Más de esas creaciones de pixeles

Este es un díptico
que parece olvidar
lo cerca que estoy...
del bien y del mal

Hay un cifrar esperanzas
en las curvas tumultuosas
del delirio...
del presagio...
¿del recuerdo?

Y el día carece de tiempo
y unas épocas se cruzan con otras
mientras el sopor contiguo
destapa oleadas de niñez

Sólo basta creer
que habrá unos ojos
que se posarán aquí...
y descubrirán tal vez...
lo que quiero decir

¿HECHEIYHMADU?

Algo que me está pasando

Con esta imagen, ligeramente vidriada, quiero compartir algo que me está pasando, donde se conjuga la música, el color, y hasta la estética del verbo. Dice:

Mi vida, a pesar de ser mía, tiene esa extraña virtud de ser casi que una caja de sorpresas, un grito pandórico diario si se quiere. Aunque creo que se da tal vez por mi actividad, por mi actitud y hasta por mi proverbial atracción por ser “el creador de algo” a partir de ese universo invisible que me rodea. La música, las imágenes y la poesía van de la mano en mí en casi todos los últimos días de estos últimos decenios, y casi que digo como diría un poeta cercano “en el fondo son lo mismo: refugios líricos que nos ayudan a enfrentar a nuestros fantasmas”. Perezco como un loco en ratos de aislamiento ante el universo del color, ante las notas discordantes o hermosamente enjoyadas o no de una melodía, y ante los trenos sinfónicos que desde los libros propios o extraños poemas verdes, azules o sepia me deparan sin exigencias, unos que saltan con sus rimas y sus giros hasta mis ojos y mis manos, y toman y dejan en mí su esencia y mi razón. Claro está que en esa “búsqueda curiosa” he debido también trasegar por un mar de lectura de miles de versos de lo que se dice con letras de colores y otros aditamentos que son poesía, que son poesía se repite y como no sé definir qué es pues no sé describir por qué no lo son, pero a algunos muchos no los he podido saborear como tal, pues por alguna razón -más propia que externa- no han arrancado de mí el grito profundo o el canto mágico y el suspiro silente. Esta apreciación es tan personal como el color de mis ojos o el opaco brillo ya decenario de mis gafas. Cada nota, de las hermosas que pasan por mi sangre, por mis manos y hasta por mis oídos, evoca a veces versos extraños. Por ejemplo, estos del gran Pablo (Para que tú me oigas / mis palabras / se adelgazan a veces / como las huellas de las gaviotas en las playas) en un instante infinitésimo pero recordado aquí, creó oleadas que se regaron por mis manos con amor y hasta indecencia. En algunos casos han generado el querer crear eso que siento, eso que me inunda y me supera. La solución ha pasado más por crear una imagen que un poema ¿Una imagen? ¿Y cómo es eso? Una que vaya con mis nuevas sensaciones, una que muestre algo que las letras tal vez en esta época ni siquiera logran definir, entonces encuentro que la respuesta nace en los colores, en las formas, en policromías difusas o directas, en contrastes. Yo no sé pintar, aunque quisiera. No sé cantar aunque alguna vez creí que podía. Yo no sé dibujar aunque mi hija diga que creo los más hermosos conejitos de la vida. Entonces ¿de qué imágenes hablo? De unas que surgen permeadas por la tecnología computacional, de unas que me permiten las facilidades del software básico, con sus “copy”, “paste”, “filter”, “mask”, etc. Luego, hallo (porque es estar en medio de algo que no controlo) configuraciones de color que a mi juicio estético, dicen y no dicen, expresan y no expresan, pero que en su infinita misericordia, responden a una pulsión interior de decir, de querer adquirir la mezcla exacta que defina eso que no sé definir. Se parecen en gran medida a como han sido hechos mis poemas: sin rumbo y sin destino, sin objetivo ni aspiraciones, sólo con el ánimo de decir sacando lo que dentro de mí hay. Y me he entregado al placer de la mezcla, al color, al “collage”, al entretener el alma con imágenes que a la vez son millones de píxeles, con algunas herramientas, rudimentarias si se quiere, que me harían retroceder si de ello se enteraran los diseñadores gráficos, los artistas gráficamente digitales. No pretendo serlo, sólo cuento lo que en estos días está dando alivio a mi alma. En las imágenes sutiles, no pretendo que sean obvias, que genero a partir de miles de imágenes existentes tomadas por mí o que vuelan por la red, sé que está dicho lo que estoy sintiendo... tal vez con el encanto de que están en un lenguaje que ni siquiera yo mismo ni entiendo ni sé definir. Es un descubrimiento más, es una forma más de poesía. Es una forma de decir, en esta época en que el verbo está callado y no quiere repetirse en su nostalgia, lo que no expreso. Es mi forma de seguir dejando que el alma hable cuando mi cuerpo se resiente y mi espíritu se esconde y hasta le huye a las letras. junio 30 de 2009

Otra explicación de mi trabajo con imágenes es este poema que complementa la prosa anterior:

CON IMÁGENES En mi estancia lleno de nostalgias y lamentos como una forma de alejamiento invoco al azar y a los colores de todos los tonos y así... tomo quizás de la mano / entre los dedos algunos rostros / algunas mariposas tal vez un paraguas en medio de una calle con la curia de dos o tres herramientas y así... imágenes me van apareciendo unas que siento / son como poemas y que tal vez muestran más de mí que lo que soy más de mi que lo que creo En mi estancia plazco en ese salto al vacío y en ese arranque creador que se parece a ser el dueño de algo que a través de mí quiere despertar y ser imágenes únicas definidas por tonos desde dentro que ni siquiera sabía que pudieran existir Van mis versos en cascada rondando de otra forma la estancia pues en el camino... se han cambiado por mezclas y entelequias por saltos y estallidos por unos... que salen del pálpito del conocer en el acto por unos... que me estaban esperando unos que salen luego en carrera brillante más provenientes del arribo más provenientes del milagro y sé / que mucho menos de la lágrima 01/VII/2009

Y para ilustrar esto que desde el corazón comparto, con ustedes quienes visitan amable y asiduamente este BLOG, mostraré a continuación algunos de mis trabajos... Son suyos, pueden hacer con ellos lo que a bien quieran o tengan. Algunos pueden servir de papel tapiz para sus escritorios y otros hasta para... ¡No lo sé! Ellos son:

Una playa cualquiera, un símbolo de antagónicos conviviendo en una hermosa chica, y un acento de colores... ¿como escritorio?

¿Una hermosa mirada... a lo lejos, tachonada de flores?

Lo menciono en mi poema... la calle, el paraguas rojo... En fin...

Y finalmente, un saludo a tod@s las personas que vienen a visitarme... y hasta dejan sus hermosas huellas

Lecturas por ti... ¡Mariposa!

Un ensayo...
¿Una verdad?
¿Una danza frente a mi mariposa?
¿Un alarde?
¿Una espera / La espera?
Todo y nada...
No lo sé... No lo sé...

Tal vez sea HECHEIYHMADU

***************************************

Si quieres leer sin distorsión, dale CLICK a la imagen

No importa...

NO IMPORTA...

No importa si afuera
hay rayos empobrecidos de luz
si la alfombra reluciente
para tus pies ya no lo es
si aquel fanal que alumbró
ese último beso que me diste
con la luna con cara de testigo
ya no está tan claro como era
No importa si ya no somos
como los locos del ayer traviesos
porque a pesar de las arrugas
de los dolores y los tratamientos
las ortigas las espinas y los insomnios
para los dos seguimos siendo
la luz del beso en el fanal
los ojos que te azulean al pasar
y tus manos que aún imaginan
travesuras por construir y por llegar
No importa para todos
pues para los dos... aún somos

2002
Cali, Casa del Alférez

Ésta es una de esas "construcciones"
que estaba dormida en sus hojas,
entre mis cuadernos... por ahí
dando tumbos... hasta este rescate

¿HAY ALGUIEN DETRÁS DE LA FLOR?

¿HAY ALGUIEN DETRÁS DE LA FLOR?

Cuánta inocencia sin ruidos
queda tras el paso del aguacero
He desandando las pisadas
que se pierden por entre la margarita
rosa
Creyendo en que al aparecer...
estamos
Soñando con la esperanza
Dejando que se espejeen mis ojos
y aún así... hay un deshacerse
un desaparecer sanguinolento

En la puerta contigua...
bajo el fulgor de la luna de junio
una canción aroma el verso
y se pierde uno... del resto del
mundo

Todo es esa figura...
Todo es un pasaje hacia “nowhere”
Tiento al verbo y al sustantivo
Tiento la suerte y al azar
Vago por entre pasados y futuros
aunque el presente... se desmorone

¿Qué más esperar? ¿Tal vez, a que
llegue
y por una vez... me vuelva a mirar
con sus ojos mansos y ese coro de
lunas?

Es más de lo que hay...
y menos de lo que quiere dar

La nostalgia esta noche es atropello
La rima se fugó a mis trasnochos
El canto se volvió lastimero
¿Qué poeta soy?
¿Quién canta hoy por mi boca?
¿Qué esperanza se muere en cada
letra?

Todas las letras se contaminan
mientras desde esa mampara... alguien me
atisba
alguien sabe... de mi nostalgia

OHCNARF
23/VI/2009

Todo nació directo al
BLOG

Antes no me había atrevido sino
una vez

Todo fue anoche un dejar salir...
un dejar llegar...

Una rapsodia de entreveros y
parsimonias en simultánea

Hoy vuelvo a ver de frente... otra
vez... mi nostalgia

Te preservo

TE PRESERVO

Los días de verte llegan
con su carga propia
de circunstancias y hechos
... hechos y verdades.
Te preservo,
como desde ese día
en que saltó de pronto la luz y la voz.
Te preservo y te crezco en mí,
con una emoción fecunda
de letras y silencios.
Me siento sin que lo sepas...
más fuerte y más directo,
tal vez sin que lo sepas,
como la luz para mi espíritu
de polilla nocturna.
Te escucho y te veo volar
de flor en flor,
más allá de lo que la voz dice.
Te percibo, te siento...
como ese ser que me confronta
y que flota a su ritmo
más allá de mis manos...
más allá de la verdad
aunque... no estés

OHCNARF
19/VI/2009

Surgió este poema en esta noche, desde una gran nostalgia, a partir de un trozo de epístola de otros tiempos -aunque quedó sin parecerse a su origen- y con el olor en mis dedos que casi es flor y no, que casi tiene sus pesares y no... pero sí / desde muchas distancias.

¿Rosa? ¿La flor? HECHEIYHAMDU

Tríptico de improviso

Tomar un cielo y hacer un gesto

Dejar de lado la nostalgia
Caminar sin rumbo y apretadito
Salir avante ante todo y por todo
tiene su alegría / su rima
su jolgorio....
¡Todo es como debe ser!

Voy parodiando un tango
La veo irse / Su estela de olor
me envuelve y sigo tras ella
Mis lluvias y su inicio traen arreboles
aunque afuera de mí...
todo parece ser nuestro

Va y vuelve su sonrisa
Se oculta tras una flor
¿Me llama? ¿La espero?
Todo sólo son sombras y ocres
Magentas y polen

Todo está allí en ella
... mientras la sueño

Buen viento, buena mar y pronto regreso

Una flor que se va...
¡Buen viaje! ¡Pronto regreso!
Sólo eso se grita... en silencio

Tengo una pulsión

Tengo una pulsión insana porque quiero escribir sobre un tema que me ronda pero en este instante no puedo, sin embargo, viendo bien mi condición, lo que realmente pasa es que no debo. El poder y el deber, dicotomía espesa de abordar. Hay una urgencia ansiosa, mi humana debilidad, de dejar en letras trozos de mí que me hagan “creer o sentir” que trascendí esta vida que llevo ¿plana tal vez? Hay un suave recordar esos aumentos de adrenalina que invaden mi cuerpo cuando he logrado concretar en letras los decires comunes con mis palabras mayores, y así ser poeta y sentirme poeta. Hay un añorar los días de reciedumbre pero a la vez de alegrías infinitas, porque allí he sido capaz de parir el verso que se juntó en mis dedos y con los otros de sus amigos, reverdecer en una hoja y ser... poema, tal vez para unos ojos o para aquel que fui al lado de mi inconmensurable ego, lisonjas y quieros.

He recordado, en estos momentos, la luz que brotaba de la alegría del poeta ese día que le acompañé mientras hacía el lanzamiento de su último libro de poemas. He traído a mi memoria su mirada jugosa, los aplausos calurosos de unos pocos amigos que lo rodeamos en la concreción de su sueño, en el ambiente propicio, en el instante. Me ha acompañado la vibración de su voz única al leernos sus “hijos”. He sentido que algo como ese compartir de poemas, no sé si propios y ajenos, con condimentos distintos a los que tengo, me hace falta. Me pregunto y me respondo: ¿Es ese el contagio que quiero? ¿Es ese el latir que deseo? ¿Es esa la forma armoniosa de acercarme al verbo que espero? ¿Lograrlo? Fácil, difícil, qué sé yo, pero lo quiero.

Fernando Albán, en “Borges, la memoria y el tiempo”, dice de Kierkegaard: “Grávido de eternidad, el instante es el lugar de la paradoja, ámbito frente al cual la razón encuentra a su otro irreductible.”; y también dice de Borges: “...lo que Borges considera como el éxtasis del tiempo: eterno, móvil inmóvil, el día está expuesto a un permanente movimiento que no es progresivo sino circular.” ¿Será que es un círculo que se está abriendo para entrar yo, o que mientras lo pienso ya estoy ahí y sólo falta el momento? ¿Saberlo ver llegar, aprovecharlo? Tal vez es mejor seguir Borgeando en la lectura y como consecuencia, la escritura, porque según él dice: el pasado y el futuro son infinitos, y lo único que tenemos es la realidad presente del instante. Y entonces, será seguir con estos instantes, tener las expectativas abiertas y dispuestas para lo que ha de venir, mientras en el camino... y volver a escribir.

El colofón de esta divagación lo dijo ya –otra vez- Borges: “Como saben ustedes, me he atrevido a escribir; pero creo que lo que he leído es mucho más importante que lo que he escrito. Pues uno lee lo que quiere, pero no escribe lo que quisiera, sino lo que puede.” (Credo de poeta)

Francisco Pinzón Bedoya
junio 11 de 2009

Un poco de mí en mi biblioteca

Fuego de ti

FUEGO DE TI

Cada que me poso
en tu recuerdo
mi lanza arde
mi ser se encabrita
lucho por detenerme
y algunas veces...
hasta lo logro
Vértigo abisal
de mi conciencia
azul y tibia
marina o decadente
cercana pero fugaz
... engendra mi no verte
y persisto sin saberte
en esta espera demencial
¡Oh! Sacerdote del deseo
¡Oh! Fuego de mi altar




2004

Algo que se ve -a lo lejos- en este poema... aún permanece
Acecha, se acerca, puede convertir mis sueños en eternidades
y aún así... aparece, y se deja entonar una canción
que llega la fondo del pecho mismo

TA HECHEI Y HMADU (yqvM)

Nuestro salvaje eros

¿Una reminiscencia?

¿Una fantasía? ¿Un sueño?

NUESTRO SALVAJE EROS

No tengo intención de serlo
pero lo soy: Amante de tu sexo
Salvaje / extenso / profundo / denso
Estrecho / cálido / místico / convexo
De antesala plano en su contagio
de franca distensión ante mi embate
cuando tras tu espalda te poseo
Tu piel es mística en su sudor de mujer
de marinero sin tiempo y sin razón
pero estando conmigo te me entregas
devoras mis ternuras en concierto
me gritas y extirpas mis besos
entre tus columnas impregnadas de celo
Y yo jadeo tiemblo exploto y te contengo
con mis labios y mi lengua fresca
Con toda mi piel en avalancha
avocada a ser tu concierto... perfecto
Mujer de entrega con tu risa y tu cabello
con tus alardes de libertad y tus deseos
Tactos y entre fuegos... me arrasas me dominas
me paseas por tus recuerdos cada noche
después que me he ido y ya... no te tengo
Fijo en mis recuerdos tu olor de raza
tu olor caverno y entre pliegues de memorias
mi amor se va metiendo de lleno
Y soy lo que soy / Y seré lo que seré
cada que me asome a tu universo
de mujer de enero / de brisa de mar terreno
de ésa que me hace navegar en tierra
sin barco / sin canoa ... y sin veleros


II/2003

¡No le cuentes a nadie! ¡Sé mi cómplice!
¡Sé quien eres! ¡Sé... el amor!

Nos iremos lejos... ¿HECHEI Y HMADU? Ojalá