A PROPÓSITO DE LA MUERTE DE ANDRÉS ELOY MARTÍNEZ

"¿Un poco de Rayo?"

Un poco al conocer de la muerte de este enorme periodista escritor argentino, escribí esto.  Espero que en unión de otras de mis imágenes les deje un mensaje de esos extraños que dejan en quienes seguimos vivos, aquellos que se van.

"Violady"

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¡Y ya!

Hay en mis días, infortunadamente, dos hechos que me catapultan hacia la búsqueda de “más datos” acerca de algún escritor mínimamente conocido: su muerte o el haber ganado algún premio importante como el Ortega y Gasset, el Pulitzer, el Nobel, el Rómulo Gallegos, etc, por sólo citar algunos.

Esto último es un desfile más o menos previsto y un ceremonial que arranca con los nominados y termina con el ganador, para lo cual tanto las agencias noticiosas como las editoriales ya se han programado y han  recopilado una serie de detalles de las obras de los nominados, y entonces, una vez ocurre la premiación, ya se tiene a mano una reseña, extensa o no, según el tinte del momento, del homenajeado. Pasan delante de él sus logros más que su personalidad, sus “charreteras” más que sus obras, y sólo algunos de quienes la comentan realmente la han leído, entendido y vuelto un ícono.  Sin embargo, allí están, esos son… y todo sereno.  Ellos se han ganado un sitial en el pedestal del momento.  ¡Y ya! ¡Nada más pasa!

En cambio, en la primera situación, ocurre que pueden ser decesos inesperados (suicidios por ejemplo) o por lo menos hechos no previstos por las agencias, y es entonces cuando uno se dedica a buscar sobre las causas del deceso, si tenía antecedentes o no, si hay algo más que explique la noticia, y uno se encuentra con que todos sólo tienen la frase tipo: “Fulano, escritor nacido en Tales, falleció luego de una larga y penosa enfermedad. Tenía XX años. En XXXX obtuvo el Premio CCCC por su libro "xxxxx", el cual ha sido traducido xx idiomas, y fue en los años xx’s muy aceptado por el público de XXXX”. ¡Y ya! Nada más después de una vida dedicada a las letras, casi los tres renglones y ya.  No obstante, los medios se apresuran a reeditar las entrevistas, sus artículos, las críticas, los roles en este o aquel oficio, y todo lo relacionado con él, una especie de “Googlazo” de joven de secundaria. ¡Y ya!  Al tercer día, la siguiente tragedia de la caída del avión o el Tsunami o el terremoto o la alocución de Obama o el exabrupto de Berlusconi, tapan toda la noticia y la presencia en los noticieros de esa persona que dedicó una vida frente a hacer ficción o periodismo o cuento o novela o poesía o todas juntas. Es entonces cuando me veo avasallado por ese maremágnum de datos instantáneos pero etéreos y definitivamente… superficiales y temporales que nos dan los medios. ¡Y ya! ¡Nada más pasa!

En la segunda situación, desde hace muchos años me queda el sinsabor de haber dejado para la fecha del deceso la búsqueda del verso o del escrito o de la sabia frase o del arpegio, sobre muchos de quienes se han ido: MaMeCa (María Mercedes Carranza), Jorge Eduardo Eielson, Cinto Vitier, José Watanabe, José Lezama, Mario Rivero, Mario Escobar, Meira Del Mar, Idea Vilarino, Eugenio Montejo, Ángel Campos, Alejandro Aura, Germán Espinosa, R.H. Moreno Durán, Manuel Bermúdez, Manuel Zapata Olivella, Juan Zapata Olivella, Alexander Solzhenitsyn, Héctor Rojas Erazo, Jorge García Usta, Blanca Varela, Mario Benedetti y Andrés Eloy Martínez, por sólo citar a algunos de los más recientes.  De muchos de ellos, después de muertos descubrí muchas de las joyas maravillosas de sus obras que no conocía.  Ha sido muy difícil, ya a última hora, capturar lo que muchos lectores avezados valoraron de su espíritu y letras, y por lo cual consideraron al personaje como tal. De todos modos esa sensación de “briznas al azar” me aparece por afinidad con todos estos artistas que la muerte se llevó, y de los cuales a los pocos días nada queda. He logrado acceder, tiempo después, a las notas de algún homenaje solemne o no que algunos pocos amigos han hecho de su obra, de su legado, pero hasta ahí.  Y vuelvo y me digo: ¡Y ya!  ¡Nada más pasa!

Todo entonces me habla de finitud de lo que somos, de quienes somos, de lo que habitamos y de lo que seremos, para lo cual mi alma sigue en camino para prepararse para ser lo que deba ser y no esperar dejar más allá de la ida lo que no se va a ser, pues en mi lugar sólo creo que serán algunas muy pocas letras “para unos muy pocos amigos” quienes hablen de mí, ¡Y ya! ¡Nada más pasará! Sólo me resta irónica y tristemente reírme con la ocurrencia de aquel que dijo: “¡Y se sigue muriendo gente que antes… no se había muerto!”

Medellín, febrero 3 de 2010

 "Bronca sepia"

Hasta pronto... y gracias por su visita, y hasta mejor... por sus huellas

"¿Hojaldre?"