ALEJANDRA CRAULES BRETON

De Alejandra tengo entre mis bártulos ese discurso de 2003 cuando lanza su libro “Palabras fértiles” y mediante el cual apareció para mí su imagen de minera de la palabra del consuelo, de esa esencia femenina martirizada, de esa escritora que por la muerte de su pequeña cuando, como ella lo expresa, un “17 de diciembre de 1997, María de Jesús después de 26 días dejaba el ventilador”, y entonces parte desde sus entrañas la búsqueda de la catarsis a ese dolor lacerante de madre que fértilmente se transformó en verso, en “ya no calzarás nunca mi cuerpo / solo permanecerás con la nuca en el suelo”.

Llegó a mi vida de poeta como el azar de muchas letras que tengo en mi mochila, como el asalto del destino, y allí mora entre mis tesoros. Su juventud, su atrevimiento y su declaratoria de poeta me hacen admirarla, ya no importa si en sus versos hay el gusto de acidez o de acíbar que pondría en los míos sino más bien un desmoldar mi enjuiciador y vagar por las múltiples ternuras escondidas y enjauladas en miles de barrotes hechos de lágrimas de madre. Me he dejado llevar por sus erotismos elocuentes que hablan de búsqueda y hallazgo, por entre las entrañas de sus “novilunios y plenilunios” que muestran su grado en que ya supera y teje para sí una almohada de hermosos recuerdos de su María de Jesús.

Déjenme que le haga un pequeño homenaje a su causa y a su consecuencia poética, déjenme que le cante al poder sanador de la poesía a través de leer sus escritos, déjenme que me haga un ovillo y aflore en mí alguna ternura mientras canto orondo por haber descubierto para mi pecho ese oasis de pasión incontenida. Déjenme que en este blog... deambule abierto su melancolía y contagiado con la mía hacer de ella una capa o un sayo para cubrir el alma... el alma mía.

Bienvenida Alejandra a mi vida de poeta... Bienvenida a mi vida de poeta... tu poesía. Desde Medellín, tierra abierta a los versos y al amor en la poesía, te saludo yo... con este pequeño post que llevará con él mi saludo y mi reconocimiento a tu estilo y a esa utopía poemaria que irá madurando para el deleite de nosotros, quienes estamos pendientes de tu lira..

Una pequeña muestra de su obra....


Novilunio


Conociste el cielo
a media luna
Yo rondaba
buscando el fin de la galaxia

El viento
lloró un nombre
como recuerdo
de la noche láctea
dejó signos en tu cuerpo

Las constelaciones
nos miraron
acordaron nuestro encuentro

Los astros
de sus intenciones
no nos dan cuenta

Tan sólo miran deslumbrados
cómo saciamos al tiempo
siendo yo el eclipse
de cada luna de tu cuerpo

NOTAS DE APALABRAMIENTO

En esos viajes del “apalabramiento” (cosecha de frases que llegan al alma del poeta – definición mía) he recogido, al azar, algunas perlas que quiero compartir:

1. De LONG-ONHI “El tiempo y los almanaques suelen ser persistentemente testarudos”

2. De Alejandro Drewes “El íntimo Universo de su autor/a (de una poesía), es la identificación emocional con su micromundo”

3. De Jaime Sabines “Nadie sino el hombre pudo inventar el suicidio”

4. De Álvaro Mutis en “De lecturas y algo del mundo” hablando sobre la Polonia de postguerra
... titubea la llama insomne del espíritu polaco
... apagado ante la tartufa y opaca protesta (de Occidente)
... el silencio de Polonia, inaugura el silencio de nuestro propio funeral

5. De John Maxwell Coetzee (Premio Nobel de Literatura de 2003)

“... se parapeta entre miles de palabras y libros para contar el drama que ha vivido...” [a]
“Pero éste no es lugar para las palabras. Cada sílaba que se articula, tan pronto como sale de los labios es apresada, se llena de agua y se desvanece. Este es un lugar en el que los cuerpos cuentan con sus propios signos. Es el hogar de Viernes.” [b]
“De su boca sin aliento brotan los sonidos de la isla” [c]
“Su boca se abre. De su interior, sin aliento, sin interrupción, brota una lenta corriente. Fluye por todo su cuerpo y se desborda sobre el mío; atraviesa la pared del camarote, los restos del barco hundido, bate los acantilados y playas de la isla, se bifurca hacia el norte y hacia el sur, hasta los últimos confines de la tierra. Fría y suave, oscura e incesante, se estrella contra mis párpados, contra la piel de mi rostro”. [d]
“... (de Ludwig Zeller y su poesía) su poder de convocar todos los fantasmas, materiales e inmateriales con los que la imaginación rodea al hombre ...” [e]

6. De Hermann Hesse (1931). “Mi tarea no consiste en indicar a los demás la perfección objetiva, sino mi propia manera de buscarla (y aunque sólo sea una pena, un lamento) con la mayor claridad y honestidad posibles”.

7. De Gonzalo Rojas
“el amor loco es la preciosidad del encantamiento... “ [a]
“A la temprana edad de 85, recién empiezo a descifrar algunos poemas remotos míos” [b]
“Yo me demoro, no transo con la prisa, ésa es mi diferencia. “ [c]

Cada “apalabramiento” va cumpliendo su función de ir adornando un acervo informe, en esa amalgama inédita que nace casi a diario en renglones, en versos, en poemas que pueden o no llegar a ver la luz del sol... De ellos se toma la esencia y queda aferrada a otras esencias en un construir y destruir en simultánea que va acrisolando al poeta... al bardo estatuario pero dinámico... al vate esencial pero abierto al fuego de otros... Influencias e influidos: ¿quien está a salvo o excluido?

UN POEMA A MI SANTA MARTA

APARECEN DE PRONTO

Las olas espumeantes de azul del mediodía
Las ráfagas de viento entre las palmeras
Los cantos mañaneros de las marialucías
Los ancianos tomados de la mano
en la búsqueda del mar sanador
El inicio del bullicio y ese aire
límpido que ilumina mis pulmones
...
son un asalto desde mis recuerdos
que fungen de contagio y de emoción
cuando regreso al ahora
desde esos pasos sin rumbo y tan felices
de la caminata y el descanso
en esa vista samaria... tan mía
tan llena de ensoñación
y marinera fantasía

Francisco Pinzón Bedoya ©

DUDA POEMARIA

Dice un escritor que la disposición del lector frente a un texto literario define la conmoción que éste cause. Tal vez por ello la poesía íntima, con receptor definido, con la predisposición de éste a recibir la flecha plena en el pecho que le inoculará emociones desde lo escrito... es un diálogo y no un discurso de plaza pública. He escrito MILES de poemas, dirigidos, en busca de metas, centrados en la obtención de ese algo... de esa esperanza.

Tienen libros ya la evidencia de que así han sido escritos. ¿Podrá entonces ser el último de ellos expuesto al público, sin hacer que lectores, aparecidos espontáneos o extraños, se sientan excluidos de ese diálogo ? ¿Será que, al contrario, admirarán con embeleso el canto entre almas y suspirarán anhelando que les hubiera dedicado al menos alguna frase parecida? ¿O será más diciente en algún corazón el deseo de apropiarse de esas frases y hacerlas suyas... para su deleite, emoción y fantasía, como ya lo hicimos millones de los 20 poemas y la canción de Neruda? ¿Algo entonces, en estos tres tipos de receptores, excluye el hecho de que llegue a existir un público que se sienta excluido o que ante la puerilidad o hasta banalidad de lo escrito se sienta asqueado o molesto, o como asistiendo a un espectáculo tan íntimo que hace sonrojar, pues nada de ese amor ha llegado jamás a sus puertas y ya ni lo anhela y hasta desdice de él?

No tengo las respuestas y nunca las tendré. Tal vez por ello, publicar sigue siendo ese riesgo. Ese “infinítum” de vacío en el cosmos, que se toma por asalto el estómago, dice que la vida es un eterno sobresalto y que tal vez por ello... es importante vivirla. ¿Será que no es poesía lo que estoy escribiendo? ¿Será que vale la pena publicarla y someterse al “escarnio público” al sacarla de esos recintos privados donde hoy mora? Mi interior y mi pálpito me dicen que sí. Indagaré en mí y en mis amigos más sobre el tema, porque hasta ahora... en este tema... sólo sé que nada sé.





Si alguien quiere darme luces sobre si publicar o no y por qué... Muchas Gracias...

CONFESIONES O DIARIO DE UNAS VACACIONES SAMARIAS

Lunes

Me regaló mi mamá "Residencia en la tierra" de Neruda, y sus palabras relucientes de antigüedades, de ceniza y de apego a su terruño me hicieron volar.
Calor de árboles con poca brisa, los mismos carros, en la lejanía amarillos con rastros de verde, y mi mamá... cada vez más vieja. ¿Honra al apego de una tierra y una casa que lucha por no morir? Tal vez.
El borrico café "tostao" y un negro encima que, inclemente, lo fustiga con toda su humanidad... al sol. Una bicicleta y muchas muestras en colores de este caribe tropical, se pasean recibiéndome.

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martes

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La Residencia en la tierra que parece como el barro testigo que invitó al alfarero de Temuco a dejar tal vez para un futuro olvido (lector como yo) sus más profundos y complejos deseos, cuando une a su Chile con su corazón pleno de contradicción y de juventud. Algunos usos de palabras de hace más de 70 años destaparon una poción de impulsos que alguien me dio a beber en otra vida, para llegar a escribir, con afanes y tachones, esos versos que en noches como la de anoche muchas veces me dicté en medio del viaje, confundido con imágenes del pasado, de un deseado futuro y de mis voces que las describían. Todo ello había formado un nudo casi mágico, pero nudo al fin, que había que desatar. Y aquí, sentado en una esquina de una sala a la orilla del mar, con su ruido de compás y voz de niñera tan arrullador como en otras noches oscuras sin luna, he dejado volar mis dedos sobre el papel y mi combinación exótica de ruido acumulado, de gritos del dolor desesperado de canciones y mi corazón galopando para lograr cumplir con el encanto que me produzco cuando logro obtener este estado. Estado del que no quiero salir. Extático, lenticular, atemporal, sin intención, fecundo, perpetuo en estos instantes... y de una magia que revivifica. Tal vez mañana escribiré más.

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jueves

Y sin notarlo, y tal vez deseándolo, he estado tomando de Neftalí esos embrujos de su tierra, de su Joaquín (de quien supongo que fue un ser muy querido que murió ahogado o asfixiado); de su amor estudiantil; del fardo de las noches que se llevan en vela y entre ángeles; de los estribillos y las ideas que danzan entre el desparpajo de lo inadmisible como parejas. Algunos sustantivos tienen calificaciones que sólo a un iluminado se le ocurriría darles vida de esa manera.
Allí entre su "Residencia en la tierra" crecen caracolas y fantasmas, ángeles y gotas de agua, que hasta saltan sobre mí y extraen de mí a sus hermanos el albatros, el viento cálido, el campanario y hasta el olor del frito de otra tierra: la mía.
Vivo estos momentos de vacaciones como si fuera otro ser que dejó allá en su sitio de historia reciente, mucha de su carga de vida ambigua y se trajo sólo su corazón maltrecho y su cuerpo cansado, para que en medio del difuso transcurrir de las horas se dejara seducir por el ocio, el destrajín (si es palabra existe), el desacoso, el irremediable placer de estar sólo sintiendo, y permitirme ser poeta: El poeta que soy hoy es distinto al de esas cumbres de violencia. El poeta que soy hoy ha "pagado de contado" este pedazo de vida y sin más acicate que finalizar el año retomando el latir interno y coloso de mi verso. Estoy definiendo algunos poemas que hoy son derviches, gitanos y magos que surcan la magia, los tormentos y las alegrías que he tenido y que tengo. Gracias Neruda, por permitirme mediante tu "estímulo" el reencuentro poemario que venía reclamando mi alma, mi razón y hasta mis manos de escritor. No sé a dónde llegarán estos escritos y si serán por otros conocidos, pero sé que me confiesan y me permiten que la penitencia sean más y más poemas.

Edificio Bello Mar. Apartamento 602.
Dado a las 12:15 p.m. de un diciembre

Fragmento de "Escrito a Fuego"

Con un hilo brillante, con un hilo de noche,
con la sombra de un hilo que se incendia.
Así escribiré.
Y aunque caiga sobre mí toda la violencia del mundo,
y aunque la muerte me lleve cada vez más lejos,
y aunque recuerde el nombre perdido del comienzo,
así,
escribiré.


Fragmento de "Escrito a Fuego" de "El lugar del Principio",
1998 ENRIQUE SOLINAS

¡Interpreta este poema más allá de lo que yo pudiera decir de lo que significa el escribir! ¡Vivan los días en que uno se tropieza con líneas así!

GABO ¿Poeta?

Me tomo el tema a pecho y promuevo a mis dedos que lo digan. Palabras mías que no tienen renuncias escarban por entre la superficie y encuentro que existe más allá de toda duda, una algarabía de amigos, amigotes, seudoamigos y otros profetas que han escrito sobre lo que es y no es García Márquez. Casi me parece estarle escuchando decir algo que sé que lo dijo Válery: "Yo no sabía que yo fuera así". Trato de indagar en sus crónicas sobre él, qué tanto es real y evidente para el mundo su faceta de poeta, pues he leído de su inclinación Piedracielista cuando militaba por allá en el periodismo y no había Nobel en su alforja, y hasta Cobo Borda dijo en entrevista a la BBC de Londres que tenía un seudónimo para sus poemas: Javier Garcés.

Cuando me he sumergido en su prosa, en muchas de sus figuras encuentro "metáforas en movimiento" como diría pomposamente algún crítico favorable, sin embargo, en mi ser se entremezclan sentimientos de favorabilidad y belleza que se evidencian en mi pecho como palpitaciones de arrobamiento, cada que me saltan desde el texto ese fuego poético de sus historias. Comprendo que -como en las macondianas afirmaciones- "a toda poesía le cabe una gran dosis de exageración". Entonces, indago y continúo creyendo y sintiendo que Gabo es ante todo, poeta, poesía en perpetuo movimiento descriptivo, alucinante y hecha de giros verbales estruendosos y devastadores. Pero, ¿dónde está la evidencia contundente de ello? Aún no lo sé, aún no la encuentro.

Juan José Cobo Borda conversando con BBC Mundo, recientemente, expresa su criterio de que Gabo no fue potea sino que "sigue siendo un poeta", especialmente cuando desde su admiración por el Nobel lo cita: "(La poesía es la) energía secreta de la vida cotidiana, que cuece los garbanzos en la cocina y la contagia de amor y repite las imágenes en los espejos" . Continuó, en dicha enterevista, así: "Releyéndolo (a García Márquez) he descubierto que la de Piedra y Cielo es una poesía de doncellas vestidas de lino, que ascienden al cielo en medio de nubes y de lirios, y que al mismo tiempo las acompaña un vuelo de campanas. ¿No se llamarán más tarde Remedios la Bella?", se pregunta Cobo en su diálogo con BBC Mundo. Agrega que le encanta "esa especie como de juego asociativo, que es muy propio de los escritores, de coger una cosa por aquí y transformarla allá, pero al mismo tiempo mantiene la fidelidad. Como siempre lo hemos visto, García Márquez tiene una profunda fidelidad al poeta que fue". "El coronel Aureliano Buendía no solo es el héroe de la guerra. También escribe versos. Y muchos versos siguen permeando la literatura de García Márquez", afirma. Y subraya que "Me alquilo para soñar", uno de los textos de Doce Cuentos Peregrinos, "es un cuento sobre Pablo Neruda, en el cual él (García Márquez) prefiere la clarividencia absoluta de la poesía a las artes de visionaria de una suerte de soñadora, de clarividente que aparece" en el relato. "El impulso poético, la energía poética, el corazón de la poesía, como un deseo que se dilata por el mundo, está en la escritura de García Márquez y él siempre ha sido fiel a ese tipo de intuiciones fulgurantes y de sombras luminosas", finaliza Cobo su conversación con BBC Mundo. (http://news.bbc.co.uk/hi/spanish/specials/2007/garcia_marquez/newsid_6422000/6422543.stm)

También, el secretario ejecutivo de la Academia Colombiana de la Lengua, Jaime Bernal Leongómez, se lo dice a BBC Mundo con desparpajo: "Ese tipo es un poeta. No hay nada que hacer", y se refiere a "Brindis por la poesía", una conferencia que 'Gabo' dio en Estocolmo en vísperas de recibir el premio Nobel de Literatura, en diciembre de 1982. "Lo que dice aquí García Márquez en pocas líneas es algo espectacular", agrega Bernal. Se refiere a esa conferencia donde García Márquez habla de Homero, de Dante y de Neruda, y afirma que la poesía es la "energía secreta de la vida cotidiana, que cuece los garbanzos en la cocina y la contagia de amor y repite las imágenes en los espejos".

De un artículo de William Ospina en 1988, rescato estos framentos. ¡Juzguen ustedes!

---- "En momentos en que García Márquez todavía no se había adiestrado en la magia y en el arte de los conjuros, un crítico español que trabajaba para una editorial argentina rechazó uno de sus libros porque le parecía cargado de innecesaria poesía. Gabo sabe que la prosa es una de las formas de la poesía, pero desde siempre se ha propuesto no dejar que aflore jamás en sus textos algo que parezca poesía en el sentido convencional de la palabra. «Cuando termino de escribir un libro —me dijo—, hago una lectura sólo para fracturar endecasílabos y alejandrinos». // Pocas prosas tan rítmicas en lengua castellana como la prosa de Gabriel García Márquez, pero uno de los secretos de su ritmo está en el manejo de músicas no convencionales, series de frases de longitud cambiante, una endiablada sucesión de acentos que mantienen la lectura viva y atenta, que no permiten jamás que el lector se fatigue o se aletargue." ---

Sin embargo, hay quienes siguen hallando y leyendo poesía en los escritos de Gabo, yo entre ellos, pero aún así... quisiera hallar la evidencia de lo escrito a sus 16 o 17 años, cual "pastiche piedracielista", y beber de su juventud como nos lo dejó conocer para bien del amor Neruda en sus "20 poemas de amor y una canción desesperada".

POETA PATOJA

Jheyn Hidalgo Fuelantala. 27 años. Les presento una amiga poeta. Payanesa o patoja si se quiere. Popayán, docente soñadora, la Universidad del Cauca es su origen. Tan colombiana como nuestras selvas, ríos, montañas y mi mar. De un corazón lleno de versos y encantos. Para ella “es muy importante que así como yo siento catarsis en todo mi espíritu la gente quien lea mi poesía pueda también sentir lo mismo o porque no mas que eso...” Ha participado en distintos eventos, entre ellos “ENCUENTRO DE MUJERES POETAS” (ROLDANILLO, Valle, la tierra de Omar Rayo)

Comparto uno de sus hermosos poemas, el cual compartió conmigo y lo será con ustedes.


CUERPO SIN PIEL

Cae neblina fresca
cual rocio virgen
en tus manos.

Brota un suspiro puro
con deseo ingenuo, sobre la ilusión de tu cama.

Nuevo cuerpo.
Nueva piel.
Nuevo aroma.

Crece engaño negro
en rostro angelical
de tu mirada.

Nuevo sexo.
Nuevo elixir.
Nuevo orgasmo.

Muere imagen
en el buró del
infierno.

Nuevo cuerpo,
nueva piel,
nuevo aroma,
nuevo sexo,
nuevo elixir,
nuevo orgasmo.


Gracias amiga por este regalo... para todos. Aquí puedes leer más de sus poemas

http://www.unicauca.edu.co/servicios/tablero/poemas.php?offset=80

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10 de abril de 2007

Hay en las fauces de este tiempo en que recorro con tristeza, preocupación y hasta enojo mi dispensa adulta, un dinosaurio que tiene ojos de olvido y odio a mis letras. Sin embargo, es como decir que no existen porque hay un algo afuera, un demonio, un luzbel que no descansa hasta acallar mi pluma, pero ello no es verdad. Son días y noches de claros y oscuros tonos entre las sábanas, entre los postigos que la lluvia deja, acallando ésas mis voces profundas de miedos, desdiciendo de lo que añoro que no pueda llegar a ser u ocurrir, aquello que inhibe a mis dedos a decir, a decir, a decir.

Tomo entre mis manos plumas y renglones misteriosos y me solazo como consuelo en los trazos de otros que ante mis ojos están brillantes, pero que en sus inicios sufrieron “el implacable (paso) del lápiz rojo...” como dice por ahí un escritor famoso de su materno corrector de texto y estilo para llegar a ser algo en algún lector. Todo en estos días tiene tonos ajenos que hoy, viéndolos en perspectiva, son como tiempos de recarga, de abastecimiento del alma, de indagar a través de mis ventanas por los derroteros de quines ya publicaron aquello que les fue dado escribir y a mí me es dado leer (parafraseando a Borges)... Han pasado por mis manos poemas, cuentos de todo tipo, trozos de crónicas, entrevistas, partes de una novela que he empezado “empecinadamente” varias veces cuya trama no me seduce pero cuya escritora sí, o su estilo más bien. Danzan en un sinfín de vueltas verticales hasta que de pronto... una luz estalla dentro de mí con su fuego bienhechor, con su rocío de primeros brotes... y me aferro a ellos sin dejarlos ir hasta que aparecen sobre el papel (o el monitor en este caso) las letras que van ordenadamente describiendo cómo me siento... después de este tiempo de ayuno...

Nada bueno aparece más allá de esta itinerancia que describe mi despertar otra vez, después de días de clamor por hacer y más que ello, decir. ¿Decir qué? Nada tal vez... pero es un poco la calistenia de algo que deberá llegar en versos a través mío. Como un algo que se espera después de que el sol ha salido tras la nube gris que se aleja...

Leo de Fernando Rendón: “EMBRIAGUEZ // La ficción se desploma / y al fin nos inunda / la verdad arrasadora / de la vid” Trampa estoica del tiempo en pocas letras que hablan de historias que se viven tras el opaco cristal del alcohol... y me viene a la mente algunos versos de Eduardo Carranza “Escribiré en el vino rojo un nombre: / el tu nombre que estuvo junto a mi alma / sonriendo entre violetas.” hablando de la melancolía y de su paliativo en el licor... O: “...tiene la belleza rauda que da el vino...”. Hasta una paráfrasis de Gabo de parte de algún periodista en estos días garciamarquianos me hace sonreír: “Muchos años después, frente a los lectores que se apelotonaban para comprar el libro de sus memorias, el escritor Gabriel García Márquez había de recordar aquella tarde remota en que su abuelo lo llevó a conocer el diccionario.” Unas gotas escapan de la sabiduría de algún texto y caen sobre mí: “El beso es una forma de diálogo. George Sand“ y “Un amigo es uno que lo sabe todo de ti y a pesar de ello te quiere. Elbert Hubbard”. Cada lectura y cada tanto así de aporte de otros me va recomponiendo y vuelvo y siento que existo... ¿La razón? Oculta para miles de ojos y a quienes lleguen a leer este texto... pero para mí ya existe una clara explicación.

Tal vez vale la pena poner colofón con este regalo:

Virgen moderna

Edith Södergran

Yo no soy una mujer. Soy un neutro.
Soy un niño, una paje y una decisión osada.
Soy una raya risueña de un sol escarlata...
Soy una red para todos los peces voraces,
soy un brindis en honor de todas las mujeres,
Soy un paso hacia el azar y la ruina,
soy un salto en la libertad y el yo...
Soy un murmullo de la sangre en el oído del hombre,
soy un estremecimiento del alma, el deseo y el rechazo de la carne
soy la enseña de nuevos paraísos.
Soy una llama, inquieta e intrépida,
Soy agua, profunda pero audaz hasta las rodillas,
soy agua y fuego en leal unión libre...

Traducción de Javier Sologuren.

¡Vivan las mañanas como hoy... llenas de letras, cualesquiera que ellas sean!

Dos manos derechas

Quiero escribir y sólo me salen algunos versos de imperiosos acentos que no encuentran su lugar. Quiero decir que todo lo que suma en mi memoria algo tiene ese tono encriptado de alguna ajena poesía, y por ello, cada que repaso un verso leído muchas veces parece que estuviera leyendo uno distinto porque lo interpreto y lo entiendo y lo siento distinto. “Quiero escribir, pero me sale espuma, / quiero decir muchísimo y me atollo, / no hay cifra hablada que no sea suma...” (César Vallejo) y en mí es una suma de versos cantados con mi lenguaje milmente repetido. Quiero escribir versos esta noche... y no puedo. Parece como si tuviera atados mis dedos, como si mis manos fueran dos manos derechas. ¡Suele ocurrir! Por lo menos Vallejo fue capaz de volverlo escritura... Es el momento de la sequía (espero que momentánea) del hacedor de versos. Pulula entonces la sombra de la pesadumbre... que me permite acceder los versos de otros en lugar de producir los míos.

Otra Vez... BORGIANDO

Desde algunas frases de Borges en su "Ars Poètica"

... son ideas gratas a la imaginación, y la imaginación las acepta
... Entonces descubrí a un autor que, sin duda, era un hombre muy feliz. Debió de ser en 1916 cuando accedí a Walt Whitman, y entonces sentí vergüenza de mi infelicidad. ... Creo que, en poesía, la emoción es suficiente. Si hay emoción, ya es bastante.
... ¿Qué significa para mí ser escritor? Significa simplemente ser fiel a mi imaginación.
... Cuando escribo algo, procuro no comprenderlo. No creo que la inteligencia tenga demasiada relación con el trabajo del escritor.

... me paseo formalmente por mis cientos de folios, que ante mis ojos invaden sensaciones y sentimientos parecidos:

¿Será todo esto el producto de mi imaginación y que yo repito en letras lo que creo y quiero ser, o es ese vivir y vivir el mundo de tantas letras que va tomando su camino en mí?

¿Será que en mi ser se repite a ratos la vergüenza de ver las “alturas poéticas” de algunos gloriosamente conocidos como Whitman o el mismo Borges, o Roca, Ospina y Fajrado, o... miles de nombres que remueven mi admiración hacia puntos lejanos a que quiero llegar... utópicamente?

¿Seré ¡Señor! yo, un escritor de poemas y un poeta con toda esta yunta de versos que conmueven ojos y pieles, a ratos?

¿Tengo ya mi propio códice para escribir y lo que hago es acudir a él en mis últimos poemas?

Hay alguien que lo puede decir... si se lo propusiera

¡Oh! Borges y tus retos que hoy hago míos... ¡Gracias!