Giros de colores

 

 

GIROS DE COLORES

 

Un caleidoscopio de ilusiones,

de emociones en contradicción,

de consejos que no oigo,

de improperios que no entono,

de medias tintas en mi cuaderno...

se pasea en esta mañana cual serpiente

esperando develar

la medida de mi drama,

la lección que nunca aprendo

y la fuerza que me deben dar

        las caricias que ni tengo.

Un caleidoscopio más...

receloso, altivo, entumecido y al viento...

Así me siento...

Desde allí te veo...

así me estremezco

en cada mañana como hoy

en que de lejos tus pasos siento

cuando remolinean decididos

frente al rescoldo que fue hoguera

que aún dentro del pecho llevo.

Viro y me desequilibro... y soy

como el giro colorido y hasta ocre

de los tiempos... en que vivo.

 

Francisco Pinzón Bedoya ©

2007

 

  

Cuento por redondear

 

 

 

 

CUENTO POR REDONDEAR

 

Me ronda un cuento raro, de alguien que se posa sobre mi alma en las noches.  Un ser que hierve de espantos, de dolores impensables, de soledades estrábicas y de hambre consuetudinaria.  Arrastra su desgracia en medio de las calles de una ciudad que se parece a la que habito.  Tal vez lo he visto por allí, en el resquicio de alguna casa grande, metido entre los pedazos de cobijas que carga, y rumiando su frío y su insania.  Es un donnadie, un ser extremo, que se me figura desdentado y cojo de una lástima humana, que sobrelleva con ojos rojos.  No he podido saber de dónde viene ni cuál es su sino ni su gloria, y así... no soy capaz de volverlo la historia que yo quiero.  Es ajeno a mí, de una ajenidad que grita desde mis renglones que lo rescate, que lo haga visible, que lo acompañe en la paz que anhela.  Tiene un temple mayor y sabe leer, le gusta, y no he podido desentrañar de qué vida se perdió como un alma que eligió su soledad.  No he podido saber de dónde viene su mirada dulce para quien le ofrece una sopa y un pan todos los días, y tiene visos de su mama.  Es un ser que me atiende y me evade porque le soy lejano.  Confieso que sólo lo busco para contarlo sin lograrlo, y no he podido instalarme en su ser de vientos y quejidos para contar su no vida, sin violentarlo.

 

Francisco Pinzón Bedoya

12/XI/2021

 

 

A mis flores

 

 

 

 

A MIS FLORES

 

En tu desorden de olanes y colores

respiras en mis retinas

y te vuelves sol y carnavales

 

Cada parte de tu grito solitario

va cavando su camino que yo repaso

 

Te adelantas al día y recibes el rocío y la llovizna

Eres mi frescura y por eso te muestro

ante unos pocos ojos que dirán para sí algo de ti

 

No dejas que el agua te perturbe

manejas tu propio ritmo y resistes

 

Tus pollerines bailadores tienen música

que llega a mí con un zapateo de vida

sin que medie invitación ni boato

 

Sólo eres... una reina que nadie mira

en algún rincón donde expones tu finura

 

Vives tu canto entre aromas y juergas al sol

luego la luna y la lluvia te atrapan en un vaivén

que deja huellas en tu mullida cabellera

 

No es motivo para que no salgas a la luz

a dejar ante mi lente... tu galanura

 

Francisco Pinzón Bedoya ©

 

 

 

Canto sin luz

 

 

 

CANTO SIN LUZ

 

Ya la luz del día no me acompaña

para tomar notas sobre el amor

sobre el grito del niño que trajeron

sobre la cerveza que alguien ofrece

sobre el olor del café del alba

        que una poetisa republicana me entrega

sobre tatuaje entre cinturas

sobre ese valle por donde se evade mi mirada

sobre la luz que me da en el rostro

        de un reflector que me asalta

y sobre el útero en el verso que se tiene

        en otra lengua desgastada

...

porque mis ojos ya no ven

        sino versos que en músicas danzan

porque ya sólo oigo lo que mi corazón

                          ... canta... canta

más allá de todos los aplausos

        que cada poeta... se gana

Ya no hay luz para escribir...

        pero en mi ser... el amor se atraganta

                 y su semilla... canta... canta

 

Francisco Pinzón Bedoya

2008

 

 

 

Egocentrismos

  

 

EGOCENTRISMOS

 

Hay recodos de cierzo y tristeza,

mezquinos abolengos que se fueron,

pasadizos de aldabones y folías

que estallan en la noche blanca

al interín del magnánimo sueño.

 

Lloramos el embrujo del tormento

y hasta sonreímos en contraste

de que al menos –por la historia-

los corazones hayan existido.

 

En cada sonrisa hay un sendero

un lamento / un quejido / una brega

que no veremos en el veloz paso

de este tempo en que vivimos.

 

Juzgamos falazmente

por el dolor de hoy en nuestra piel

y se nos olvida

del vasto universo de mil mundos

que en miradas que nos rondan

hemos conocido.

 

Y aún nos pensamos

los herederos del secreto

... el centro de la verdad.

 

Ilusos dispensarios nos creemos

de aquello que pasa

por el alma de otros seres

que van con nosotros...

en el mismo camino.

 

Francisco Pinzón Bedoya ©

2012

 

 

Rumbo / Guía (A modo de oración)

 

 

 

RUMBO / GUÍA (A MODO DE ORACIÓN)

 

Compás de luciérnagas

que arrancas de mis sueños

el tempo del poema...

pende de tu mapa mis oraciones

y llévame a su puerto

 

Haz que destape mis surcos

mi intemperie / mis cicatrices

que exhiba mis pérdidas y mis noches

sin descanso / de incógnitas y pendencias

que releve del dolor los dejos

las caricias / las consejas que antiguas

derivan por esa historia

que quiero desterrar

 

Ten en cuenta mis años

mi cada vez menos vida por venir

y pon en un recipiente rumbo al vacío

eso que sobra / que pesa

que detiene / que no deja avanzar

 

Tú... unido a una brújula resplandeciente

fija mi curso y lleva mis velas

al mar de los vientos que avivan

que dan sosiego y que generan cambio

y conquista de bienaventuranza

 

Francisco Pinzón Bedoya ©

 

 

Otro milagro de la poesía

  

 

OTRO MILAGRO DE LA POESÍA

 

Y mientras camino por ahí entre versos ajenos

una niña se apretuja entre los míos

y saca a relucir suspiros que estaban apagados

en el fondo de un corazón adolorido

 

Luego... en el frío de la mañana

la voz extiende su abrazo hasta pisos impensables

sin más artilugios que el deseo

y la alegría de atar una sonrisa al paso

de este fuego rumoroso en medio del tráfago

 

Así... la poesía crece y enternece

eleva anclas y se va a remolonear en el viento

del mar de otros océanos silenciosos

sin ningún permiso ni ninguna razón

pues ella ya ha pasado a formar parte

de la vida que se vence día a día

para renacer... fugaz y misteriosa

 

Francisco Pinzón Bedoya

2018

 

Aun así

 

 

AUN ASÍ

 

Ni te imaginas

que oigo a Brahms

que sonrío como un poseso

que hago acrobacias

y te dibujo en tres dimensiones

repelente y cercana

mas tu aura

ya se ha mezclado con la mía

con una fuerza

que no deja dudas

aun así... te abrazo

 

Francisco Pinzón Bedoya

 

 

  

No es sólo eso

 

 

 

 

NO ES SÓLO ESO

 

Hay una piel que brilla

se distiende / se asoma

cuando yo le escribo

a su espalda orlada de crespos:

la mía / una que no aguanta

sino la transpiración

y miles de fantasías

 

Más allá sólo...

un gran salto al vacío

una exfoliación y un suspiro

para que en algún lugar

florezca una sonrisa

en que traigo ése... su sentir azul

hasta mis dedos

mis ojos elocuentes

y mi admiración por su alma

que esplende en estallidos

 

Francisco Pinzón Bedoya ©

2023

 

 

 

Pude

  

 

PUDE

 

Vuelve el timbre cansado a llamarme

Asomo mi faz sin energía

Es ella... otra vez

Una cantinela pero en otro tono

uno más bajo / más relamido

más de súplica que de exigencia

Hay una cuerda en mí

que se tensa

tañe y se desafina

Aclaro mi garganta

Obligo a mi cuerpo a ordenarse:

Un NO rotundo en varios tonos

florece / estalla cual látigo

No puedo desandar

el camino a la salvación

que ya estoy tejiendo

de este adiós que arde

Los pasos se van arrastrados

por una nube grisácea

de sollozos / gimoteos

y luego...

una luz definitiva aparece

a medida que se aleja

Aquello que me robaba:

tanta vida...

¡Tanta! ¡Tanta!

¡Debe volver!

 

Francisco Pinzón Bedoya

2023

 

 

 Imagen tomada de la web

Sueño 4

 

 

 

SUEÑO 4

 

Praderas de preguntas

detenidas las respuestas

Vientos de exterminio

cobradores de la muerte

Canciones inconclusas

cantantes exiliados

Poetas sin freno

gritos de ahogo del abismo

Coros celestiales de dolor

con punzadas en el vientre

Lluvia lluvia de septiembre

que se estrella e inunda

pentagramas de seis líneas

y un coro de monjas con birrete

 

Imágenes centrales...

sorpresas desde siempre

que agitan en la noche

esta mitad de vida

que parece no tener

en este sueño... una salida

 

Francisco Pinzón Bedoya ©

2000