Sobre el escribir poesía

Comparto una reflexión de esas que dan en tardes de existencialismo profundo, tratando de develar qué era eso de ser poeta, que escribí en octubre de 2002, hoy sería algo similar, sólo que sin tantos adjetivos ampulosos y rotundos (Sírvanse desde ya disculparme por ello):

"ESCRIBIR POESÍA

Para mí es un ejercicio que une la intimidad y los sueños, que los funde y los confunde, y deja sobre la hoja de papel la frescura garrapateada de la soledad, la alabanza a la belleza, el amor desolado, la patria sangrante o hasta el réquiem por un amigo.

Al contrario de lo que se ufanaba Neruda: Yo no he andado tierras infinitas tras el surco de algún campesino sólo mis pocos acres de terruño y de terrones en las uñas; yo no he estado leyendo versos en el estero ni en la pampa ni la puna sino en pequeños grupos de grandes corazones; yo no he visto cómo se desgarran las lágrimas de algún copihue rojo bajo la lluvia del bosque chileno que en su camino infinito se transforma en pájaro sino que he soñado con andar bajo la esfera tibia de algún sequoia; y no he desatado vendavales de patria en los corazones de miles de mineros sino que tímidamente he desgarrado mi corazón frente a algunos ojos que me admiran, pero así y todo... soy poeta. Aunque sólo haya podido fina y agrestemente arrimarme a mi sombra y la sombra de otros y otras que huelen a mar, a mi otro yo que tiene palmeras y arrecifes de coral en su futuro, al yo del pequeño y minúsculo mundo que me rodea, y que por alguna razón ajena a la farsa y a la razón he logrado inflamar la fonda seca de algún ser que vive en medio del delirio de país que habito, y hasta he logrado presentir con mis versos el universo de lo no dicho desde unos ojos que me llaman.

Escribiendo con mi pluma tras el alma, he logrado llegar a otras miradas, a otras esencias, a otras lunas que no conozco allende el mar atlántico, y volar sobre el Murcia que con los brazos abiertos ha recibido a mi hermana, y he recibido de su amigo agradables lisonjas sin interés particular que dejar salir el poeta encerrado en él.

En mis escritos escondidos en las noches cálidas de mi patria, en las noches frescas de mi Medellín, en las tardes de arreboles de mi amada Santa Marta, he conducido los pocos adverbios y los muchos adjetivos como dardos, como balas de cañón o como pedazos de brisa en susurros de niños o en cánticos estridentes, que recientemente han llegado hasta el corazón de un bardo que ni se conoce como tal, y que puede que al conocer mis letras haya decidido serlo.

Y si ello no suena a petulancia o a engolosinamiento narcisista, seguiré día a día haciendo renacer mi lira palabreante... pues bien ha valido la pena llegar a mi ufana declaración de Ser Poeta.

No he llegado aún a escribir mis mejores versos. No he conseguido llegar porque soy un convencido de que el ser poeta está en el buscar, en el emplazar el alma a ser, y en el ser he sido lo que he querido: POETA.

Bienvenida amiga y utópica poesía, a mí que le he robado gemidos a la aurora, a mis llantos y al escozor que me dejan los silencios tumultuosos, por prestarte a estar sobre un papel sedoso acariciado mi pluma, para así darte vida entre versos, para así darte vida a través de mí... Bienvenida poesía... Alma Mía"

Valga esta oportunidad para continuar apostándole a la poesía... así algunos de los dioses se estén muriendo y "salvo mi corazón, todo está bien" como dice nuestro Eduardo Carranza en su "Soneto con una salvedad"