Me sugiere

ME SUGIERE...

Me sugiere esta intimidad
dormida sobre la punta de mis dedos
que abrogue por la soledad
de dos que sean ciertos
y que uno de ellos... seas tú



Uno de esos que nació por allá en 2003

TODAS las Imágenes de este post fueron tomadas de Internet.
En caso de que estén protegidas por derechos de autor... sólo me lo dicen y las retiraré.
¡Gracias!

Digresión sobre la blogosfera

Apareció internet y la tecnología de almacenamiento de datos se volvió accesible y hasta libre para los comunes de los mortales, y se abrió de pronto el cielo para decir, para mostrar, para ser “ante el mundo” (así sólo sean lo ojos de quienes se asoman obligados) lo que se quiera. Entonces, se generó ese caldo de cultivo que son la bitácoras o los BLOGS, esos espacios personales donde cada uno tiene la libertad decir y de subir todo aquello “que le dé la real gana”. Se abrieron las compuertas de un mundo limitado hasta hace muy poco a los gomosos de “html” y a aquellos cuyos conocimientos se lo permitían, entonces, era una élite de personas que conocían cómo usar una herramienta mas muchas veces no sabían para que servía, entonces, llegó alguien y las puso en forma “amigable” para todos creando una generación espontánea de personas que queríamos expresarnos.

Ese deseo encierra calificativos que van desde banal hasta déficit, desde exhibicionismo hasta necedad, desde necesidad hasta fanfarronería, desde conspicuo hasta fabuloso, en fin, como dice alguien sobre el tema, hasta el mismo Sigmund Freud estaría revolcándose tratando de discernir sobre los motivos del “blogueador”.

Los blogs llegaron para quedarse y ya hay millones de ellos. Es un mundo virtual hecho a la medida de nadie y a la medida de todos. Los he visto –especialmente por mi preferencia- llenos de letras hermosas en sus contenidos y en coloridas ilustraciones, y otros no tanto. He visto que le permiten tanto al pequeño empresario hacer su publicidad al alcance de sus costos como a la señora que toda la vida ha hecho tejido de bolillo mostrar en fotos, imágenes y diagramas, lo que hace y lo que construye en su unicidad, y lo que quiere legar a otros para que su paso por el mundo alguien lo siga, es decir, enseñar lo que sus nietos nunca quisieron aprender. Los he visto llenos de los más estrambóticos gustos y hasta de los más recatados profesionales tratando de dar a conocer sus investigaciones sobre temas que pueden ir desde la influencia del latín y otras lenguas provenzales en este o aquel autor castellano del siglo XIII hasta quienes intentan timar a los incautos con pócimas para todos los dolores pasados, presentes y futuros. Los he visto como un vehiculo más de lo pornográfico y hasta de los vicios más innombrables y extravagantes, en temas que horrorizarían a propios y extraños de donde he salido corriendo. Los hay desde aquellos que sirven de vitrina para exhibir trofeos, "hobbies", promocionar deportes, reuniones de colegios o “proms”, clubes de la primera, segunda y tercera edad, poesía a la carta o no, promoción de ungüentos, calificación y descalificación de posturas, tendencias, partidos e ideas de carácter político… etc.

Y eso que mi mirada, estoy seguro, campea por los que están principalmente en español, algunos muy especializados en inglés y otros –los más sonoros- en portugués. Los Blogs rusos de fotografía son espléndidos, los blogs nórdicos de deportes extremos son excelentes, los blogs de mascotas son infinitos, en fin, hay tanta variedad como gustos humanos existan. De “las mil lenguas del mundo” no creo que haya alguna que no esté presente en la blogosfera, pues no creo que sólo haya permeado la atención de este universo que describo, sino que deben de haber muchos más universos donde ni siquiera me alcanza el poco tiempo disponible para ingresar. Por ejemplo, entiendo que hay blogs para hackers, para “curiosos de la informática”, para jugadores de azar, para hortelanos u horticultores, para profesores de ciencias exactas, para cienciólogos, para magos, para saltimbanquis y equilibristas, y para… toda la lista imaginable de actividades humanas. Entonces estamos frente a un fenómeno donde lo único que se necesita es ser un humano y tener conocimiento y acceso a internet para tener uno. ¿Es entonces esa la cristalización de ese mundo anhelado de la aldea global? ¿De las uniones y de las infinitas posibilidades? Nada hay más revolucionario en ese universo virtual. Qué importante saber que a pesar de que se han llamado “bengalas en manos de ciegos”, es la ventana para que las masas, en forma individual, dejen por un instante de serlo no importa si para su propio ego o para contagiar de su ego a los egos más cercanos y, de pronto, a los más lejanos.

Me gustó mucho, sobre este mismo tema, de Rolando Gabrielli su ensayo “Monologando en el desván de la blogsofera” (publicado por LETRALIA, en su edición de aniversario 12) cuando se atreve a proponer lo que debería ser un blog: “Un blog o bitácora debería ser una criatura sensible, infantil, llena de sentimientos, con los ojos abiertos y los brazos también, algo que no pese más que una pompa de jabón o una mota de algodón. No sé si existan los blogs o bitácoras pecosos, de mirada pícara de yo no fui. En la cadena montañosa de la información, con sus Himalayas, Kilimanjaro, Everest, Urales, Apalaches, los blogs o bitácoras son pequeños volcanes, más bien quitados de bulla, apagados y fugaces caminantes solitarios”, porque nos muestra que los blogs son el reflejo de la esperanza, de la ilusoria realidad de una luz de una estrella lejana, la luciérnaga que emitió luz en su infinitésimo antiguo y que aún todavía vemos, tal vez por accidente u otro azar buscado. Es ese sentir de que se puede dejar una huella misteriosamente ínfima para que otro ser pueda llegar a observar con arrobo y admiración como lo hace el astrónomo ante una estrella que murió hace millones de años pero que su luz ultima aún vive.

Además, la blogosfera está ahí y es un mundo con el que se puede interactuar. No es un ente pasivo ni hecho y terminado sino que se puede variar con tocarlo, es un poco el universo cuántico del alemán Max Planck hecho vida y evidente para manos y ojos profanos. Puede llegar a convertirse en el elemento vinculante de vida para blogueadores dispersos de todas las latitudes. Ojalá que en poesía sean cada vez más y que creemos una comunidad generosamente poética, donde los distingos de trofeos o estrellas o pergaminos brillen por su ausencia, y sea sólo la calidez del ser quien ilumine las interacciones. Algo fascinante que por fortuna me tocó en suerte disfrutar.

Francisco Pinzón Bedoya

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Se publicó el 29 de mayo de 2008 en el blog de la Editorial Letra Clara (España) como <"Digresión sobre la blogosfera”, por Francisco Pinzón Bedoya (desde Medellín)>

http://letraclara.wordpress.com/2008/05/29/digresion-sobre-la-blogosfera-por-francisco-pinzon-bedoya-desde-medellin

LETRALIA y su 12° Aniversario

La editorial Letralia de Cagua (Estado Aragua; Venezuela, http://www.letralia.com/) está celebrando su aniversario número 12, y con ese fin invitó hace un tiempo a quienes quisieran escribir sobre la blogosfera, a enviar artículos con los cuales se conformó un documento (que usted puede bajar - http://www.letralia.com/ed_let/12) cuya introducción a continuación transcribo, sin la autorización de Jorge Gómez Jiménez su editor, pero que lo único que pretendo es incentivarlos a que visiten el sitio y se llenen de ese talento que muchos pusieron ordenadamente en la red para nuestro deleite:

http://letralia.com/ed_let

“Escribir es un arte pero también es un oficio y una profesión. El poder de llevar la creatividad al nivel de una obra maestra encaja en la primera definición; el manejo apropiado de herramientas en la segunda; corresponde a cierto carácter de escritores intentar que la tercera se desarrolle en un esquema que no interrumpa al arte ni al oficio.

Uno de los objetivos últimos de la literatura —obviamente, no el único— es publicar. Ver el propio nombre impreso puede ser alimento para el ego, pero también es la culminación de un proyecto que tuvo en un principio sus planos y coordenadas como cualquier otro.

Pero el mundo está cambiando y el papel no es soporte suficiente para la inquietud humana. En un lapso relativamente corto, el nuevo medio de comunicación que es Internet ha entrado en nuestras vidas y las ha revuelto, provocando rupturas en las fronteras de los paradigmas y concibiendo novedosas manifestaciones en todos los órdenes. La literatura no ha escapado a ello.

Para respaldar la obra de los escritores hispanoamericanos, la revista Letralia, Tierra de Letras, ha creado la Editorial Letralia, un espacio virtual para la edición electrónica. La Editorial Letralia conjuga nuestra concepción de la literatura como arte, oficio y profesión, y la imprime sobre este nuevo e intangible papiro de silicio.

Los libros que conforman las colecciones de la Editorial Letralia en los géneros de narrativa, poesía y ensayo son en su mayoría inéditos. Se acompañan con magníficas ilustraciones de artistas contemporáneos, muchos de ellos también inéditos. Pueden ser leídos en formato de texto o en HTML, y cada uno tiene su propio diseño. La tecnología le permitirá no sólo leer el libro que seleccione, sino además comentar con el autor o con el ilustrador sus impresiones sobre el trabajo.

La Editorial Letralia imprime sus libros desde la pequeña ciudad industrial de Cagua, en el estado Aragua de Venezuela. Nació en 1997 como un proyecto hermano de la revista Letralia, Tierra de Letras y es la primera editorial electrónica venezolana.

Reciba nuestra bienvenida y siéntase libre de enviarnos sus sugerencias y opiniones. A los escritores que nos visitan, les animamos a participar de esta iniciativa con toda la fuerza de sus letras.”

El libro además tiene la siguiente:

“Presentación

Hace unas semanas, cuando empezamos a planificar las actividades con las que celebraríamos el 12º aniversario de Letralia, pedimos a los escritores que nos acompañan, en este presente que llevamos ya una docena de años construyendo, que nos enviaran sus reflexiones sobre la difusión de literatura en Internet y los temas aledaños: el libro digital, el blog, la revolución informativa en que hoy estamos inmersos.

Creemos que no hay mejor manera de celebrar los 12 años de la Tierra de Letras que publicando este libro digital sobre la pertinencia de la literatura digital. Una matriushka de silicio que se pregunta a sí misma si tiene validez o si es sólo un espejismo más de esta época en que la tecnología se ha vuelto una herramienta indispensable del pensamiento.

Es así como dieciséis de nuestros autores han confluido en este nuevo título de nuestra Editorial Letralia, no sólo para brindar por el aniversario de Letralia sino, además, para explorar esta selva digital en la que autores, editores y lectores descubren día a día formas de interacción hasta hace poco insospechadas.

¡Salud!

Jorge Gómez Jiménez
Editor”

Los invito a visitarlo y a llenarse de letras... para disfrutar de los encantos cada vez mayores de la red.

Asaltos

Esta noche lluviosa hace
que se desencadenen
las nostalgias, las letras
y las sombras...

¿Qué es la poesía? (I)

De esas incursiones por la lectura, he ido recopilando estas expresiones que llenan de sentido el escribir poesía, el ser poeta. He aquí la primera entrega:

"Un poeta es un mundo encerrado en un hombre"

Victor Hugo (Francia, 1802-1885)

"La poesía cruza la tierra sola, / apoya su voz en el dolor del mundo / y nada pide / —ni siquiera palabras". “La poesía es un melodioso ajedrez que jugamos con Dios en solitario.”

Eugenio Montejo (Venezuela)

“El poeta escucha las voces del ser y las transfigura a través del lenguaje; más que ello, muestra el estado de transfiguración de la naturaleza; da a las palabras una virtud muy allegada a la magia.”

Nora Didier de Iungman (Argentina)

“Poetas: Son esas personas que experimentan la necesidad de lo que comúnmente no sirve para nada"

Paul Valéry (Francia)

“Uno no se sienta a escribir poesía porque quiere. Más bien hay que esperar que la poesía lo escriba a uno, que es lo que suele ocurrir.”

Juan Gelman (Argentina)

“Los cerebros de amantes y de locos arden siempre, y son sus fantasías tan creadoras que ven lo que no entiende el sano juicio. Lunáticos, amantes y poetas, de su imaginación tan sólo viven”

De Sueño de una noche de verano (William Shakespeare)

“La poesía es paciente, vive siempre porque forma parte del ser humano. Está buscando su nuevo hueco, en el futuro surgirá de nuevas experiencias vitales”

Marta Herrero Gil (historiadora, España)

“La poesía era la única recompensa del poeta.”

Su Tung-Po, llamado Su Chi (China imperial, siglo XI)

“(la poesía) es la mejor prueba concreta de la existencia humana.”

Luis Cardoza y Aragón (Guatemala)

“poema como la máxima concentración de sentido del lenguaje”

Ezra Pound (USA)

“... cuando leo la transcripción de una conferencia de cortázar sobre algunos aspectos del cuento, tanto como cuando uno lee algunos de sus cuentos mejores, digo gracias por la sencillez engañosamente poco literaria, por la fluidez impecable de la prosa, por la atmósfera trabajada con segura orfebrería, etc., pero cuando terminamos de leer un poema la primera respuesta es de nada, porque de la nada es de dónde surge el poema, de un territorio inédito hasta para el propio poeta, por lo cual agradece esa revelación y también que un lector esté escuchándolo con voluntad de desciframiento similar a la de los antiguos oyentes de la profecía” “uso a la poesía para expresarme porque su tolerancia y generosidad me permiten habitar sin decepciones al menos uno de sus últimos, pero igualmente hospitalarios arrabales”

Marcos Gustavo Vieytes (Argentina)

"ese tránsito de la emoción en bruto, confusamente moral o sensible, al plano estético en el cual, ascendiendo en escala, se aligera de su peso de tierra y carne, se depura y se libera en forma que, de dolorosa pesadumbre del corazón, se convierte en gozo inefable del espíritu: eso es la poesía"

Paul Reverdy (Francia)

“Los corazones rojos ya están desde hace mucho tiempo sobre la poesía”

Te

De un 2003




TE ...

Te digo mujer

Te nombro niña

Te digo fantasma

Te nombro como ángel

Te sé cerca de mi miedo

pero te digo y te nombro

... como quiero

Sigo contigo

Comparto desde el encuentro de esta noche de música y rones entre poemas, escrituras y lecturas, desde este altar que me he construido, un pequeño poema modelo 2002.

SIGO CONTIGO

Creía que había perdido mi norte, mi luz,
mi retina se dejó llenar de alabanzas,
de espejos, de carnaval, de lentejuelas,
pero en medio del acoso, del sudor,
del vértigo, del misterio, del hambre suicida,
y hasta del miedo a perderte ¡Oh bienamada!
salté de golpe y rompí mis amarras
como el más feroz de los rompehielos,
para gritar de espanto y de júbilo maltrecho
que estoy aquí, que no me he ido,
que sigo arropado por tu abrigo,
dibujando versos que siguen llegando,
que me asaltan y me vuelven al camino.

¿Se alude a alguien en especial? ????????
¿Será a la poesía? ????????????????????

Cadáver Exquisito

De clase de Creación Literaria, a varias manos, se escribió esto:

CADÁVER EXQUISITO

Veo con la piel del silencio
Mi corazón está doblado, en ocho pedacitos
Seguiré aquí, aunque mi café se haya enfriado
Me salvan los momentos de la sangre
Pero el frío que me acaricia los pies
me sonroja el alma y,
me recuerda que ya es tarde
y como si fuera la primera vez... lloré
Mmmm... simplemente no tengo palabras para expresar...

Taller de Creación Literaria – Escuela de Ingeniería de Antioquia - Envigado (Colombia)
Sesión de mayo 21 de2008

Cortázar Lector

Fragmento de Entrevista realizada en el verano de 1976, en Saignon, Francia. Publicada en Cuadernos Hispanoamericanos, ns. 364-366, octubre-diciembre, 1980, Madrid

“- Una vez que el libro está dentro de tu ámbito físico, ¿qué le pasa? ¿Cuándo lo lees? ¿Lo lees en casa o en el metro? ¿Lees un solo libro o varios al mismo tiempo? ¿Los terminas siempre, aunque te hayan dejado de interesar?

- Cuando un libro está en mis manos, desgraciadamente le pasan cosas malas casi siempre, porque estoy en una época de mi vida en que cada vez tengo menos tiempo. Por razones que no son literarias, que tienen que ver con todo el destino de América latina, con todas las cosas que yo trato de hacer o que me piden que trate de hacer, y que supone con frecuencia muchas horas de reuniones, de escritura, de lectura de documentos, y además largos viajes en el curso de los cuales no me puedo concentrar en la lectura. En la medida de lo posible, esos libros que quiero realmente leer, los dejo ahora en una especie de rincón privilegiado donde los veo con los ojos del deseo, y en cuanto sé que tengo un hueco, tres o cuatro horas que pueden ser bastante mías, entonces los leo, si puedo los leo en mi casa. Hubo una época en que, por razones de mayor resistencia física, podía leer en el metro, en los cafés. Puedo hacerlo ahora también, pero con una menor concentración. Prefiero estar en mi casa y leerlo
tranquilo. Además, desde muy joven adquirí una especie de deformación profesional, es decir, que yo pertenezco a esa especie siniestra que lee los libros con un lápiz al alcance de la mano, subrayando y marcando, no con intención crítica. En realidad alguien dijo, no sé quién, que cuando uno subraya un libro se subraya a sí mismo, y es cierto. Yo subrayo con frecuencia frases que me incluyen en un plano personal, pero creo también que subrayo aquellas que significan para mí un descubrimiento, una sorpresa, o a veces, incluso una revelación y, a veces, también una discordancia. Las subrayo y tengo la
costumbre de poner al final del libro los números de las páginas que me interesan, de manera que algún día, leyendo esa serie de referencias, puedo en pocos minutos echar un vistazo a las cosas que más me sorprendieron. Algunos epígrafes de mis cuentos, algunas citaciones o referencias salen de esa experiencia de haber guardado, a veces durante muchos años, un pequeño fragmento
que después encontró su lugar preciso, su correspondencia exacta en algún texto mío.”

Toma uno estos apuntes y revisa su propia forma de hacerlo, sin apego a reglas ni cortapisas, y entonces... descubre que hay lugares comunes y otros no tanto, especialmente porque hay quien considera una ofensa el subrayar un libro, y otros que prefieren tomar notas aparte.

No sé cuál es el estilo en esto, pero es bueno ver cómo lo hacía alguien con una fama extrema de devorador de libros (“voraces lectores”). Creo que leer y escribir siempre van de la mano y en algunos casos, hasta despiertan los escritos de otros, de otras épocas o circunstancias, a ese querer decir dormido que está “a punto de levantarse” y quedar en los renglones de algún cuaderno. Habrá otro decir en otro post lo que ocurre cuando lo que se lee es lo propio, de otras épocas y circunstancias, y entonces el regocijo o el pánico corren por las venas.... y hasta otros demonios o ángeles más extremos.

Correlaciones

Dijo Juan Gelman (poeta argentino) al recibir el Premio Cervantes, máximo galardón de las letras españolas, que:

“La lengua expande el lenguaje para hablar mejor consigo
misma.

Esas invenciones laten en las entrañas de la lengua y traen balbuceos y brisas de la infancia como memoria de la palabra que de afuera vino, tocó al infante en su cuna y le abrió una herida que nunca ha de cerrar. Esas palabras nuevas, ¿no son acaso una victoria contra los límites del lenguaje? ¿Acaso el aire no nos sigue hablando? ¿Y el mar, la lluvia, no tienen muchas voces? ¿Cuántas palabras aún desconocidas guardan en sus silencios? Hay millones de espacios sin nombrar y la poesía trabaja y nombra lo que no tiene nombre todavía.

Esto exige que el poeta despeje en sí caminos que no recorrió antes, que desbroce las malezas de su subjetividad, que no escuche el estrépito de la palabra impuesta, que explore los mil rostros que la vivencia abre en la imaginación, que encuentre la expresión que les dé rostro en la escritura. El internarse en sí mismo del poeta es un atrevimiento que lo expone a la intemperie. Aunque bien decía Rilke: “[...] lo que finalmente nos resguarda/ es nuestra desprotección”. Ese atrevimiento conduce al poeta a un más adentro de sí que lo trasciende como ser. Es un trascender hacia sí mismo que se dirige a la verdad del corazón y a la verdad del mundo. Marina Tsvetaeva, la gran poeta rusa aniquilada por el estalinismo, recordó alguna vez que el poeta no vive para escribir. Escribe para vivir.”

Me congracio con estas palabras y conceptos sobre poesía, y pongo mi interés en muchas de ellas, pero por no ser subjetivo dejo a ustedes más que su análisis... su disfrute.

En ese mío disfrute, transcribo correlaciones que me saltan al leer: dice de García Márquez William Ospina (“García Márquez y El Poder de la Poesía”) que “... era un novelista, y que eso significaba también un poeta, es decir, no alguien que simplemente escribe libros sino alguien que vive las palabras con tal intensidad, que se ve continuamente sorprendido por ellas.”

Tal vez, para cerrar, me viene a la mente esa frase de Cien años de Soledad “El mundo era tan reciente, que muchas cosas carecían de nombre, y para mencionarlas había que señalarlas con el dedo”




Fotos tomadas de la WEB

Diversidad

Tendemos al unanimismo y no a reconocer la diversidad. Preferimos clasificar en bandos, partidos, tendencias, facciones, oficios, profesiones, edades, sexos, colores de piel y hasta proveniencias a la persona, en lugar de tomarnos el trabajo de definirla y decir que es única e irrepetible.

Hemos tenido la tendencia de clasificar a los Borges, a los García Márquez, a los Whitman, a los Nóbel, a los... para sí alejarnos de la responsabilidad de ser capaces de distinguir a unos de otros y tomar de cada uno su presencia y su esencia como personas.

Nos hemos limitado a querer mostrarnos como poseedores de todo el conocimiento de todos en vez de confesar abiertamente que sólo conocemos la belleza inviolable de algún ser a quien nos hemos acercado en su unicidad.

Tendemos a querer que todos pensemos igual, a que todos tengamos la misma información superficial sobre todo porque así nos sentimos cómodos. Nos incomoda descubrir que en cada ser hay una infinita fuente de diversidad y de escondidas regiones en su geografía de bellezas. Tendemos a creer que somos lo que todos son, sin darnos además la posibilidad de explorar en nosotros aquello que nos hace distintos, y hasta bellos por todo lo incopiable que puede llegar a ser ese ser hermoso que todos somos.

La diversidad y el respeto por lo diferente, sabiendo respetar y discernir sobre la diferencia, debería ser el norte, debería ser el engranaje primario de la brújula que siempre tengamos a mano, para no emitir generalizaciones ni clasificaciones ni juicios, en muchas ocasiones descalificadores desde alguna autoridad que no sé por qué motivos nos hemos abrogado cada uno, como si hubiera en cada uno de nosotros un pequeño dios de un mundo que muchas veces... ni siquiera existe.

Tal vez olvidamos que somos el otro del otro

o como decía Alberto Cortez “los demás de los demás”

DE UNA MAÑANA EXTRAÑA...

En “Caminos” de Antonio Machado en esta mañana he encontrado unos versos que se enhebran como anillo al dedo:

“De la ciudad moruna
tras las murallas viejas,
yo contemplo la tarde silenciosa,
a solas con mi sombra y con mi pena”

Y entonces, encuentro que en la más franca búsqueda hoy he vuelto a acudir, a encontrar remedio en la estancia sanadora de la poesía y en ese vate no específico que por alguna razón se atravesó en mi “Camino”. Yo contemplo silencioso la mañana y dejo que el río del tumulto y de la labor me llenen el espacio vacío que hay en mi pecho, y en un soplo de admiración y de delirio muy interno, muy intenso, casi espiritual, Antonio Machado me socorre entendiendo desde su pasado sonriente que este dolor es parecido a otros dolores que el mundo padeció, ha padecido, padecerá y seguirá padeciendo mientras el hombre sea hombre. Mi ciudad tiene muchos toques. Tiene toques de moruna, de “amazig” (pueblos libres del norte de África), de hipebóreos rubios, de mulatos, de los indios de Ursúa y de las estrambóticas mezclas que ello puede dar, y hasta de sierpes, y como la de Antonio... tiene murallas que yo pongo, murallas que otros ponen y murallas que estoy tratando de escalar o de que no me interfieran.

Mi tiempo ahora y aquí lo siento incierto y extraño. Mis formas son unas que no me gustan y varias que sí. Pero hay voces que me llaman y otras que me instigan. Entre esas, alguna que tiene visos de acentos conocidos y otras, tal vez con acentos por conocer. ¿Será que se trata de sólo abrir la ventana y dejar que el aire entre?

En sus “Proverbios y cantares”, vuelve Antonio y me alumbra:
“XXIX
Caminante, son tus huellas
el camino, y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace camino,
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante, no hay camino,
sino estelas en la mar.”

Pasa hasta Serrat, con su coro “caminante, no hay camino, se hace camino al andar...” golpe a golpe, verso a verso. Tal vez en cada golpe haya alguien que nos quiera hacer aprender algo que no hemos querido aprender. ¿Qué será en mi caos este devastador “golpe”? ¿El camino lo hacemos caminando? Entonces he de caminar para dejar atrás esta pesadez y mirarla, y hasta llegar a regocijarme con ella, perdonarla y no dejarla oculta ni esquiva, sino viva... y en mi historia.

Intentaré pasar el día
y que al sobrevenir la noche,
sea yo uno que ya tiene
un nuevo día a cuestas
y no otro “sufrido” día de más.

Y al final de esta conciencia de deriva, llega Borges y me regalo algo que transcribo:

“Despedida (Jorge Luis Borges)

Entre mi amor y yo han de levantarse
trescientas noches como trescientas paredes
y el mar será una magia entre nosotros.

No habrá sino recuerdos.
Oh tardes merecidas por la pena,
noches esperanzadas de mirarte,
campos de mi camino, firmamento
que estoy viendo y perdiendo...
Definitiva como un mármol
entristecerá tu ausencia otras tardes.”


¿Será que después de esta mañana habrá alguna tarde “mecida” por la pena?

Desafío

Estas son cosas sencillas importantes que me provocan: ternura, encanto, asombro, etc...

- Una poesía que toque mi ser de un desconocido en la www
- Los ojos brillosos de lágrimas de ella
- Las manos extendidas en un semáforo de un niño pidiendo limosna
- Ese canto vallenato que pasa raudo y que evoca mi niñez
- El sonido del mar calmo sobre una arena blanca en una playa caribeña
- El paso de los años en el espejo de mi madre
- La mirada de unos ojos miel que reciben un poema mío
- Las manos de mi madre cuando repasan mis pocos cabellos

Sin embargo, mi amiga Beatriz, http://rayandoenborrador.blogspot.com/, poeta chilena, me invitó a compartir un desafío. Escribir, sin pensarlo mucho, sobre seis cosas sencillas sin importancia que me provoquen: ternura, encanto, asombro, etc...



Estas son:

1. Los colores de una flor en algún jardín callejero
2. Esas películas que me traen sentimientos que hago míos
3. Un olor a mi mar en alguna esquina lejos de él
4. El tacto aleve de algún peluche
5. Un verso inesperado en alguna estación del Metro
6. Los juegos pirotécnicos y la magia



Reglas del desafío:

1.-Escribir un post sobre seis cosas sin importancia que nos gusten.
2.-Poner el enlace de la persona que nos ha elegido.
3.-Poner las reglas en el blog.
4.-Elegir seis personas para continuar el desafío.
5.-Avisar a estas personas y dejar un comentario en sus blogs.

Futuros desafíos:
http://cecyrecargada.blogspot.com/ / Cecy Recargada

http://arimtienezafirosypiedrasenelzapato.blogspot.com/ / ZAFIRO

http://martasepulveda.blogspot.com/ / MARTA SEPULVEDA (Poeta colombiana en Miami)

http://zarandajasdeirene.blogspot.com/ / IRENE (Zarandajas)

http://elmundodelossueos-pizarr.blogspot.com/ / PIZARR (de Bilbao)

http://www.dedosdecarbon.blogspot.com/ / Syvia (Dedos de Carbón - Chile)

Soy casa

Alguna vez en la soledad del camino, uno se considera un continente y lo que contiene... es uno.

De hace unos cinco años, un pequeño engendrado en medio de una añoranza... extraña




SOY CASA

Yo soy mi casa en que refresco
la inquietud y la alegría perpetuas
en que vivo... soñando / riendo
Casa abrigo destino simiente
solaz de pasiones extrañas
que tengo adheridas a mi pecho
Voy de la mano de los duendes
creados entre rones sones y vinos
libros portales y risas de niños
Añejos rostros que me ven en su silencio
arrópenme con la luz de mis recuerdos
Casa que se desprende de mí y soy ella
en mi vida que añora la marinera luz
de un atardecer con barcos y estrellas
Juré llegar con mi pesadez de hombre
lleno de urgentes versos sentidos
atados a las plantas de mis pies
Casa mía arena espíritu y sal de olas
Vuelvo a mi sitial... a mis huellas
Las quiero otra vez recorrer
Casa abrigo simiente alma brisa
pasiones descanso... amor y vida

Más allá de este momento
en que publico "este hijo"
pasan por mí los sucesos recientes
y los demás hechos
que llamamos vida
y me detengo a la orilla del camino,
tal vez para sentir
qué es aquello de vivirla....

Ojalá fuea HECHEIYHMADU

Comunicado a los Amigos del Blog

En vista de recientes acontecimientos en la blogosfera, los abajo firmantes, administradores de blogs personales de habla hispana del mundo entero, queremos expresar nuestro rechazo del uso de este medio de comunicación para crear odio, para crear enemistad, para hacer daño, para difamar, para injuriar, para insultar, para engañar.

Rechazamos:
· La suplantación de identidad en los blogs y en Internet en general como medio para desprestigiar a una persona y sembrar la desconfianza entre sus amistades y lectores.
· El uso del correo electrónico y de los blogs como medio rápido de desprestigio de las personas, haciendo circular en masa e indiscriminadamente mensajes llenos de acusaciones de las que en ningún momento se presenta prueba alguna, por la pura intención de hacer daño a alguien con quien exista una enemistad personal.
· El uso de los posts y de los comentarios como instrumento impune de mentiras, insultos, calumnias y difamaciones sin el menor escrúpulo.

Apoyamos:
· Un modelo de blog en el que por supuesto se defienda la justicia, pero en el que también se cultiven sobre todo la amistad y el buen tono y la cortesía entre los que participen en él de un modo u otro.
· Un modelo de blog limpio de insultos, de odio y de cizaña, y en consecuencia apoyamos el derecho absoluto del administrador del blog a suprimir y a rechazar cualquier comentario que se haya dejado con la sola intención de hacerle daño o de hacer daño a terceros impunemente.
· La denuncia ante las autoridades nacionales de los casos de difamación, injurias, amenazas y otros que se aprovechen del anonimato de Internet para hacer más daño con menor riesgo.

Pedimos:
· A nuestros lectores y amigos que reproduzcan este post en sus blogs y añadan su firma como refuerzo de un ambiente grato y pacífico en los blogs.
· A las autoridades de los distintos estados que no permitan la impunidad en el uso del blog y de Internet en general como instrumento de mentiras, difamaciones ni amenazas.
· A las distintas plataformas que alojan blogs en toda la red que habiliten los mecanismos necesarios para impedir en el futuro las maniobras dañinas que aquí denunciamos.

Los administradores de los blogs que participamos en esta iniciativa colaboraremos en cuanto nos sea posible en el descubrimiento y en la denuncia de los casos que se presenten de los aquí mencionados, y pedimos para ello también la colaboración y la buena fe de todos.

Firmado:
los administradores de

www.chupateesamandarina-chych.blogspot.com
www.cinecuentos.blogspot.com
www.drgoliamiguel.blogspot.com
www.elchologranhermano.blogspot.com
www.encendidaenbuenosaires.blogspot.com
www.sentado-frente-al-mundo.blogspot.com
www.tenasantiago.blogspot.com
http://cecyrecargada.blogspot.com/
http://poesia-letras.blogspot.com/

Libertad y Creación

Hola amigos y visitantes:

Otra vez me publicaron en Editorial Letra Clara de España, el pequeño ensayo sobre poesía que a continuación comparto.

Gracias Mayte y todo su equipo colaborador por ello.


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LIBERTAD Y CREACIÓN

Poesía como Adanismo y como símbolo de creación. Libertad como sentimiento que impele al poeta en su expresión de versear el mundo. El espejo y la máscara en manos que saben de poesía son “facetas de una misma predisposición a continuar metaforizando el universo a través de trazos profundamente humanos” como dice Rafael Fauquié Bescos. ¿Individualismo y grito creador? Tal vez porque en el fuero interno del vate hay rumores de melodías que sólo se oyen en sus oídos, unos que saben descifrar un código no inventado, un códice revivido desde la ancestralidad que le da a éste la unión con el universo en ese amplio espacio de su libertad: la de decir, la de crear con un lenguaje conocido lo que sólo él ve, lo que sólo él siente y decodifica.

A la vez que la voz del poeta crea la posibilidad de ser libre, también impone la responsabilidad de administrar la libertad frente a quienes le leen. Una voz que diga pero no se entienda ni llegue ni conmueva no es voz, es un simple decir. La poética de alguien lo debe distinguir porque al llegar se queda, no importa cómo, en el alma de quien con apertura le reciba. Debe obviar entonces el poeta la innegable realidad de que la poesía no es un instrumento ni un arte ni un aporte para las masas, es una realidad que sólo abre aquellas pandoras que algunos quieran abrir.

¿Qué tanto la “máscara” será la misma que le llegue a cualquier lector que se conmueva? Será una función, aun aleatoria, entre aquellos que ya hayan hecho la apertura a la poesía. Dependerá, en muchas veces, de las muchas condiciones de tiempo, modo y espacio con que se enfrente el encuentro por cada individuo; hasta de su estado de ánimo, es decir, de la disposición con que éste o el otro enfrenten el instante frente al poema. Hay lectores que toman una segunda lectura porque la primera no fue más que un abrebocas, otros prefieren quedarse con ese “beso primero” y hasta hay quienes la descartan porque no fue, o quienes la aplazan para cuando pueda ser. Hay algunos que dejan la lectura y degustación de este o de aquel poema para cuando existan esas condiciones indefinibles para hacerlo, a menos que la “vida real” se los impida, lo cual puede ser cualquier ajetreo. Otros en cambio, buscarán o hasta gestarán la oportunidad para estar cerca del vate y de su mensaje, tibio o llano, extremo o íntimo, cruel o púdico, meridiano o estrambótico. Y hay, en mayoría, quienes o ni siquiera conocen de su existencia y de las maravillas que en otros seres causa o simplemente ante su más mínimo asomo la descartan o selectivamente, conciente o inconcientemente, ni la escogen.

Si, como creemos sólo algunos, la poesía nos salva ¿por qué a algunos ni siquiera les asalta ni les ayuda? Tal vez porque el “verseo” o el “proseo” de los bardos no está en su sintonía de la vida ni en ese espacio que el alma tiene reservado para la belleza, las emociones sin retribución o lo trascendental; o en el mayor de los casos porque no saben de su existencia y nadie les ha llegado. Algunos también creen que la literatura es y debe ser “un arte trascendente volcado a la realización de grandes causas y consagrado a las más elevadas metas”, y entonces vuela y hasta por ello se escapa del pueblo, se escapa para anidar sólo en algunas esferas del conocimiento y del sentir, es decir en aquellos que tienen cierto bagaje y cierta predisposición de ánimo y clase de alma. De esas reyertas entre poesía verbalizada para grandes aconteceres y aquella llamada “antipoesía”, hay un tinglado que aún resuena, las voces de Nicanor Parra frente a Neruda y las sentencias de Huidobro: creo que la verdad no está en uno u en otro extremo sino entre los dos extremos, de la misma manera que no puede dejar de llamarse a alguna melodía como música simplemente por el hecho de no ser clásica o porque no me gusta. La vida es una serie continua cromática de aconteceres y no un mundo en blanco y negro, tanto que ni siquiera lo así llamado es en realidad un continuo proseguir de grises.

Termino esta divagación como sólo se podría ante este inexplicable tema: la poesía es en sí misma entonces, un arte inclasificable e indefinible como bien podemos decirlo, y es por ello que –como lo han manifestado miles de poetas entrevistados o no- cuando intentamos decir qué es no podemos pero cuando la vemos venir con sus vaporosas galas transparentes o pálidas sabemos que allí viene y que se va a posar en nosotros.

http://letraclara.wordpress.com/2008/05/09/libertad-y-creacion-por-francisco-pinzon-bedoya-desde-medellin/

Tiene reservado el cielo algo para nos... pq HECHEIYHMADU es eso

Memoria

Para San Agustín, la memoria es "un santuario vasto, sin límite, en el que se llama a los recuerdos que a uno se le antojan."

Para Borges tal vez fue un instrumento de supervivencia y más que de ello, de existencia: "En un libro están la memoria y la imaginación del hombre..."

Para Bioy Casares "la fantasía y la memoria son facultades caprichosas".

Para Gelman "...hay recuerdos que no necesitan ser llamados y siempre están ahí y muestran su rostro sin descanso. "

Para Rafael Fauquié Bescos "la memoria es parcial y subjetiva, figuración personal de quien recuerda".

Para Bergson el poder de la palabra y la capacidad de asociación de la memoria "es la única certidumbre que tenemos del mundo"

Para Abbas Baydoun de sus "Promesas en el aire", "el poeta aprende los caminos de su cuerpo o lo arrastra a hojearlos más bien porque la poesía es más un ejercicio que una enseñanza, una práctica al verdadero salto en la falsificación total - el paso, de una práctica a una memoria que no recuerda, a un conocimiento que no expresa nada y a un olvido demasiado poderoso para poder ocurrir."

Para Alejandra Pizarnik, en su "SENTIDO DE SU AUSENCIA"

"si yo me atrevo

a mirar y decir

es por su sombra

unida tan suave

a mi nombre

allá lejos

en la lluvia

en mi memoria

por su rostro

que ardiendo en mi poema

dispersa hermosamente

un perfume

a amado rostro desaparecido"

Para Santiago Gamboa: "El olfato es la memoria más antigua. Una memoria que puede traernos recuerdos de otras vidas, incluso de aquellas que nos precedieron."

Para Umberto Eco, los libros son memoria vegetal y todo aquel que los habite estará para siempre en la memoria cuando dice "Desafío y perfección de la memoria son los libros, que nunca la narcotizan."

Para mí, el estado de esa memoria que atesora mis recuerdos, asaltada diariamente por sucesos, eventos y trasgresiones que tal vez debo olvidar y mantener en simultánea, es mi ser, es lo que soy... a pesar de todo lo selectiva, antipática, íntima y sesgada que ella pueda parecer.

Y sólo la memoria me habita

para ser un HEC y un HEI y un HMADU

¿será indiferencia la clave?

Al soñar

Y de una pequeñez, parecido a estas flores de cualquier camino, rescato este modelo 2004:

AL SOÑAR

En los extremos del sueño
place un niño que soy yo
mientras fuera de contexto
el adulto que soy yo
se debate entre lamentos

Y los lamentos están en otro lenguaje
pero están....
HECHEIYHMADU

Recuerdos y un atardecer

Un poema de esos que rescato porque creí que estaban olvidados ya... y no. Fue de los primeros que escribía por allá cuando algo me decía que podía sacar todo lo que entre mis dedos ya se decía...

RECUERDOS MÍOS

Un atardecer de mariposas,

la alegría de una fiesta,

el tiempo danzando entre las horas,

ese beso que nunca se dio

que no supo ni a café

y ni a alocada despedida

o a arrojo de caprichos

me despierta las burbujas

de una ilusión tempranera.

Son las señales que entre brillos,

me llegan de tarde en tarde

mientras juego con mis recuerdos

sin tiempo, sin enojo y sin rencores.

Para mí, es la vida que entre instantes

con el sabor del amanecer

o el olor de las cartas añejas

llenas y plenas de secretos,

me dejan casi sin aliento

y me hacen sentir que estoy vivo,

me hacen sentir que no estoy muerto,

entre este cansado cuerpo.

¿Es hora, tal vez, de sacar a la luz estos ocultos "poemas", aunque así yo no los llame? Puede ser... porque este poema es de enero de 2000

TODOS HABLAN DE lo mucho que siento
HECHEIYHMADU

Aquel parque

MUJER DE FUEGO

El asombro cifrado en su falda pequeña
con su libertad golondrina de silencios
y mi ominoso sabor de licor marrasquino,
pasaron raudos entre mi sangre y su presencia.
¡Qué mujer de fuego! ¡Qué mujer esbelta!
Ella era el engendro de mis vacuidades,
casi la leyenda tejida entre el opio
para mi cuerpo salmodiante y contrahecho,
que se debatía entre la angustia y la verdad
de esa figura preciosa... angelical.
Íbanse tras ella las miradas de miles
aunque en ese parque sólo éramos dos:
Su falda, su sonrisa, su aroma... y yo.

Traigo para ustedes aromas de un poema de hace casi
siete años...

que estaba oculto y creo que debía ya
nacer

TATATD hecheiyhmadu