Foto tomada en un jardín cercano de Envigado, Antioquia, Colombia, donde se dan silvestres estos ramos de pequeñas moradas.
sábado, diciembre 30, 2017
Esplendor callejero
Foto tomada en un jardín cercano de Envigado, Antioquia, Colombia, donde se dan silvestres estos ramos de pequeñas moradas.
viernes, diciembre 29, 2017
Agapanto
"Agapanto morado"
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Es una muestra de lo que aprendo al usar mi nuevo celular, con todo el avance que la tecnología puede dar.
Es una flor muy común en los jardines de esta ciudad: Medellín, Antioquia, Colombia
Luz al fondo
"Vida de máscaras"
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LUZ
AL FONDO
Tengo
una alegría que corre por mi cuerpo
que
me asalta y rompe monotonías
acechando
sin tregua mi cordura
Está
más cerca de mi piel y de mis manos
que
de mi pensar y lágrima alguna
Baja
y acomete sacrilegios
Desborda
canales y tumba barreras
Se
apoya subrepticia en mis debilidades
y
hace más ciertas mis imperfecciones
Mi
bullir de ambigüedades
me
concede vivencias más humanas
que
cuando mi normalidad se atreve
con
sus garras y emociones a salir
Divertimentos
y diferencias me alejan
cada
vez más en este tiempo
de
las heridas que me dejaron
visibles
y antiguas ausencias
Hoy
grito y no me inhibo
Casi
todo me lo permito
y
mi piel me lo fomenta
Creo
que desandar es muy posible
creo
que renovar es previsible
porque
siento la ampulosa suerte
aunque
me agote y me conturbe
pues
todo en mí se yergue
al
estar así... preñado de nubes
Francisco Pinzón Bedoya ©
jueves, diciembre 28, 2017
Imágenes tomadas de Twitter (2)
Catedral de Colonia -Michael Kendziorra
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Cristal de lluvia - Ed Gordeev
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Danzando en el hielo - Ed Gordeev
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Amanecer - Jasna Mat
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Venecia - Lorenzo Nadalini
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Marruecos Azul - Chefchouen
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Toscana italiana - Daniel Kordan
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Imágenes que hallé en Twitter y que proviene de 500px.com,
y que publico como un HOMENAJE A LA FOTOGRAFÍA QUE ES ARTEPreceptos
Cruzando el puente (Myanmar) - foto tomada de 500px.com
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Este poema lo hago como un homenaje a mis padres, quienes me inculcaron principios de vida que han regido mi ya extensa estancia en este suelo de tiempos -a veces- macondianos
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PRECEPTOS
Voz
que lleva el rumor
de
bosques desconocidos
y
en atajos concita
a
sacar los espíritus...
así
cambian el talante
esas
frases que nos llegan
desde
la fosa de la niñez
como
reglas tatuadas
a
fuego lento:
Lávate
las manos
Da
gracias a Dios
Respeta
a los mayores
Saluda
y despídete
No
tomes nada que no sea tuyo
...
y
una cantinela afinada
de
preceptos de vida
que
siguen marcando
los
días de hoy
y
los venideros
Francisco
Pinzón Bedoya ©
miércoles, diciembre 27, 2017
Desde el ser que soy
Imagen tomada de la web, del fotógrafo Stijn Dijkstra http://www.gettyimages.nl/search/photographer?
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DESDE EL SER QUE
SOY
Tengo poesía asordinada
cánticos en medio de un todo
que no se apagan a pesar
de los tambores y la estridencia
Una búsqueda hacia dentro
para escuchar eso que los oboes
o tal vez una tuba ancestral
me hayan estado diciendo
desde el fondo amotinado
de una voz que se desquicia a ratos
y en otros... es la poción enajenada
Oigo las voces de mis padres
el timbal de mi adolescencia
los ruidos de la brisa en el patio
el desgarro del primer amor
la insurrección de mi piel de árbol
y en una mezcla... a mis años
voy componiendo caminos
que me gritan del escribir quedo
del decir atormentado
y hasta de eso que debí y nunca hice
para dejar quizás...
que el alma goce de su alegría
que me sigue dictando sueños
en todo el torrente de palabras
que me muerde el papel
con los versos que llegan
como hojas después del aguacero
Francisco Pinzón Bedoya ©
martes, diciembre 26, 2017
Imágenes tomadas de Twitter
Bellas recordaciones de que el mundo tiene millones de ángulos... todos bellos
Recordancias
"'The Paddle Out XXIX' por @kdkuiper" tomado de Twitter
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RECORDANCIAS
Callejones de
puertas cerradas
en perpetua
paradoja
ante mi corazón
abierto al mundo
Al fondo cielos
desgarrados
casi sangrantes
en un calor impúdico
pleno de
añoranzas y de olores
El injerto de un
aire irreverente
en la fachada
centenaria
es un esperpento
pantagruélico
por su ruido
acezante y contrahecho
Bailan soledades
en mi retina
y se quejan
algunos andenes
de mejores
treguas / mayores fiestas
que este desgaste
que solo deja el turismo
Paso recordando
cómo -en mejores épocas-
danzaban los
amores entre portones
y se asomaban los
luceros a las ventanas
en plena
efervescencia serenatera
Hay diablillos
que desordenan
hasta los
recuerdos olvidados
y me increpo
porque ya no hay rostros
sólo sombras y
perfumes que no existen
Cansina mi
memoria juega conmigo
y la noche fresca
de buganvilias
me llena con su
olor de anís y millo
en un dulce de
alegría con coco
de una negrura
grande que pasa
Todo es un
entrevero de verdades a medias
si es que juego a
vivir o estoy viviendo
en estas horas
donde todo lo que había
ya casi se ha
ido... ya casi se ha muerto
Francisco
Pinzón Bedoya ©
*** Poema escrito en unas vacaciones a la orilla del mar Caribe
viernes, diciembre 15, 2017
Ese azar
"Encuentros de mil tipos"
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ESE AZAR
En este camino de doble curvatura
en que se intersectaron tu mirada y la mía
en un infinitésimo impensado...
el ángel de tu miel se coló en mí
sin dejar resquicios ni oquedades
Luego derivamos sin rumbo
por destinos tan briosos como el aire
Infesto de nostalgia hoy me pregunto:
¿cómo hubiéramos sido
si ese encuentro se hubiera dado
en esta noche inquieta de lunas y milagros?
Francisco Pinzón Bedoya ©
13/XII/2017
sábado, diciembre 09, 2017
Aterido y luego libre
ATERIDO Y LUEGO LIBRE
Siento
los callos de mi voz
la
tristeza de mi rutina
el
trazo sinuoso del milagro
la
fronda espectral de mi prevención
la
promesa exultante de ese otro que soy
Comparo
/ tiemblo / me expongo
me
pregunto / me respondo:
decido
/ voy hacia allá
He
vuelto a nacer
siguiendo
la luz de ese ocaso de luna
de
mi otro ser de fuego que gana
por
la emoción de vivir en libertad
Francisco Pinzón
Bedoya ©
lunes, diciembre 04, 2017
Manuel Mejía Vallejo
El forastero
Había
venido de lejos, todos lo sabíamos por su mirada.
—Fíjate,
el que llegó.
Traía
con él su mirada, como envuelto en ella, como si ella no le dejara ver. Pero
observaba las calles empedradas del pueblo, sus balcones con macetas y
muchachas, los zaguanes amplios, la sombra que ci sol arrojaba contra las
aceras: al recorrerlas parecía caminar dentro de sí mismo para rescatar su vida
de antes, su vida ligada al pueblo estancado en un tiempo de soledad, eso
parecía.
No
hablaba. Pero cuando le preguntamos:
—¿Dónde
estuviste?, propició sus ojos, tendió la mirada como una pantalla grande, y todos
vimos historias vividas en mares y tierras no conocidos antes por ojos distintos
a los suyos.
Únicamente
de lejos seguimos su paso. Nada quedó sin que lo repasara cuidadosamente. Sólo
al perderse de nuevo con andar difícil llegamos a saber que detrás no quedaban
balcones ni macetas ni calles ni historia, y que todo comenzaba a parecerse a
un gran olvido. Porque el hombre, al salir, se llevaba el pueblo en su mirada.
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Una canción
Le
gustaba su música, cantaba sus canciones, hasta que lo encarcelaron. Por muchos
días la guitarra calló, pero a ciertas horas oíamos seis cuerdas sin que nadie
las pulsara, como ensayando un aire de ausencia.
Después
escuchamos su voz, miramos la canción más allá de unos cielos vecinos; volaba
seguida por los fusiles y reaparecía sobre humaredas y disparos. A intervalos
se cansaban de perseguirla, aguardaban el momento.
—Ya
sé dónde duerme la canción —dijo el jefe de los fusiles.
Así
encontraron y destruyeron la guitarra. La canción se escondió en su nueva
soledad; más vacíos estaban aquellos aires, más reticentes. Pero cuando una
noche la oímos cercana y Pedro se puso a cantar, el pueblo tuvo otro
sacudimiento.
—Ya
sé dónde está la canción —volvió el jefe, y unas luces inoportunas dañaron
aquella hermosa oscuridad. La última bala acalló la voz de Pedro, su canción estaba
ya casi roja.
Todos
nos hundimos en una dolida soledumbre, hasta que la vimos dentro de nosotros, y
la cantamos con fuerza, de día, de noche; así la canción iba por los labios
dándoles de sonreír para otra esperanza. Sabíamos que cuando los labios
sonríen, la pelea empieza a ganarse. Y otros más la iban cantando y otros, y los
fusiles se dispersaron sin saber cómo acallarla porque estaba en todas partes.
—Es
difícil matar la canción del hombre. La vida nos fue enseñando esas cosas.
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Una
muestra de textos seleccionados del escritor colombiano Manuel Mejía Vallejo (Jericó, 23 de
abril de 1923 - El Retiro, 23 de julio de 1998), tomados del libro “La intacta materia
de los días”, ALFAGUARA, como un homenaje a ese grande que nos deja tantas
enseñanzas del “cómo decir”, del “cómo escribir”.. Su obra narrativa describe -entre
otros- la violencia civil (La tierra éramos nosotros, 1945; El día señalado,
1964, premio Nadal) o los ambientes populares urbanos (Al pie de la ciudad,
1958; Aire de tango, 1973). En 1989 obtuvo el premio Rómulo Gallegos por su
novela Años de indulgencia.
Como
muchos de los grandes escritores también sobresalió en poesía y era amigo de la
bohemia, que compartía con el poeta Carlos Castro Saavedra, Edgar Poe Restrepo,
Óscar Hernández y Alberto Aguirre. Es uno de los autores colombianos de quien
más obras han sido llevadas a la pantalla de televisión: El día señalado, Las
muertes ajenas y La casa de las dos palmas han sido adaptadas y realizadas por
programadoras colombianas con un notable éxito de audiencia.
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EXTRAVIADO Unas gotas de azul horizonte en mi mirada Un poema con tu cuerpo de pera La música que asoma rostros de sonrisa La magia ce...
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Me acaban de publicar un artículo en LETRALIA . Otra vez me gano la aquiescencia de esa revista digital, premiada y llena de literatura. ...