¿Acuarelas?

Los colores, las mariposas, esas flores que esparcen sus semillas con el soplo o el viento, cada fragmento de luna y agua, y esos pasos lentos por el cosmos en que canto... me hacen sentir que se podrían escribir todos los poemas que nos dictan... estado sólo así: escuchando.. Y SOLO

Puede ser un poemario de amor
que gire alrededor de la policromía
visual, táctil, gustativa,
olfativa o acústica

¿Un rojo que atrapa los sueños?
¿Una espalda que plácidamente va perdiendo su nombre?
¿Unos tatuajes que no lo son?
.... en fin, de todos estos rojos quisiera ser poeta

- ¿Qué alimento para el alma tendrá un sabor rojo?

Viendo estos globos me pregunto tantas cosas:

- ¿Cómo será un olor "azulado"?
- ¿Será un suspiro igual a un callejón de arco iris?
- ¿Qué habrá en la espera de la ruptura de un globo "de amor atado"?

Y así... una policromía extensa de amores aflora en los dedos
mientras los poemas... sólo se concretan al filo del delirio
de la espera que no llega / del salto y el silencio
del decir sin decir... y sin que unos ojos los lean

En fin... así es la vida que está aquí en todo lo que siento y soy

Mis ocres

Me figuro ese trasunto desde la mirada a una silueta
que reclama la luz de algún atardecer...
mientras sueño en esa paz que da
el mar... acariciándome los pies

Los olores llegan desde el fondo del estío
Una porción de mí se agita...
mientras ella respira su afán
y su ternura... en otros aires
lejos... muy lejos de los míos

Ese descanso tan atractivo al amanecer...
Me escabullo de puntillas para no despertarla
Saboreo una humeante taza de cafe
y abro la vidriera a la terraza...
para contemplar desde allí...
cómo le acarician los primeros rayos del sol

¿Me esperas tal vez? ¿Ríes? No lo sé...
Te sueño... pero ¿estás en mí o sólo en mis versos?
Tú... mujer de otras tardes / de medios días elocuentes
Sigues estando entre mis más extensas parrafadas
porque eres... lo que tú sabes y no notas

Anoche creé estas imágenes que hoy... me han hablado
Envuelto en una atmósfera de cantos y risas y llantos
las sombras y las bambalinas y los ocres
me han dictado estas líneas... de improviso
Así de simple...

Recuerdos de la magia de las letras

En alguna tarde de 2003, un amigo me confió un secreto que yo sublimé y convertí en una carta que él le habría enviado a ella... si él hubiera podido describir aquellos momentos sublimes. Luego, al cabo de unos meses al encontrarnos, le dije que quería leerle lo escrito... y él accedió. Esta fue mi lectura:

“Es madrugada, tomo mi teléfono, lastimo el silencio, desgarro la inexplicable paz, y te busco. ¿Por qué? Puede que haya encontrado yo un eco a mi soledad en esa voz que, canoramente, me encanta. Hablas de un encantamiento, y que creo que va calándote a partir de alguna condición propia de tus vivencias en el devenir de una historia que está mediada por lo que eres y no, por lo que anhelas y puedes, por lo que sueñas y encuentras y lo que no.

Pero hay un mágico “melao” que exudas y lo viertes en sonrisas y en halagos, cuando animas una función nueva de encontrarnos tras bambalinas de algún son ignoto de los Matamoros o de los boleros que alguna vez Bobby Capó sonó al oído de alguna portorriqueña para enamorarla, o a tocar con unos versos el frío que tiene el ambiente que reina en la vereda que alberga en un rincón tus sueños de libertad.

Tomas de alguna manera mi ego, lo miras desde tu atalaya curiosa, una que por algún disparador extraño fui capaz de activar, y desde allí auscultas qué tanto ganas al acercarte y tocar con tu fantástica manera de interpretar el yo que soy cuando me asumo, me figuro, hombre de fuego y saetas, y luego con tu dulzura de niña desfogas lo que tu elocuencia te habita, vertiéndote toda sobre mí, sobre mi ego un poco enmohecido.

Pasan, cuando halagas, corrientes que activan colores en alguna parte recóndita de la piel y que hacen saltar alguna condición que oculto aún para mí, de ésas que hasta innombrables, sueño y no me cumplo. Podría ser esto un ejemplo: Una noche. Una sala llena de luces de velas de cera de abeja o de otras esencias orientales, coloridas, con énfasis en agrás o veranera o qué se yo. Afuera, el frío del páramo. Adentro una centelleante luz sobre un libro, y tras ella, voces leyéndote y leyéndome algún trozo dulce de los libros de tu biblioteca tomado al azar, o acaso algunos ajenos de poetas ilustres y de ilustres desconocidos. Allí, una pasión en conjunción entre dos pares de ojos brillantes de arrobamiento, y sin excusas de no haber estado antes otras horas; luego, un cantante ritmo de risas sin parar hasta que nos convirtamos en ríos de emoción, y que una laguna de risas y suspiros encuentren congelada en la mañana quienes lleguen a adivinar qué era aquella luz que la noche anterior brotó de una cabaña.

El paso de la risa al llanto, de la euforia al sueño, de la pasión al beso, podría llegar porque habría en esa condición una sublimación del sentir. Tal vez, algunos lo llamaríamos amor. No importa ya aquí si en ese altar de una sala, ese instante se tardó un minuto, unas horas o un infinito universo que tal vez tiene valores extraños, porque de todos modos ese instante... se creó.

Este es un ejemplo del soñar que logro en la mañana, en que con tu fuerza y mi osadía empiezo a llenar espacios que hasta ahora nadie ha llenado.

Saludos, un beso y una flor, un te quiero, una caricia y un adiós”


Su respuesta fue tajante: “¡Si yo hubiera podido decir eso aquella noche... aún estaría conmigo”, yo sólo me reí y brindé por las letras y su poder, por las risas, la vereda y el milagro... de decir "lo no dicho”, mientras el ron corría y se derramaba en algunos boleros, unos trocitos de jamón y queso, y más risas... y nostalgias, y una copia epistolar que él se llevó y aún conserva, pues en algunas veces que hablamos del tema, me cuenta que ya está un poco ajada.

Saludos a todos... quienes me visitan, asíduos o azarosos... ¡Todos son bienvenidos!

Mujer flor... Mujer de arena

Normalmente he mantenido como costumbre el NO publicar mis mejores poemas en este BLOG, pues de alguna manera los he ido reservando para unos libros, donde uno de ellos está casi listo para su publicación, faltando -según mi criterio- la revisión objetiva de algún editor de esos que admiro que acompañe esta quijotada. El libro se llama, por ahora, "Así se simple...", y en él hay un compendio de gritos que son un viaje por el corazón, una ilusa estampa de lo que ha sido el viaje por el amor... en sus diferentes estadios.


Todo lo anterior para decirles que el poema que a continuación les comparto podría fácilmente llegar a ese libro, si en algún momento ese "editor" que busco exigiera, con razones eminentemente poéticas, algunos cambios que -al discutirlos profundamente conmigo- yo aceptara hacerle.

Este poema, a mi juicio, tiene cabida en las páginas de un libro próximo mío, porque no oculto que escribo "para que me lean", no sé si para unos pocos amigos o unos solos ojos "golosos", pero... que me lean. Nada más “recompensador” que sentir de primera mano, cómo la caricia de un poema toca el corazón y algunos hasta el alma de otro ser. Es un efecto mágico que -en mi caso- hace ya un montón de tiempo que no se da.


No más cháchara... ¡Voilá!

MUJER FLOR... MUJER DE ARENA

Yo hablo de tu amor desde el rescoldo
Cantan desde las brasas mis abismos
Mujer flor de ensueños

Quiero beber de tus entrañas
y sólo tumbas se apocan sobre mí
Mujer pájaro furtivo
Mujer jaula / mujer silueta
Mujer ensueño y desesperanzas

Quiero amarrarme a tu cintura
y sólo se desuellan mis manos
y mi canto... afónico te invoca

Mis cálices de entrega / ahítos
de otras risas tuyas...
de otras presencias que no eres
se alejan allá en el firmamento

Y entonces...
te haces sombra y espanto
te haces llanto inexplicable
las noches me deletrean poemas
que no me sé / que no he escrito
y abundan bajo mi alar transparente
esa misma caterva de suspiros y de ansias
que sólo están / como arena /
en esa playa de locuras
donde no estás


27/VII/2009

De reciente factura, creé algunas imágenes inspiradas en "esa mujer de arena, deleznable y perfecta, imperfecta y existente" Un toque a su alma reclaman estos versos.



Disfruten pues de estas letras y sus imágenes...

Aún estoy vivo

Como ese patriota centroamericano, Morazán, yo hoy quiero gritar que estoy vivo, que el poema ha vuelto a mí, que mi página en blanco está cada vez más lejos, a pesar de mi sequía y de mis faltas, de mi falta, de ese tremendo melancólico que soy cuando recuerdo... de ese destado estéril que me he vuelto, a pesar de estar creyendo que existen los milagros, pero entre lo real... siguen estando mis poemas.

HOY NO...

“…aún estoy vivo…”
Francisco Morazán

Yo no voy a morirme hoy
Agrego un silencio a mi mochila
y parto con rumbo incierto
Luego serán el hambre y la lluvia
los agrestes lugares y el paisaje
quienes pongan en orden
mi conciencia / mi latir
aunque no a mi garganta
Pongo al día mis licencias
mis metáforas / mis orgullos
mis mejores trinos / los ritmos azulosos
y entonces...
construyo en el camino
un poema urgente que grite
... que estoy vivo


28/VII/2009

"Un saludo al verso
y al suspiro...
a la lágrima
y a la luna
que por entre las montañas
se cuela / me alumbra"

Gracias a ustedes, quienes me visitan y hasta dejan huella, están regresando mis versos, llenos de descensos y de huídas... pero míos. No saben con cuánta curiosidad y afecto me asomo a diario a este espacio en que con ustedes (y para ustedes) convivo y me regocijo.

Nuevamente... GRACIAS, por ello, pongo, comparto, apilo, entrego, no sé... estos versos recién salidos del crisol de mis dedos...

Tu abismo

Hoy estuve mejorando algunas fotos, pensándome y repensándome, y queriendo estar en algún lugar distinto... al lado de quién sabe si me extraña, al lado de mi poesía extraña, y allí, en medio de esa “pendulación” extraña, insufrible, como indagando cada poro interno, escribí esto que les comparto.

También pongo para ustedes fotos e imágenes de mi creación que ilustran el poema, a las cuales -si las quieres ver mejor- les das click, y... voilá.

TU ABISMO

Te asomas apenas a tu abismo y decides escribir sobre lo que ves: Una estrella cruza muriéndose con un grito desgarrador Un guayacán se azulea apenas lleno de abejas / de pompas doradas Una despreciable sensación de vacío campea por tus vísceras La luna “descubierta” hace cuarenta años te muestra su mejor cara arrullada frente a tu ventana una noche imposible Ves tu rostro lleno de años y el espejo en retrovisor te dice... que estás en una soledad en absoluto... inentendible

Nada significas en tus escritos pero los entregas / te esmeras posas tus esperanzas en esa metáfora en la flor / en la rosa / en el regreso... y nada pasa / el mundo sigue igual Taciturna o estúpidamente los acoges / les das orden / les das vida y así... persigues tus fantasmas antes de que se vuelvan tus miedos antes de que sean tus visitantes nocturnos y nada pasa / mi mundo sigue igual Vuelves tus manos a las letras, ellas se mueven a su albedrío, tienen formas y canciones no cantadas tal vez delante de un piano que acompaña tu lectura... mirando fijamente sus ojos... y descubres al fondo de ti que eso que decides escribir son tus sueños / tus miedos tus utopías... tu abismo: El poema que no habías escrito El poema que nada dice pero que dice lo que no has dicho

OHCNARF 25/VII/2009

Es este uno de los gritos de mi caluroso Medellín de hoy...

Saludos a quienes siguen estas letras o azarosamente pasan por ellas

Es que yo...

Como con los giros de esta imagen, casi convenciéndome hoy de la ruta que he de tomar, de las sombras que he de aprovechar, del camino que he de andar... encontré entre mis notas sepia un poema que renace en una nueva versión.

Poetas milmente mayores que yo ya lo hicieron, luego... yo hoy creo que recompongo con mi acento ese fuego que yo tuve y que ahora... ceo que no tengo.

Se los comparto

ES QUE YO...

He de defender la locura
y de la alegría esta carrera
cuando busca el alivio
al sol y a la tristeza

He de mostrarle a mi conciencia
la senda del paraíso
escondido entre esas semillas
de los pequeños gritos
de algún orgasmo postrero
que juega plagado de la nostalgia
de la noche al infinito

He de vagar por las nubes
por las lunas de Saturno
y por mis llantos escondidos
entre sábanas sin rastros
como ese navegante del azul
o de suspiro... tan escaso

He de saber cuándo el néctar de mis sueños
representan los miedos
la bondad la algarabía o hasta el goce
de los instantes... más pequeños

Porque he de ser...
un beligerante sembrador
en serenatas humedecidas... un tentador
y con la pausada voz de mis poemas
tal vez... crear el otro amor / el bel amor


Inicio: 18/X/2001
Nueva versión: 22/VII/2009

Casi ocho años después:
ve la luz y se transforma,
tal vez ve la vida tras una flor...
como quiero yo, no lo sé.

Gracias mil a quienes siguen de cerca estos ejercicios de coloridas imágenes, y estos laberintos del alma que -selectivamente- expongo

Fragmento de una carta que nunca se envió

(ESCRITA EN MEDIO DE MUCHOS RONES)

"Dijo la canción: “Porque me llevarás unido a tu recuerdo...” y yo grito para que así sea. A mi alrededor hay un aire de carnaval y un calor de playa, más un ron que travieso pasa por mi garganta y deja que sean mis recónditas formas de decir quienes escriban. La esperanza se ha esfumado esta tarde de todos los espacios que en mí ocupaba, miro qué tengo y sólo descifro esta sensación de vacío profundo, aunque auscultándolo con mayor confianza hay un insistente sentimiento de desazón. Aquí no hay ni víctima ni victimario, tan sólo verdades:
Una, se fue y no desea siquiera estar cerca. Dos, a lo que a uno le importa le dedica algún tipo importante de atención, pues al no ser así no se le atiende. Tres, el tiempo decide con su guadaña el tiempo de la muerte, y ésta ya ha llegado hace una gran cantidad de noches de duermevela con añoranzas y recuerdos que es necesario refundir allá en el fondo. Cuatro, las circunstancias que dieron origen a todo esto no han cambiado, por lo tanto, su resultado no va a cambiar así yo me destemple todas las noches queriendo torcer los hilos de la realidad. Cinco, “¿para qué volver?” se debe estar preguntando, lo cual no tiene respuesta fincada en la realidad ni en la lógica de los mortales comunes y corrientes, sino tal vez en ese “arco iris” que fue nuestro cuarto de hora.

Estos son hechos. ¿Qué hay para mostrar al otro lado del espejo? Ya no somos ni la sombra de lo que el sol que éramos generaba, porque ese calor ya no está pese a mi obstinación y tozudez (terquedad y locura sería más exacto)

Tal vez ya llegó la hora de que descubras qué soy en ti, aunque es una ilusión pues creo que ya lo sabes. Soy un bonito recuerdo (al menos eso sería un consuelo) ¿Cómo hacer que lo descubras? Por ahora sólo se me ocurre el alejamiento ¿Seré capaz de lograrlo? “¡Mozo! Sírveme la copa rota, sírveme que eme destroza esta fiebre de obsesión.” “Yo la quise muchachos y la quiero, y jamás yo la podré olvidar. Yo me emborracho por ella, y ella quién sabe qué hará. Mozo, eche más champán que todo mi dolor bebiendo lo he de ahogar” Contestaba Alci en sus boleros por mí en esa canción que me hace llorar...

Es una prosa de esas que se escapan al aire... sin oídos
sin que llegue a destino / como si fuera un ejercicio
como esa hoguera que tiene su propia flama
para que -si uno la deja escondida- halla una quema
donde esté / donde aparezca / por ello... hoy la exorcizo



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Saludos a quienes me siguen visitando...
Su huella es muy valiosa.

¡¡¡¡¡Gracias!!!!!

Aún sigo siendo el poeta que he sido

Con el son de las imágenes
esta inspiración de versos
para una rosa

Hoy quiero dejar encerrado
en este espacio de papel
un abrazo de piel anhelado
Una sanación del alma
que por instantes lloró
clamó por su redención
que esta noche
fue más que los cantos
y las sirenas de un mar amado
Hoy improviso en esta red
ante estos rostros que creé
ante esta expectación sin sombras
que es todo lo que soy
y que lo que muestro es lo que es

No será éste siquiera un poema
aunque sí tal vez
un grito de “¡No te olvidaré!”

Que más de estos espectros me acompañen
y lo sigan haciendo hasta que despiertes
.... hasta que vuelvas a ser ese ser ángel
ese ser que por ahora... se fue
Que más noches empiecen así
Que más de esta locura de en directo escribir
impregne alegre de nuevo mi vivir

Sólo eso añoro... ¿Mucho pedir?
¡Creo que no sabes quién soy!
Creo que no sé siquiera qué puedo ser
pero ahí estoy...

... y ahí estaré

Estás en el duelo ... te veo... pareces un sueño
Te dibujo... te diluyes... te vas...
pero yo así... te traigo... te mantengo
mientras me miras... y yo paso
y por tu vera seguiré pasando
Como fugaces
en esta noche caliente mis devaneos
Allí donde se calienta el alma...
luego la imagen
y ojalá fuera la piel

P.D.:
Las imágenes y estos versos espontáneos surgen de la misma fuente
Nunca lo había hecho... pero hoy quise hacerlo como un homenaje
y un grito de decir... que el poeta que soy: ¡Nunca se ha ido!
y que estoy siempre... cerca de la rosa

4 U yqvM

Como todos

Tal vez ya lo había publicado,
pero quise mezclar
estas dos pulsiones de hoy...

Mi imagen

MI IMAGEN

Un espejo se ha tragado mi alma
sin mi permiso sin yo saberlo
Le da forma a mi desnudez
Me muestra mi ser más allá
de mis percepciones
¿Soy el que ve el espejo
o el que creo ser
cuando sueño despierto?
Este espejo
ha de devolverme
mi alma en silencio
cuando descubra intranquilo
que es de la luz un prisionero
Sólo necesito
de las tinieblas el gobierno
para apropiarme
tiernamente de mi alma
y volver
a repetir el juego

Y se repite entre mis haberes
la pulsión por tenerla
por estar bajo su embrujo
sólo que es una utopía... diaria

Un saludo afectuoso a quienes han permitido esta cifra de visitantes: más de 60,000

Uno de ellos dirá como yo HECHEIYHMADU