Un poco una autoefinición...

Por allá como en el 2002, me atreví a cantar sobre el hecho de ser poeta... y esto logré un poco grandilocuentemente y con más alegria y querer que con un raciocinio cascado y definitivo



Esto escribí:



LA INUTILIDAD DEL POETA
Soy anónimo a pesar de lo locuaz
Emprendedor de sociedad
de ocho a cinco
Y luego... rumio versos a escondidas
paladeo antros que no he conocido
que tal vez no existan
Sacudo estrofas que nada dicen
de poetas inconclusos
de orates que bailan con la luna
Creo que hasta logro
canjear absurdos por poemas
que tendrán un sitial mío
en las notas broncas de un cuaderno
Nado y me contengo sin humedecerme
entre lo que escribo... cotidiano
ajeno trivial agorero repetido...
y hasta en arranques de gloria
repito y musico y grabo mi voz
quebrando de súbito el silencio
de los que quisiera fueran mis testigos
Sólo descubro después de esta lucha
que ser poeta es menos que un grito
que postergo y pongo en algún otro sitio
donde pocos y condescendientes amigos
intentarán desde su magia
y ojos de presencia sobrecogida...
apañar las lágrimaslos susurros los lamentos
las jactancias las lisonjas
los piropos las ausencias
los quereres y las limosnas
que las noches pasadas sin sombras
sin esquemas sin dormir y sin estilo
para ellos desde el fuego
de mi mente enaltecida... he parido
Soy un exangüe paridor de versos
que en el camino en el proceso
por ser lo que he querido ser
como ser... casi me he diluido
Soy la sombra de la bestia
cuando trino cuando arrimo mi musa
a mis arterias y al oído escucha
que me aguanta con pudor y con vestigios
de mucha paciencia y de cariño

¡Qué grito!

¡Qué indecencia sacar esto al público!


Aunque ya me atrevo...

Estará siempre conmigo una rosa... aunque tenga muchas
espinas y esté lejana