martes, septiembre 29, 2009

Buceando entre mis recuerdos


He estado "buceando entre mis recuerdos" y he hallado cientos de poemas, que ni siquiera pensé que lo fueran. Nunca pensé que me atrevería a publicar alguno de ellos. Sin embargo, algunos como el que aquí les presento, saltó la barda, se estropeó en la alambrada, dejó atrás mis prevenciones y hoy... está entre nosotros, a pesar de que me ha parecido esa época como una "época excesiva", a pesar de también ser tardía
.

Son ustedes invitados de primera línea para este poema que se escribió en 2000, tal vez lleno de múltiples ajenjos y ataviado con colores de varias pieles y otras iridiscencias. Tal vez un pájaro picaflor o un follaje vertiginoso viéndola pasar...

Tal vez al escribirlo, eso era, ¡Qué sé yo!



ASÍ... A MI LADO


Bailan mis dedos antiguos,

sedientos, lentos y a oscuras,

por mi ánfora única,

por mi lozana piel atónita,

cual dicotomía de presentes

atados, locos, a tu mágica cintura.


Lejos te sé pero cerca veo

desde mi torre... tus pies descalzos.

No veo nada más pero siento

tu piel pegada a mi cuerpo.


Se atraganta con tu pelo,

mi voz que te encanta en su verso,

seductora, miel a tu oído lejano,

dorando tus miedos con calor supremo

del color de tus pequeños gestos.


Sigo jugando, bailando en mí,

desde mis manos y mis húmedos dedos,

derretidos ambos en tu recuerdo

que en esta distancia me huelen

a musgo brillante de estrellas,

a flor jazmín de cometas,

transeúntes con olor de deseo.


Te oigo sofocarte... allá sin mí,

con solitarios viajes, que interpreto,

en mi noche desde tus labios carnosos

que almacenan tus besos lustrosos

para este amante loco de siempre,

para el amante de murmullos sedientos.


Y luego, silencioso... soy impetuoso

y vertiginoso... me vuelvo juguete.

Ahora... eres todo en mis dedos.

Ahora... eres palpitar de desfogue.

Ahora... eres mis manos de fuego

en mi cuerpo ebrio temblando

y de mi cuerpo... todo escapando.


Y sigo con tu olor, tu risa... llorando,

me guardo mis gritos, tus auroras de arrullo,

para cuando estés... desnuda a mi lado.

Pero, lejanía y distancia, ahora eres

tu cuerpo mojado... tu cuerpo desnudo.

Y al final... te imagino rendida a mi noche

con esta fiebre que te he contado,

y te anhelo sonriente, serena y llorosa,

perpleja y real... dormida a mi lado.



Por esta vez sólo sé que me atreví a dejar estas letras a su juicio... ¡Sean benevolentes, por favor! ¿Sí?

Y sigo... HEC HEI Y HMADU

domingo, septiembre 27, 2009

Dicen de la poesía, pero...

Hube de escribir sobre esto dada la disparidad sobre lo que la poesía es. Tal vez es lo que es porque no se puede definir ni encasillar, y tal vez de ahí parte y se arroja sobre nosotros su misterio, su poder, su valía...


DICEN DE LA POESÍA, PERO...

"La poesía no sirve para nada
me dicen"
Elicura Chihuailaf

Que "la poesía no sirve de nada..."
y yo miro y siento las espinas
donde hasta me ha crecido lenta
una rosa rosa en el pecho
Que la poesía "nada cambia"
pero en mis manos se posan alas
de algunos versos migratorios
que van siendo distintamente maduros
a medida que envejecen conmigo
Que la poesía "es lo que no dice"
y a mí se me atascan los vocablos
del cuerpo cavernoso en que añoro
noches de conversar y de entallar
ese rumor de voces que me habitan
Que la poesía "es un hondo rumor de inexistencias"
y entonces... yo suspiro y admiro cómo
por entre los dedos viven uno a uno
los espantos y los dioses creados en la faz
de algún capullo con cara de soneto
que se ha ido a despertar mi sueño de ese ser
que ya no existe / que ya no existe
Que el poema "es un cubo de granito,
mal tallado, rugoso e insaciable
y yo... cincel y martillo recién estrenados
frente a mi pedazo de masa por decir
fuerte e inexpugnable... siento que me habla
me alienta, me instiga, me desafía...
y se recompone en piedra de miles tonos

Y así... dicen... dicen... dicen...
Entonces...
¿quién me dice ahora...
lo que un poema es?


21/IX/2009


Si alguien me puede decir lo que es... ¡bienvenido!

¿Habrá algún secreto en torno a lo que uno está atado?



HEC HEI Y HMADU... y un poco de ánimo, si es que cabe

P.D.:

Ayer cumplí años y fui muy felcitado. Gracias a todos ustedes, quienes se hicieron presentes de alguna forma. Seguiré cumpliendo porque todo me gustó... aún lo que está lejano o lo que fue muy cercano, o la música al parque o... en general, una gastronomía bien especial. NUEVAMENTE... MUCHAS GRACIAS...

Hoy rematé feliz cuando desde Argentina, http://www.raices885.com.ar,
en el programa de Radio Raíces en la localidad de José. L. Suárez, en Buenos Aires, mi amiga Ana María Garrido leyó poesía mía y la amenizó con música de Los Hermanos Zuleta, iniciando con ese vallenato juglar de "Tierra de Cantores". Gracias Ana María... seguiré tu programa los domingos "Calidoscopio" a las 4 p.m. hora colombiana

jueves, septiembre 24, 2009

¡EXTRA! Un artículo mío en LETRALIA

=========
~~~~~~~~~~~ Novedades en LETRALIA, TIERRA DE LETRAS
~~~~~~~~~~~ La revista de los escritores
~~~~~~~~~~~ hispanoamericanos en Internet
~~~~~~~~~~~ presenta su edición 218
~~~~~~~~~~~
~~~~~~~~~~~ http://www.letralia.com

Ha publicado un artículo mío Jorge Gómez Jiménez, desde Cagua, Venezuela.

Se llama:“De un encuentro de esos que tienen los poetas”, Francisco Pinzón-Bedoya
Ilustro este post con un PrintScreen de la página.

Muchas gracias a el Consejo Editorial de LETRALIA por haber vuelto a confiar en que merece ser publicado algo que surgió de un evento poético especial.

¡Anímense!

miércoles, septiembre 23, 2009

La casa... de mi mamá

Hola Amigos:

Hoy quiero compartirles un poema que escribí a las afueras de la Unidad de Cuidados Intensivos de una clínica (hospital) por allá en noviembre de 2002, un par de días después de que viajé de emergencia a Santa Marta porque a mi madre (Marina) le había dado un ataque cardíaco fulminante, que después supe le necrosó una gran porción de su maltrecho corazón, con la suerte para nosotros de que le dio en presencia de un cardiólogo mientras la revisaba por su dolor en el brazo izquierdo, y por eso se tenía todo el arsenal para "revivirla".

El pronóstico era "reservado" y yo, allí afuera, sólo podía decir lo que soportara mi cuaderno. En esos días escribí varios poemas, uno de los cuales les presento a continuación, uno que me encontré en la soledad de su casa mientras en la mañana la transitaba "sin ella", pues en la clínica nadie podía acompañarla en su sala de CI.

Creo que ese día entendí que el alma de las cosas, somos quienes ellas representan, pero las cosas sin ese componente... simplemente no existen. No son.


LA CASA

La casa sola, no existe.
Lo que hay allí, es ella.
Paseo con mis incertidumbres
los rincones afectuosos de ella,
donde saltan desde el pasado
todos los hechos, diferencias,
instantes, caprichos,
y allí ... está su vida.
La casa y todos los recuerdos, sin ella,
son sólo un montón de inexistencias.
Sus pasos cansinos, su voz de mando,
su dulzura en cada muro, en cada cuadro,
su ternura en las pinturas de tela,
su voz canora de reina marinera,
su candor de reina en su palacio
pobre de dinero y rico en expresiones
definidas por su mano y su destino.
No recuerdo otra vez esta casa así
en que ella no haya estado aquí
con su mano blanda sobre mis cabellos,
con su caricia maternal de siempre,
con sus afectos que brotaban mágicamente,
al paso de la tristeza, la risa o el llanto
curando hasta las heridas del alma.
La casa sola, no existe.
Sé que va a tener vida otras miles de veces
pero la casa es ella ... y nada más.

4/XI/2002
Santa Marta, 7:15 a.m.


Esta es mi madre hoy, casi siete años después, y casi cinco intervenciones cardíacas más. Ella, maestra de escuela durante casi 40 años, fue quien me formó y a quien debo lo que soy. La "seño" Marina, como la llaman varias generaciones de alumnas -samarias la mayor parte de ellas- es de un corazón tan grande que tal vez por ello ha soportado todo lo que le ha pasado, y le sigue pasando, sólo que hoy dentro de un control medicado intensivo, y su juicio y dedicación admirable para cuidarse, sigue estando con nosotros en muy buen estado.

Ella, mi madre, es el motivo hoy de mi POST. Ella, a quien amo profundamente... es mi devoción, es mi hermosa madre.


Marina Bedoya de Pinzón (como aún se firma)


Que mi Dios me la conserve muchos años más..
.


P.D.: Hay mamás que están en estados más enfermos que la mía... por una de ellas, muy especial, van mis más fuertes y grandes deseos de que no sufra... ni ella ni sus hijos y que Dios la tenga en su voluntad hasta que sea bueno.

HECHEI Y HMADU

domingo, septiembre 20, 2009

Están muriendo



ESTÁN MURIENDO

Tengo un olor a rancio
y un cansancio más sin usar
Estoy pariendo versos
en contravía del deseo
y no siento el canto de la voz
Parece que estoy
guardando más papeles
para ojos que no los esperan
Todavía no sacudo
ese montón de palabras muertas
que he dicho sin decir
Unas que iban para la luz
y que murieron sin nacer
... a la sombra


Algunas veces... el sentir se expresa así, especialmente cuando lo único que queda son los recuerdos


Pero ellos acompañan y hacen que se grite.........
4 U

miércoles, septiembre 16, 2009

Tiempo de sueño y de versear


El relatar los sueños ha sido típicamente una fuente inagotable de inspiración, sólo que puede suceder esto:


TIEMPO DE SUEÑO

Soy un hombre extraviado
en un sueño repetido
Una memoria sin fin
habita la noche y sus encantos
Fluyo y nazco y río
en ese breve espacio
en esa jaula sin tiempo
y presiento que duermo
que soy otro... que descanso
Un holocausto de sábanas
de lóbregas caricias pasadas
por el silencio de los días
llegan directas a la piel
a la misma piel de ausencias
Viajo entre ese mundo azaroso
relampaguea en la pupila
de un ángel azul ¿Lloro tal vez?
... ¿?... ... ¿?... ¡¡¡Rrriiiiiiinnnngggg!!!

¡Debo ir a trabajar!


11/IX/2009


Aún así, siguen sirviendo los versos de paliativo, de catarsis, de efluente, de descarga, de realización, de comunicación, de entrega, de ofrenda, de individualidad, de magia, de libertad... en fin, son tantos los adjetivos que acompañan la elaboración y presentación de un poema... que sólo me basta decir... ¡Heme aquí! ¡Sigo aquí... soñando!


¡Sigo aquí... soñando!4 U

sábado, septiembre 12, 2009

Uno de mis primeros poemas


SIN SECRETOS

Te sueño en mis noches
cual paloma de errancias
en mi crucero perpetuo
danzando entre máscaras
Son gemelas de un cuento
y de un tiempo de lejos
donde me guardan un beso
en sus labios de fuego
Manifiesto así mis sentimientos
en las alboradas de luz
que arremeto con versos
Requiero que lo que soy
lo sepas sin secretos
pero prefiero que seamos dos
y que se despeje el camino
hasta ser lo que queremos




Una invitación a que se pasen por mi otro POST de hoy que los podrá ilustrar sobre una faceta desconocida de nuestra poesía colombiana


Sigo estando aquí
HECHEIYHAMDU

Candelario Obeso y Jorge Artel

Se está celebrando en Medellín en estos días (del 11 al 19 de septiembre) la Fiesta del Libro y la Cultura como el escenario del Plan Municipal de Lectura.

Reza el evento "Se trata de una Fiesta de espíritu alegre, ánimo tranquilo y entrada libre, una auténtica celebración con 55 entidades vinculadas, 180 invitados nacionales y la participación de 42 personalidades procedentes de Argentina, Australia, Brasil, Chile, Cuba, España, Estados Unidos, Francia, Italia, Jamaica, México y Venezuela, para ofrecerle a la ciudadanía más de 1.200 actividades entre charlas, talleres, lanzamientos de libros, exposiciones, actividades lúdicas y artísticas. Una programación con opciones para todas las edades y todos los gustos, una ocasión para reafirmar que es posible construir de la mano de la ciudadanía alternativas culturales incluyentes, abiertas y de excelente factura. // En 2009 nos sumamos además a celebraciones nacionales e internacionales tan importantes como el Año Internacional de la Astronomía, los 200 años del natalicio de Edgar Allan Poe y los 25 años de la desaparición de Julio Cortázar, así como a la conmemoración del Año Obeso‐Artel, una convocatoria del Ministerio de Cultura de Colombia para recordar a estos dos grandes exponentes de nuestras letras."

Dice en la invitación el Alcalde de Medellín: "Con la lectura y la escritura, seguimos construyendo la ciudad que soñamos." Alonso Salazar Jaramillo.

Y allí me encontré en la inauguración ayer, ese otro Medellín silencioso, culto, del que nadie habla pero que está allí, lleno de su espíritu hambriento del saber cultural del mundo. Lo he de disfrutar. Por ahora les comparto retazos de la poesía negra colombiana de Candelario Obeso y Jorge Artel.

Candelario Obeso nació en Mompox en 1849 y se suicidó en Bogotá en 1884. Hijo natural del hacendado Eugenio María Obeso, abogado liberal, y de la lavandera negra María de la Cruz Hernández. El padre se ocupó de su educación, lo matriculó en el Colegio Pinillos de Mompox, después entró como becario en el Colegio que fundó Tomás Cipriano de Mosquera en Bogotá. Más tarde ingresó en la Facultad de Ingeniería y la de Ciencias Políticas de la Universidad Nacional. Aspiró sin éxito al amor de varias mujeres, obtuvo más bien desengaños y lances desagradables. Sobrevivía gracias a traducciones literarias y oficios diversos. Mosquera, presidente de la República de Colombia de esa época, lo auspició y le brindó su amistad personal, cuando ya sus cualidades como traductor y literato eran notorias; le otorgó también un Consulado en Tours (Francia), que desempeñó de forma efímera. Sobresaliente poeta dialectal (se le considera uno de los primeros poetas negristas), fue novelista, dramaturgo y catedrático. Políglota y polígrafo, tradujo al español a Shakespeare, Musset, Víctor Hugo y a Tennyson. La colección Cantos populares de mi tierra, publicada por primera vez en 1877, recoge toda su obra en verso, escrita en un intento de figuración de lengua dialectal, tal como la oyó entre los campesinos de las riberas del Magdalena.

Polémico y rebelde, no se ajustaba a las normas sociales que dictaba el conservadurismo de cuño católico. Describió a la mujer como un ser independiente
y con voz propia. Como poeta, escogió expresarse en el lenguaje de los campesinos humildes de orillas del Magdalena, muchos de ellos con raíces africanas. En sus poemas, hace gala de un estilo romántico (identificación del poeta con la naturaleza; nostalgias de amores perdidos; idealizaciones...). Su lenguaje es dialectal; su temática es de orden naturalista y pastoral.

Uno de sus poemas más conocidos es éste:

CANCION DER BOGA AUSENTE
A los señores Rufino Cuervo y
Miguel Antonio Caro

Qué trite que etá la noche,
La noche qué trite etá;
No hay en er cielo una etrella
Remá, remá.

La negra re mi arma mía,
Mientra yo brego en la má,
Bañao en suró por ella,
¿Qué hará? ¿Qué hará?

Tar vé por su zambo amao
Doriente sujpirará,
O tar vé ni me recuerda...
¡Llorá! ¡Llorá!

La jembras son como toro
Lo r'eta tierra ejgraciá;
Con acte se saca er peje
Der má, der má

Con acte se abranda er jierro,
Se roma la mapaná...
Cojtante y ficme? laj pena!
No hay má, no hay má!...

Qué ejcura que etá la noche,
La noche quéejcura etá;
Asina ejcura é la ausencia
Bogá, bogá!

Y Jorge Artel:

Seudónimo de Agapito de Arcos, poeta cartagenero nacido el 27 de abril de 1909. La obra de Jorge Artel encierra el imperativo de señalar el camino a un continente que quiere abrirse paso en la historia, enfrentando adversidades y consolidando un pueblo. Su poesía negra está marcada por el tono marino del tambor y las gaitas aborígenes, con las que nació y creció. Su obra peca por descuido en la forma, pero es ardiente en el contenido, con toda la fuerza del trópico. Jorge Artel obtuvo el título de bachiller en Filosofía y Letras en el Instituto Politécnico de Martínez Olier. En 1945 se recibió como abogado de la Universidad de Cartagena, con la tesis "Defensa preventiva del Estado o el Derecho Penal frente a los problemas de la cultura popular en Colombia". Realmente nunca ha ejercido la profesión de abogado; el periodismo, los viajes y la poesía han sido sus ocupaciones predominantes. Fiel a su geografía y raza, Jorge Artel es, junto a Candelario Obeso, principal representante de la poesía negra o negrista en Colombia. Sin quedarse en el juego de palabras o de fonemas sonoros, habitual en este tipo de producción, Artel descubrió nuevas osibilidades combinatorias en el léxico propio de su cultura. Escribió artículos de rensa de tono satírico y profundo en diferentes periódicos de América. Ha pasado la mayor parte de su vida fuera del país. En 1960 se casó con la escritora centroamericana Ligia Alcázar, segundo premio en el concurso de literatura infantil de 1977, patrocinado por Enka de Colombia. Según Luis María Sánchez, Artel es un cantor de la alegre tristeza en versos populares y humanos, en sus composiciones vibran el dolor y la protesta; el lenguaje de los bogas, las olas, las costas y los ríos, se vuelve sonido y color de sombra en sus palabras; en ellas tiembla toda la sensualidad y se agita el lirismo de la cultura negra. Su validez lírica se refleja en los poemas "Velorio del boga adolescente" y "Ahora hablo de gaitas", incluidos en su primer libro de versos, Tambores en la noche, publicado en 1940. Esta obra está dividida en dos partes bien definidas: la poesía negra, la verdaderamente suya, situada en la primera parte del libro, y su poesía anterior, muy influida por poetas como Pablo Neruda y Gregorio Castañeda Aragón. // Ha publicado, además, los libros de versos Poemas con bota y bandera(1972), Sinú, riberas de asombro jubiloso, Coctail de estampas y Antología poética (1979). Otros libros suyos son: De rigurosa etiqueta (drama), No es la muerte... es el morir (novela, 1979), Modalidades artísticas de la raza negra, Santander y su influencia en la fisonomía de Colombia y Defensa preventiva del estado.

Uno de sus poemas más famosos es éste:

Velorio del boga adolescente

Desde esta noche a las siete
están prendidas las espermas:
cuatro estrellas temblorosas
que alumbran su sonrisa muerta.

Ya le lavaron la cara,le pusieron la franela
y el pañuelo de cuatro pintas
que llevaba los días de fiesta.

Hace recordar un domingo
lleno de tambores y décimas.
O una tarde de gallos,
o una noche de plazuela.

Hace pensar en los sábados
trémulos de ron y de juerga,
en que tiraba su grito
como una atarraya abierta.
pero está rígido y frío
y una corona de besos
ponen en su frente negra.

(Las mujeres lo lloran en el patio,
aromando el café con su tristeza.
¡Hasta parece que la brisa tiene
un leve llanto de palmera!)

Murió el boga adolescentede
ágil brazo y mano férrea:
nadie clavará los arpones
como él, ¡con tanta destreza!
Nadie alegrará con sus voces
las turbias horas de la pesca.
¡Quién cantará el bullerengue!

Espero que estas glorias negras de nuestra colombianidad, mezcla de razas y culturas, les dé un panorama de algo nuevo que bulle en la sangre nuestra.
Saludos a todos.



miércoles, septiembre 09, 2009

Geógrafo... el tuyo quiero ser


GEÓGRAFO

Quisiera ser tu geógrafo
más ventral
caminar por tus bahías
con la cara al sol de tu equinoccio
ser ese compilador de radas y extravíos
mientras tus hoyas hidrográficas
llenan mis manos de humedad
poseer cada una de tus llanos
y escalar por la orografía de tus pechos

Sería ese ser que con compás
y alguno que otro catalejo
haga mapas de besos
con mis manos en bandolera
cada que a dibujar tus islas
y circunvolar tus mares
me atreviera

Intentaría siempre
–jadeando mis suspiros-
ser de nuevo en ti
ese geógrafo que lloró de amor
en la profundidad de tus volcanes
y ser -en ese mar de ternura-
quien tus penínsulas
abrigue con mis versos
... al filo del delirio


26/VIII/2009


Y en medio de estas imágenes
imagino el mapa...
los pinceles para decorar
los cánticos de insomnia
de ese ser que no está
que no anima
...

Los debes y los haberes
deben tener un camino...
una senda... una ruta...


Sólo sé que sigo ahí...
HECHEIYHMADU

sábado, septiembre 05, 2009

Soy de voces


Hay días en que a uno le da por definir
por destazar pasado y atrapar futuros

Hay días en que a uno se le ocurre cambiar rumbos

y desandar caminos que a ninguna parte conducen

y en esos días... como hace menos de una semana

a uno se le ocurren poemas... como éste:




SOY DE VOCES

Soy un ser oral que no habla
que apenas balbucea
y enfrenta sus demonios
con feroces combates imaginarios
Soy un conversador enjaulado
Soy un buscador de escuchas
que no hallo / que no tengo
Intento conciertos pasivos
en lecturas que invento
al encuentro de esos libros
que se alejan o acercan de mis manos
de la forma en que yo tiempo les dedico
¡Poco! ¡Preciosamente ajeno!
¡Obtusamente lejos!

Soy un ser oralmente lejano
de esos escuchas que no me están esperando
Los recorridos cuánticos
por ese reino de la imaginación
tienen verbos / sustantivos
y un tropel de adjetivos
y entonaciones... que aún no he dicho

Soy un conversador que lleva en sí mismo
el ruido de un mundo en el que habito
donde salpican sin orden
todas mis voces internas
todos los cantos que a veces alegran
la voz que ya no canta
y la esperanza que se pega
hirviente a mis manos agoreras

Soy un decidor de entelequias
que nadie oye pero que yo lanzo al aire
A ese mismo aire donde medran
la sinrazón y la muerte
los espantos y los ritmos
las pasiones y los sueños
y donde quiero que escuche
... esa piel / que no llega



Y después de ese grito, de esa voz interna que sale y se estalla en el aire...
hay un sensación idefinible... como el poema mismo...
y uno encuentra que el poema es uno y que uno... está en el poema
dicho, revuelto, en amasijo, con coraje, con lágrimas no dichas,
con acentos maltrechos, con un fusionar de estrellas enlazadas por algunas metáforas
que ya no sé si son mías o las he amado desde el verso de otro
o desde cantos de sirenas que corren por la sangre y que cantan... por uno, por mí, por definir lo que soy hoy.



Saludos a todos y una excelente semana...

Para ustedes, hoy no guardo mis mejores versos para un fólder que nadie mira más que yo sino que -como este poema- pongo al aire mi sueño repetido, mi entelequia, mi sinrazón... mi brillo de ojos que están... más allá de mí.




HECHEIYHMADU

miércoles, septiembre 02, 2009

Un ensayo: Conjunción de imágenes y textos hasta hoy olvidados

En este post se trata de rescatar textos míos que vivieron en otros contextos para darles identidad frente a una imagen creada por mí.

Ambas fuentes nacieron -en su momento- para otro fin, sólo que aquí hallan su conjunción con una alta dosis de deseo y aleatoriedad.

¡Espero que les guste!

1° Imagen:
Texto:

"... cuando siento correr
desde mi memoria
el olor de tu pelo negro
lleno de fantasías y exorcismos
de mi fantasmas que se han ido
al compás de tus amores en mí...
ya no estás / ya te has ido..."




2° Imagen:
Texto:

"Voy a colocar aquí
este brillo que tengo en los ojos,
estas caricias
que almacenaré en mis manos
para cuando vuelvas,
estos deseos de olerte
hasta en tus más hondas desvestiduras,
estos andares sinuosos en mi estómago
como de mariposas fantasmagóricas
que aletean cuando ven tu piel..."


3° Imagen:

Texto:

"... me hacía falta ver
tu figura brillar
escondida en alguna esquina
opuesta a la mía,
pero era sólo tu recuerdo,
con tus ojos traviesos
a veces mirándome
con ese amor bonito
que me volvió rey
de un reino de piel oscura..."



4° Imagen:

Texto:

"Es como llegar a algún lado
en el que todo es vórtice,
todo gira, todo alegra,
todo cuenta, todo estalla..."

--------------

"Tú tienes en ti, la locura
que le da florecimiento
a lo poco que me sentía...
pero llegaste..."




Hasta aquí... este ensayo que tiene nostalgias de tiempos idos y de letras que no han visto otros ojos distintos a los míos. Hoy les doy vida...



Algunos tienen una marca:
HECHEIYHMADU