de 1853, La Habana, Cuba -- 19 de mayo de 1895, Dos Ríos, Cuba) Autor de sus Versos libres (1878-1882), y su ilustración de belleza con los versos que hacen la canción que desde niños todos hemos oído de "Guantanamera":

"Con los pobres de la tierra
Quiero yo mi suerte echar:
El arroyo de la sierra
Me complace más que el mar."

"¿Quién es el ignorante?
¿Quién es el ignorante que mantiene que la poesía no es indispensable a los pueblos? Hay gentes de tan corta vista mental, que creen que toda la fruta se acaba con la cáscara. La poesía, que congrega o disgrega, que fortifica o angustia, que apuntala o derriba las almas, que da o quita a los hombres la fe o el aliento, es más necesaria a los pueblos que la industria misma, pues ésta les proporciona el modo de subsistir, mientras que aquélla les da el deseo y la fuerza de la vida." José Martí (Ensayos sobre arte y literatura)

Yo me pregunto: ¿Qué tanto aporte estoy haciendo para hacer de la poesía ese bienamado reino? Yo sólo sé que creo que en mi sangre vagan gotas de poéticas de muchos tiempos que me compendian como ser de versos, "hecho de palabras", y en una declaración y un grito que pegué ya hace un tiempo... POETA

Y el otro, T. S. Elliot, (St. Louis, Missouri, 26 de septiembre de 1888 - Londres, 4 de enero de 196. Poeta, dramaturgo y crítico anglo-estadounidense. Representó una de las cumbres de la poesía en lengua inglesa del siglo XX. En 1948 le fue concedido el Premio Nobel de Literatura) nos habla de los poetas, de cierto tipo de ellos, de quienes saben tomar "prestado" lo que no les pertenece. Él, autor de sus célebres cuartetos, donde nos regala este fragmento:

FOUR QUARTETS
Little gidding

(...)
In the uncertain hour before the morning
Near the ending of interminable night
At the recurrent end of the unending
After the dark dove with the flickering tongue
Had passed below the horizon of his homing
While the dead leaves still rattled on like tin
Over the asphalt where no other sound was
Between three districts whence the smoke arose
I met one walking, loitering and hurried
As if blown towards me like the metal leaves
Before the urban dawn wind unresisting.
And as I fixed upon the down-turned face
That pointed scrutiny with which we challenge
The first-met stranger in the waning dusk
I caught the sudden look of some dead master
(...)

CUATRO CUARTETOS
Little gidding

(…)
En la hora incierta antes de mañana
Cerca del final de la noche interminable
En el fin recurrente de lo sin fin
Después de que el oscuro palomo de lengua llameante
Hubo pasado bajo el bajo el horizonte de su mensajera
Mientras las hojas muertas tintineaban aún como estaño
Sobre el asfalto donde un ningún otro sonido había
Entre los tres distritos de donde subía el humo
Encontré a alguién que andaba, araganeando y apresurado
Como empujado hacía mí lo mismo que las hojas metálicas
Que no ofrecen resistencia al viento urbano de la aurora.
Y así que escrute aquel rostro cabizbajo
Con esa aguda ojeada con la que desafiamos
Al extraño recién conocido en la penumbra vespertina
Capté la súbita mirada de algún maestro muerto
(...)
(Traducción de Vicente Gaos.)



Nos regala esto:

"Los poetas inmaduros imitan, los poetas maduros roban, los malos poetas desfiguran lo que toman, y los buenos poetas lo convierten en algo mejor, o al menos en algo diferente. El buen poeta integra su robo en un todo de sentimiento que es único, patentemente distinto de aquello de lo que fue arrancado; el mal poeta lo estampa en algo que no tiene cohesión. Un buen poeta tomará prestado generalmente de autores lejanos en el tiempo, o extranjeros en la lengua, o de intereses diversos." T. S. Eliot

Yo después de esto me pregunto: ¿Qué tipo de poeta soy yo? Yo que me inspiro en versos de otros y pongo los epígrafes, yo que devaneo con los sonoros acordes de otros, yo que me solazo en el franco chascarrilleo de otros montaraces... ¿Yo de cuáles soy si en ese camino existe la posibilidad de que la miel de otros versos haga de mí su adepto instantáneo? Tal vez... no lo sepa, pero a la vez, no es importante. Creo que lo real es cómo me siento: Poeta y nada más.

Más allá de...

Algunos, al ingresar a este BLOG, me han dicho que la nostalgia gravita mis poemas... y no lo niego. Algunos, más menesterosos, hasta les gustan mis poemas, y yo lo creo y lo celebro. Algunos hasta han llegado a ser mis seguidores, y yo... los quiero cerca, muy cerca. Y hay algunos que, sólo lo presiento y los cuento, me apoyan con su silencio y su desconocida lectura, y -sumando a sus llegadas mis manos de afectos- agradezco a todos su apoyo y su osadía.



Por ello, quiero presentarles un poema pequeño que escribí hoy en unos de mis "raptos de letras", como una expulsión de algo que ya tenia dentro:



MÁS ALLÁ DE...

Más allá de este cielo hay una historia
que corre por los caminos tormentosos de mi sangre
Tiene manos y tonadas de arrullos
y hasta se arremolina tras mis cristales
y hojas de libros que no son públicos
Tal vez... más allá del cielo
está esa historia de esa sangre
que vivíamos
cuando éramos... cuerdos

OHCNARF
(mi seudónimo)
6/IV/2009

Gracias a todos... por estar ahí, por seguir ahí, y por crear conmigo este BLOG

Horas de olvido

Una despedida que se repite y se repite y se repite comparto hoy con ustedes. Un sueño, una lucha, una ilusión... y otra vez, esa porción de olvido.


HORAS

No habito en tus horas

y ya no soy ni el confidente

de tus pesadillas y tus miedos

En tus horas ya no estoy

No luchaste...

Dejaste que pasaran

mis mejores noches para sueños

En tus horas de suave mirar

con ojos brillo niño de lágrimas

con afectos te dejabas amar

sacramente y sin acento

Ya no estoy floreciendo

cual capullos de mayo

entre ese jarrón con que adornabas

tus horas mansas de otro latir

Ya salí hacia otra parte de tus días

y en tus mañanas ya no estaré

ni en tus meses ni en tus años

ni en tus cantos ni en tus huidas

Tus horas ya son cada vez

una repentina parte mayúscula

de ese irse de ese dejarme

Horas como un viento para mí

que contienen quedamente

esa nueva porción de olvido

2002

Y se podría escribir mil veces este POST, y cada vez tendría el mismo tinte de nostalgia

Algo corto... "Vine..."

Hoy quiero compartirles algo corto que escribí ayer cuando por mí pasó un susurro y una sombra, además de muchas voces inquietas y dicientes de historias... que bullen en mi cabeza, debajo de mi piel de antes, en mi piel de hoy, en la salida del sol y en el arco iris que me regaló natura... y en todo lo que se me ofrece a diraio para sentir que estoy vivo y que vivo... y soy poeta.

Sigo siendo un ser que se construye y reconstruye... con palabras

VINE...

Vine...
a dejar encerrado
entre cuatro tapias
el advenimiento
de –otra vez-
una nostalgia

Vine a dejar
que cada gota fluyera
sin tapujos ni quejas
con ojos de sol y lluvia
y se atravesó
la sombra

Pero vine
y sigo
y no me voy
con mis manos vacías


31/III/2009

Todo en mí da vueltas y me voy haciendo conjuros y voy deshojando pétalos que recuerdo en cada trazo de su caída hacia un verso... Todo ha estado estos días en mí para revivirme y... quererme especialmente por mí

Imagino cerca

IMAGINO CERCA

Por estos días imagino
que estamos destapando senderos sin camino
y que en un abrir y cerrar de ojos
las voces que otro día fueron palabras
y las palabras que algún día fueron amor
vuelven a despertarse de algún sueño preciso
y entonces...
es allí donde nacen los hechizos
y esas duermevelas que tontamente
atrapan la cordura
y la dejan estrecha y sin sentido
Este secreto sin duda...
entrapa el alma dejando una estela de motivos
para seguir creyendo en el cielo y sus quimeras...
para creer que se puede crear lo que soñamos
y prepararse para dejar que haya
algún desliz de la noche y sus abismos
y que ella nos abrase y luego...
nos deje indemnes sin más...
más allá del lograr y de estrechar un cuento...
más cerca del delirio...
y defendiblemente cerca
de lo que hemos querido

Uno de esos saltos del alma
cuando se llega a instancias de cercanía
tan hermosas.... dan como resultado
letras como éstas

(Por razones del diseño del BLOG, no es posible mostrarles las indentaciones que tiene mi poema, pero... es una muestra que publicada en un hermoso libro se verá más cercana a lo que quise decir)

Ojalá algún días esos "ojos cercanos" se acerquen a estas letras

A UNA RISA de OJOS

"Ayer en medio de una tarde de lluvia intensa y parapetado tras una enorme ventana, me llegó una sensación de luz profunda sabiendo la inminencia de tu llegada.

Qué emoción me saltó por en medio de la cara y del cuerpo , como para un “¡Bájate de esa nube!” y esa nube, como las de afuera, estaban cargadas pero de ti, de tu imagen y hasta de tu olor, tal vez de tu sabor en medio de un salpicón de pistacho con helado, de un pellizco en ese borde que está al borde de un silencioso grito, de unos coqueteos esparcidos en el tiempo, y de unas miradas llenas de mensajes desde esos ojos tan alegres y tan tuyos.

¡Cuánta alegría se extraña cuando se ha probado recientemente! ¡No quiero que te me diluyas otra vez entre los recuerdos!

¡Quiero que seas certezas en otras tardes... pero a mi lado, conmigo!"

Prosa encontrada en el humo del tiempo, fragmento de una epístola de las muchas que llegan... y se van, de esas que al cabo del tiempo... me sobreviven, me hacen pensar que no fue en vano, que los años tienen sus heridas pero también sus muchas querencias, y que dejan eso que algunos llaman "experiencia", yo lo llamo: "lo que soy y contengo"

Para que le siga amando

PARA QUE LE SIGA AMANDO

El incierto, el enamorado,
el amante, el azul silencio,
traga entero y se esconde,
ahoga sobrio tempestades,
minúsculas todas ellas.
Añora faenas recientes,
se extasía en sus recuerdos,
se espolea y es un pequeño rey
a pesar de que su reino no está lejos.
Vaga, no se duerme y cavila
pidiéndose un respiro de calma.
Oculta su forma a las miradas
y extiende su sed y su llama...
para que ella desde su mar en bronca,
desde su instantánea imposibilidad...
le siga amando

2004

Tienen las manos, los olores y el recuerdo...
los cantos y el susurro del viento

En esa época se adornaban así... mis versos

¿4 U?

Veleidad

"Hola miércoles, que es lo mismo que jueves y viernes, el sol acaricia mis retinas y el ruido a mi alrededor se va volviendo un tic tac, un ronroneo lento que apenas es paisaje para este palpitar cierto en que siento que está lejos... pero cerca de mis sueños. Nada se presta para estar cerca, muy cerca, ni siquiera en su vera, pero la evidencia del amor cada que abro mi cofre de poemas es más de lo que cualquier mortal pudiera soportar."

Fragmento de alguna VELEIDAD de esas que me atropellan de vez en cuando

Doy gracias a poder seguir escribiendo divagaciones como ésta

Del leer y sus efectos

Leer es, además de un placer, un reto, porque confrontamos lo escrito, confrontamos el escritor y lo que dice, ponemos en juego nuestra forma de ver el mundo y estamos dispuestos a cambiarla, a modificarla tomando vigorosamente o hasta a veces sin permiso nuestro lo que otros al escribir dijeron.

marzo 21 de 2009

Unas reflexiones de lo que el leer crea, de lo que el escribir deja, de lo que esa conjunción alberga, de lo que podemos ser o no ser en función de cómo lo que otro diga lo ponemos en perspectiva.

Ha sido una semana llena de lecturas y de encuentros con amigos de la escritura... Gracias a todos ellos

Plenilunio de Mañana

PLENILUNIO DE MAÑANA

De usted, Plenilunio de Mañana,
me gustan sus ojos de sombras
con costumbres de oficio,
sus manos engastadas en gaviotas,
sus pecas que corren como puntos
marcando las rutas que le nombran.
A usted, Plenilunio de Mañana,
sólo puedo ofrendarle
un ramo brillante como espejo,
una tierra sin fronteras ni poderes,
un río de canoas y leyendas,
una fuente donde cantan las miradas,
y mi tono rupestre en frenesí,
que se envuelve cálido en los versos
que pongo noche a noche ante mi almohada.
Por usted, Plenilunio de Mañana,
voy iluminado por besos como lámparas,
voy tejiendo lunas como sueños,
voy desandando fugas y tinieblas,
y mientras tanto...
voy comprando en la tienda
la esperanza que a los dos
nos dé nuestros encuentros
y nuestros idilios... a bocanadas.
En usted, Plenilunio de Mañana,
encontré aquello que yo más amaba
y no tengo la más mínima intención
de dejar de mirar fluir su luna
por ese monte incendio suyo que me encanta
ni dejar de enfilar mi alma en su ensenada...
cuando me entono escondidamente
a disfrutar su madrugada.
Desde usted, Plenilunio de Mañana,
se ha creado en la gesta de mis fueros
y en los más extraños gestos y senderos,
la historia de nuestro andar incierto
por donde he de caminar sintiéndola,
tomada de mi mano y de mi credo,
para que así... cambiemos de universo.
Es en usted, Plenilunio de Mañana,
que tienen sentido la divagación
y las luces con que le dibujo en versos
punto a punto... su mística alborada,
pues en el confín de mis misterios
tendrá cabida siempre, su mañana.

2006

A veces el tiempo todo lo trasforma
y en otras oportunidades
todo queda intacto...
y de ello salen... los recuerdos

4 U