Otra insomnia... parecida a un sueño

OTRA INSOMNIA

Con el amor en insomnia
con cara de tristeza
se apareció la noche
y su estrechez me abrazó
Con un suspiro hondo
que me quitaba hasta el aliento
se fueron apilando uno a uno
los lamentos y los no dichos te quiero
al lado de lo húmedo de mi almohada
y así de mí todo fue apareciendo
tal vez aquello que ardiendo llevo por dentro
Con unas manos atadas a las sombras
y a esa esperanza moribunda
se fue distendiendo el cielo oscuro
y en medio del silencio... apareció ella
con su esplendor y devaneos ...
y esa misma luz de luna
acompañó mis escondidos lamentos
Con cara de estar sin estar
y de haber querido y no tener
de haber gritando pedido
“tiritas pa’ este corazón partío”...
amaneció en ese reino del refugio
y la matina fue no más que el anunciar
que la vida estaba allá afuera y por llegar girando
indiferente a todo lo que me estaba pasando
Con movimientos mecánicos y de ocultos
se desvaneció el sueño y el cerebro tomó control
de todo lo que el vivir a hacer me conminaba
y fui otra vez el rostro en donde nadie adivinaba
aquello que estaba pasando / aquello que se rumiaba
porque llevaba adentro la certeza de que vendrían
otras noches y sus lunas en que he de caer de nuevo
con ese letargo de tener y no tener
de añorar y no estar / de estar sin estar
de querer todo y nada tener
y al final... sólo la lágrima
y la espera de un nuevo amanecer


2008

En las duermevelas, en los alisios nocturnos, en esas formas que somos cuando estamos presos del sueño... se nos aparece el recuerdo, el ardor, el sinsabor sin solución, y esos pasos que no podemos desandar

HECHEIYHMADU

Imágenes tomadas de Internet

Una dispersión

UNA DISPERSIÓN

En las sombras de un silencio triste
palabreo los intentos por hallarme
Sólo es un tam-tam que pasa
y se regodea en mi piel que asegura
falsos amaneceres / dolores de hueso
y hasta distintas formas de extrañeza

Rostros ajenos / Condiciones de colores
Frases que el viento hamaquea
Filtros a lo que el aire lleva
Más y más de mí... se eleva
roza los árboles y se esfuma

Veo la poesía brillar
me centro en la fragua
y en un chisporroteo alquímico
que me anuncia tu presencia

Estoy y no estoy / Diverjo
y entre todos los cantos y sonidos
un silencio tuyo me habita
me sabe a estrella / a disenso
a silbido entre las rocas
a tejidos de arena / a hoscos

Me miro / Difiero y me encuentro
Sonrío / Tengo más que lo que ansío
Pago por esa sonrisa hermosa
desde la voz que me domina
Te traigo / Te hallo / Me animo

Me abstraigo de los laberintos del discurso
y me plazco entre este sabor de estar
otra vez quebrando mis renuncias
y diciéndome más de ti... en mí
Todo...Todo... Contigo


2008

Alguna moción de palabras que no llegaron a su destino porque sólo estaban... palabreando mis sonidos

HECHEIYHMADU

Más de 40,000

Amig@s:

Celebro hoy con ustedes este paso por un número que jamás soñé: 40,000 se dio en visitas (ingreso de una dirección IP diferente cada vez a este BLOG), en 552 días en que llevo la estadística. Esto es algo así como un poco más de 72 personas por día en promedio... lo cual me llena de gozo y de retos.

Quiero seguir estando a la luz de ojos como los suyos que "atisban" mis versos y hasta mis despropósitos, con paciencia y con una benevolente mirada

¡GRACIAS A TODOS! ¡De todo corazón!


Celebrémoslo con POESÍA

Una frase de la Dulce María cubana es más diciente que si inventara alguna palabras para loar a la reina, a su majestad: LA POESÍA

Otras palabras sobre la poesía, como las de José Martí, coincidencialmente otro cubano, también me sirven para celebrar este hecho:

¿Quién es el ignorante?

¿Quién es el ignorante que mantiene que la poesía no es indispensable a los pueblos? Hay gentes de tan corta vista mental, que creen que toda la fruta se acaba con la cáscara. La poesía, que congrega o disgrega, que fortifica o angustia, que apuntala o derriba las almas, que da o quita a los hombres la fe o el aliento, es más necesaria a los pueblos que la industria misma, pues ésta les proporciona el modo de subsistir, mientras que aquélla les da el deseo y la fuerza de la vida.
José Martí

Ensayos sobre arte y literatura

Figuras

FIGURAS

Se asoman por mis sueños
Derivas de algún altar ceremonioso
Festines a mis ojos y mi piel
-de ayer quedan pocos-
pero que aún validan sus antojos
tibios / herméticos / únicos
Canciones que el viento ulula ante mí
en noches lúgubres en que las ansias
caminan / se entallan en mi memoria
pero dejan que cada paso sea... nuestro
Llanto entre colores
que son sólo sombras
y otras notas / allende el sol
responden con su mejor tonada:
“¡Somos tus anhelos
y al mismo tiempo...
somos tus parcas!”
Con mis melancólicas doncellas
ya nada detiene
el paso oscilante del tiempo
ni la deriva de otras bengalas
sobre ese mar encrespado...
en que se debate nochemente
mi alma en simple duermevela
Y a pesar de todo...
y tal vez... por todo ello
Vivo y vivo
Vivo y vivo
Eso son...
Eso están...
Figuras del alba y de la noche
ante mí... ante mis ojos
ante mi piel innecesaria ya


19/II/2009

Acaba de nacer... tal vez inspirado en estas imágenes que han surgido de mis imagos y de esos caminos en que acabo sonriendo con mi suerte, por combinar lo que ya está hecho o hacer algo que estaba combinado distinto. No lo sé...

Para mi propia ilustración:

Parcas, en la mitología griega, las tres diosas que determinaban la vida humana y el destino. Conocidas como Moiras en griego y como Parcae en latín, las Parcas asignaban a cada persona al nacer una parte del bien y del mal, aunque la gente podía acrecentar el mal por su propio desatino. Retratadas en el arte y la poesía como ancianas severas o como melancólicas doncellas, se las representaba siempre como tejedoras. Cloto (la Hilandera hila el hilo de la vida), Láquesis (la Distribuidora de Suertes), decidía su duración y asignaba a cada persona su destino y Átropo (la Inexorable), llevaba las temibles tijeras que cortaban el hilo de la vida en el momento apropiado. Las decisiones de las Parcas no podían ser alteradas, ni siquiera por los dioses.

parca. (Del lat. parca). 2. poét. muerte (ǁ cesación de la vida).


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Y no se depega de mí ... HECHEIYHMADU

A Leida, la mariposa

Y LLEGÓ A MIS MANOS

Y llegó a mis manos un extraño poema que me gustó mucho. Una Mariposa Nocturna de Leida J. Santiago, quien generaba sus letras –en castellano- como islas de vocablos extraños pero sentidos desde su isla con mirada norte. Había sorpresa en mis ojos, había alegría de coincidencias en mis manos. No podía creer que aquello estuviera ocurriendo. Había cierto “deja vú” en ello. Casi creía que yo mismo había escrito esa mariposa nocturna, a pesar de los “errores” gramaticales que el texto me exhibía. Una de las personas cercanas a mí, quien a veces de primera mano lee mis poemas a medida que alocadamente y en condiciones extrañas van naciendo, sería mi solución: le solicité que leyera esa Mariposa. Sus ojos estaban con una luz extraña, tal vez interpretando yo que era la misma que le aparece cuando lee algún poema bello. Al llegar al final de la Mariposa, donde aparecía el nombre del autor, su semblante cambió y sólo acató a decir: “¡Creí todo el tiempo que era tuyo!” y añadió “¡Está hermoso! ¿Quién es ella?”, y yo le respondí con una mirada gozosa y de duda resuelta: “¡No lo sé, llegó a mis manos por casualidad!”. Agregué: “Quería probar si sólo a mí se me parecía a algo mío, tengo una enorme identificación con ese poema”.

Luego entonces, me dediqué a leer más sobre Leida. Que tenía sus letras salvajes supe. Que era portorriqueña, de Peñuelas. Que había estudiado para eso, para escribir, que lo había hecho por muchos años y que ante mis ojos estaba uno de sus triunfos. En su página web confiesa algunas de sus derivas para llegar a ser la creadora de esa Mariposa, y que ya es poeta después de intentar cine y periodismo. ¡Todo ello tras un poema! Todo ello tras una voz que me gustó, quizás porque esa mariposa me hubiera gustado escribirla a mí, repito. Sus metáforas hermosas, casi me hubiera gustado que fueran mías, que yo fuera capaz de llegar a creaciones similares. Ella las publicó primero y con ello, una parte muy profunda de mí se afianzó en la revelación de que las mías bien valía la pena publicarlas. Esa es mi ganancia, ese es mi triunfo y mi alegría de todo este encuentro con Leida y con los milagros y conjuros que logra la poesía a través de los tiempos y superando la física de la distancia. No quiero finalizar sin antes dejar constancia de que la lectura de lo que de ella encontré en la web, me causa una enorme admiración.

febrero 16 de 2009 – 8:10 p.m. Francisco Pinzón Bedoya


He aquí el culpable

MARIPOSA NOCTURNA

Mi ser y tu ser
no fue tejido de la misma forma
ni la misma fibra
Sin embargo,
estamos en un mismo espacio
tú en mi entorno
yo en el tuyo.

Juegas con mi ánimo
antes y después sin descanso.
Ya rendida, callada
en el último rincón de mi terraza
vuelas incansable,
obsesionada alada mariposa,
desvelada.

¿De qué está hecha tu alma?
Sé que tienes.
¿Será esa pequeña y débil luz
que apenas brilla en la penumbra?
¿De qué están hechas tus alas?
...tan finas, mina que precede a la seda.
No puedo precisar tu olor.

En este vuelo
entre la noche
la nada y la madrugada
solo se definen fantasmas
y algunos recuerdos.

He aquí una mirada a "la culpable"

Leida J. Santiago Rodríguez

Soy natural del pueblo de Peñuelas, Puerto Rico. Estudié literatura comparada e idiomas en la Universidad de Puerto Rico (UPR) en Río Piedras. Luego, en busca del movimiento y la imagen del séptimo arte, me fui a Nueva York. Allí estudié teoría y estética del cine en Hunter College; y de ahí me trasladé a Jersey City State College para hacer el programa completo en Media Studies. Volví con un diploma más solitaria que nunca, abandoné la producción de cine y aquí empezó otra vez la expresión cálida caribeña, cultural puertorriqueña. Ya no estaba sola y trabajé con una gente divina haciendo televisión desde fines de los 80 hasta el 95. En el 95 comienza un cambio rotundo, bajas en la familia, otras perspectivas, sacudidas, pérdidas, extravíos y soledades. El gran familión se reduce, quedamos unos pocos y machucados con las pérdidas. Poco a poco se va aclarando el mapa, se empieza a manifestar la luz, bien poco a poco. Y aquí estamos. Publiqué entrevistas realizadas a personas del calibre de la maestra pintora Marta Pérez Morales, a los trovadores Luz Celenia Tirado y Joaquín Mouliert, a la catedrática Mercedes López Baralt, al poeta Félix Franco Oppenheimer, a la escritora de cuentos para niños Isabel Freire de Matos, entre otros, durante el tiempo que colaboré con la Revista Cultura del Instituto de Cultura Puertorriqueña. Realicé entrevistas a la poeta Loreina Santos Silva y al maestro pintor Julio Rosado del Valle, aún sin publicar. Publiqué en el 1995 mi primer poemario Las cosas, premiado por el Instituto de Literatura Puertorriqueña. Tengo varios libros sin publicar, entre ellos de poesía Trial Relations, Exodos, Comunicaciones imaginarias, Parábolas de casa y del Sur, Transiciones y el libro de cuentos Piel de manzana. Los poemas que figuran aquí proceden de Trial Relations

email: leidasantiago@hotmail.com

P.D.: No conozco a Leida y sólo me llenó su poema, y todo lo que sobre ella y de ella hay aquí es tomado de Internet.

Santa Marta - Vacaciones diciembre 2008

Quiero compartir algunas imágenes de mis vacaciones, especialmente de algunas en la playa de Santa Marta, en un ocaso que tenía mucha poesía y su propia forma en que natura me mostraba la vida.


Una que hervía bajo la faz de mil colores y que se quedába mirando embelesada el azul de su mar


Ésta es una vista nocturna de la catedrañ de Santa Marta



De estas vacaciones surgieron algunos poemas, como éste:



PARECE UN EXILIO

Te vives escondido, quejándote
Te vuelves inestable, escondiéndote
Te quejas en otro idioma, misericorde
Te conmiseras al menos, rebuscándote
Te encuentras lejano, distinto, comparándote
y no hallas la diferencia
pero un océano te separa...
y de allí / no eres

30/XII/2008
10:00 a. m.
Santa Marta

Allí también se gritaba un HECHEIYHMADU

Capturarte

De mi libro inédito "De mil apellidos"



CAPTURARTE

Entre el aire y la rudeza de las sombras
de mi espacio congelado en el tiempo
está tu esencia y tu presencia
contenida en las notas de tu voz
que en murmullos se pasea y entona
una hermosa rima de besos a la luna
al rumor del mar en cada ola
y al blanco que brota con la espuma
¿Te quedaste o te fuiste?
Ya te tengo... Ya no importa




Fue un intento temeroso de publicar, que después de un tiempo se diluyó. Hoy empiezo a reivindicar mi poesía de aquella época, algunas piezas como ésta dicen de lo que se "cocinaba" en el poeta hace como siete años.


Saludos a todos quienes me visitan, y gracias por sus comentarios... y también para aquellos ojos que pasan silenciosos y hasta para algunos que, así me lo han dicho, "se maravillan".

Una canción de los años 70's lleva la letra en esta imagen

4 U 4 EVER

De mis propósitos y encantamientos

"Mis propósitos caminan agotándose en el espacio y en el tiempo. Se amorfan y yo lo complemento con otros deseos y un perfecto encantamiento de olores de sexo, de besos al viento que me llegan como si nariz fueran belfos.

Mis remotos accesos de locura ya no lo son tanto, porque río, sueño y me identifico con la luz del sol ... aún despierto. Cuando los ojos enturbiados por el espeso canto interno que me siento, se van de mí y siguen tus adentros, que adivino perfectos, y que no soy porque ya no tengo mi querer conmigo sino que él se ha ido tras mi directo encantamiento.

Por eso, y más de amor y de locuras y añoranzas, es que digo que no tengo hoy como ayer mis propósitos dilectos porque se varían por oleadas con mi tronador encantamiento. Él tiene esencias de mujer simétrica, de mujer real, de mujer bella, de mujer tierna, de mujer de pechos de ilusión de niña y de mirón sin remedio, de piernas torneadas de tobillos perfectos, de caderas anchas que hablan de plenitudes y de besos, y tiene una voz que me ama y que le teme al montón de amor que arrojan mis momentos; pero por sobre todo, ya no sé si tengo para ofrecer mis endebles pensamientos porque los he subido al risco y los he lanzado en picada para que mueran y dejen libres a mis imperfectos sentimientos.

Ella se ha llevado lejos de mí a mis propósitos perfectos y quedo así casi extinto, salvado sólo por el ciento de poemas que le hablan... de mi encantamiento."



Un texto que tiene algunos años escondido... me habla en ese tono distinto que tienen los amigos, cuando lo ven a uno lleno de tormentos. El texto está cifrado y ya tiene su historia, sólo que alguien al otro lado no lo entiende... no lo discierne... no lo espera... no lo considera existente.

Vivan las noches como ésta, en que me conozco y me canto, me celebro y me yergo... así mañana vuelva a mi particular encierro entre vidrios de oro y otros aditamentos que cortan y masacran... lo que soy, bien adentro. Aunque nunca podrán deshacerse de mi poesía....

Vivan las noches como ésta... HECHHEIYHMADU

Un poema y una prosa

DOLOR AL PASO

Si hubieras visto cómo mi mirada
seguía enamorada tras tus pasos
y copiaba embelesada tus instantes
en que parecía que inmóvil te quedabas,
detenida contra el tiempo como antes...
verías mi paz turbia, verías la adoración.

Si hubieras tenido tu mano en mi pecho
habrías comprendido el galope violento
de mi exultante corazón abierto,
con mis recónditos sufrires
con aquellos desalientos,
de saberte allí tan cierta,
de saberte allí tan lejos.

Si hubieras visto mis acongojados ojos,
habrías cambiado tu enorme dulce risa
por mis saladas lágrimas de emoción contenida...
tendríamos los dos mi mirada adolorida,
suplicante, sombría e indecisa.

Pero no verás ni sentirás ni entenderás
ni mi mirada ni mis pálpitos ni mis ojos
y ya despacio, con dolor de despedida,
voy copiando en estas letras contraídas
que le he robado a mi bel sufrir y a tus cerrojos.


(Un antiguo poema mío, rescatado de esa "candidez" de hace unos diez años)



"Con los brazos abiertos para tu hermoso corazón “en bandolera”. La oportunidad de estar a tu lado en algunos momentos de tu vida es sólo saludarte. Personas como tú pasan muy pocas veces por la vida, y cuando pasan y saludan y se quedan, ojalá uno pudiera no dejarlas ir.”

Sigo teniendo un infante corazón cual mariposa...
HECHEIYHMADU

Livio De Marchi, un poeta de madera

Es un poeta de la madera.
Triunfo iconoclasta de la realidad.
Sus trabajos desafían el celo del artista
y cada uno de ellos refleja su excentricidad
o su visión "de lo real".

Para la muestra, "unos botones".

Dice su página web (httpp://www.liviodemarchi.com) que, Livio De Marchi "nació en Venezia donde, aún de niño, trabajó en escultura ornamental en los talleres Venecianos tradicionales y mientras tanto, estudió arte y dibujo en la “Accademia di Belle Arti” de Venice. Sus actividades empezaron allí, desplegando de una vez una destrea sobresaliente en el moldeo de materiales.El material él lo transformaba con una "irónica sensibilidad", lo cual le brindó la posibilidad de crear esculturas que mantienen la perfección del detalle lo mismo que la espontaneidad y la esencia. Durante su evolución artística trabajó primero en mármol, luego el bronce, y eventualmente en madera. Pero esta última, ha sido siempre su material favorito porque le da una vitalidad que otros materiales no pueden. Después de abrir su propio estudio, Livio De Marchi ha permitido que su fantasía corra libre, declarando por sí sola su forma de ser y su mundo interior. Después de una profunda evolución interna, su irónica habilidad para “ver” la vida va de la mano con dejarle "labrar" sus propias esculturas."

Una muestra de su obra que es poesía en movimiento, detenida en un instante de júbilo y alegría simultáneas.

Navegando en Venecia

Su versión de una "bibliosala"

Una bilbioteca de madera.

Su gabán

Y su amigo, el caballo, "casi desnudo hasta sus formas más móviles"

Nada detiene que en todo halle el amor, en este caso, de alguien por lo que es
HECHEIYHMADU

Esencia ¿de qué?

ESENCIA

¿Qué sería de la rosa
sin su olor, sin su color.
Del mar sin su oleaje
y sin su sal y su fragor?
Pensando en ti me digo:
¿Qué sería de mis recuerdos
sin sus sentimientos,
y de mí sin ti, amor?

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Hoy recurren a mí estas frases, estos versos hechos como cuando era un
colegial, y los siento como cercanos -a pesar de los años- y descubro que
sólo me basta abrir cualquier libro de poemas inéditos míos, y beber allí...
aquello que es, que tengo, que me encanta

Siempre será, por lo tanto, el amor... el amor... quien
dirija mis pasos
HECHEIYHMADU