Ángel pintor

 

 

ÁNGEL PINTOR

 

Estaba adivinando a dónde había ido a plantarse la fina claridad del día de mi suerte. Todo apuntaba a esa esquina bajo el samán, el único árbol centenario de no estaba en el centro de ningún parque. Ella, como un rayo farragoso, se pavoneaba indócil y deletérea, sujeta al capricho de las nubes y el viento que olía a tormenta que se acerca.

 

Ya va a morir, como yo, me dije. Nos parecemos, tal vez por ello es que tenemos esta alocada consonancia, y vibramos en la espléndida sintonía que me hace mover y admirarla. La vi jugar con las ramas y unos niños que se reían creando figuras con las sombras, que saltaban como si estuvieran jugando rayuela.

 

Está viva, grité, pero nadie me escuchó, a pesar de que a esta hora dominical, el parque era el punto de encuentro del pueblo, máxime después de salir de misa. Cuando llegué bajo el árbol, me abrazó, sentí su calidez y su acogida, y un susurro me dijo: esta es la última vez que nos unimos, gracias por ser parte de mi existencia, y tras el sonido de un trueno muy cercano, se fue diluyendo a través de las gotas de lluvia que hicieron buscar refugio a los sorprendidos paseantes.

 

Me quedé quieto hasta que la última gota de sol murió, y con ella... mi alma, que era una con ella, esa constelación de colores con que nos habíamos compenetrado.

 

¿Y yo, quién era? Quizás un pequeño recuerdo de un ángel que vagaba tras un sueño: pintar bellos paisajes eternos con la luz que irradiaban mis dedos. Pero, fui sólo unos bellos instantes y ahora, no sé dónde volveré a ser algo.

 

Francisco Pinzón Bedoya ©

Agosto 1 2023

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